Los otros europeos

Número 25 de la Revista MLRS (Manual de Lecturas Rápidas para la Supervivencia)

2011-12-04T03:08:00.000-08:00

Número 25 de la Revista del MLRS: "Ellas Dicen " (diciembre de 2011):

ELLAS DICEN

[Una serie en construcción
con escrituras poéticas críticas de mujeres de nuestro tiempo,
una iniciativa del colectivo La Palabra Itinerante]

Poemas de Sara Castelar, Carmen G. de la Cueva, María Ángeles Pérez López, Almudena Gavala, Céline Rainoird, Tari G.M., Verónica Pedemonte, Pilar Fraile, Lucía Boscà y Sara Herrera Peralta, precedidos de “Otro prólogo, más voces”.

Ellas dicen (24):
3 poemas de Verónica Pedemonte

LA ESPINA DE UNA PASIÓN

Unto tus sueños de miel
la verja oxidada
los peldaños de la escalera.

Unto tu rostro de miel
tus pies, tu cuerpo,
me clavas tu aguijón
y ofreces
un corazón apócrifo.

*****

EL ESTE

¡Limosna para el pobre!
grita un viejo corsé
en una calle de Varsovia.

Pagado de ti mismo
entras en el burdel y dejas
tu huella miserable.

*****

RULETA RUSA

Bajaste en vertical hasta su cuello.
Se movió la ruleta, la bala que guardabas.
Las horas de su reloj te pertenecen.
Hay una mujer grave frente a ti.
Con un vaso en la mano
te reclama su sangre.

Los tres poemas pertenecen a su libro Ochenta mundos en un solo viaje.

MLRS.
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EL GRAN SALVATORE QUASIMODO. LAMENTO POR EL SUR Y BLASFEMAR ES GRITAR MUERTE.

2011-11-12T04:08:00.000-08:00

LAMENTO POR EL SUR

La luna roja, el viento, tu color
de mujer del Norte, la llanura de nieve...
Mi corazón está ya en estas praderas,
en estas aguas anubladas por la niebla.
He olvidado el mar, la grave
caracola que soplan los pastores sicilianos,
las cantilenas de los carros a lo largo de los caminos
donde el algarrobo tiembla en el humo de los rastrojos,
he olvidado el paso de las garzas y las grullas
en el aire de las verdes altiplanicies
por las tierras y los ríos de Lombardía.
Pero el hombre grita en cualquier parte la suerte de una patria.
Ya nadie me llevará al sur.

Oh, el Sur está cansado de arrastrar muertos
a la orilla de las ciénagas de malaria,
está cansado de soledad, cansado de cadenas,
está cansado en su boca
de las blasfemias de todas las razas
que han gritado muerte con el eco de sus pozos,
que han bebido la sangre de su corazón.
Por eso sus hijos vuelven a los montes,
sujetan los caballos bajo mantas de estrellas,
comen flores de acacia a lo largo de las pistas
nuevamente rojas, aun rojas, aun rojas.
Ya nadie me llevará al Sur .

Y esta tarde cargada de invierno
es aún nuestra, y aquí te repito
mi absurdo contrapunto
de dulzuras y furores,
un lamento de amor sin amor.

SALVATORE QUASIMODO

( Versión de Carlo Fabretti )

* * * * *

Uomo del mío tempo. Salvatore Quasimodo

2011-09-07T02:27:00.000-07:00

En italiano y español :

"Uomo del mio tempo."

Sei ancora quello della pietra e della fionda,
uomo del mio tempo. Eri nella carlinga,
con le ali maligne, le meridiane di morte,
-t'ho visto- dentro il carro di fuoco, alle forche,
alle ruote di tortura. T'ho visto: eri tu,
con la tua scienza esatta persuasa allo sterminio,
senza amore, senza Cristo. Hai ucciso ancora,
come sempre, come uccisero i padri, come uccisero
gli animali che ti videro per la prima volta.
E questo sangue odora come nel giorno
quando il fratello disse all'altro fratello.
" Andiamo ai campi." E quell'eco fredda, tenace,
è giunta fino a te, dentro la tua giornata.
Dimenticate, o figli, le nuvole di sangue
salite dalla terra, dimenticate i padri:
le loro tombe affondano nella cenere,
gli uccelli neri, il vento, coprono il loro cuore.

Traducción completa al castellano:

HOMBRE DE MI TIEMPO
Todavía eres de la piedra y de la honda,
hombre de mi tiempo. Estabas en la carlinga,
con las alas malignas, los cuadrantes de muerte,
- te he visto - en el carro de fuego, en las horcas,
en los potros de tortura. Te he visto: eras tú,
con tu ciencia exacta dispuesta al exterminio,
sin amor, sin Cristo. Has matado de nuevo,
como siempre, como mataron los padres, como mataron
los animales que te vieron por primera vez.
Y esa sangre huele, como el día
en que el hermano dijo al hermano:
« Vamos al campo. » Y aquell eco frío, tenaz,
ha llegado hasta ti, a tu jornada.
Olvidad, oh hijos, las nubes de sangre
que se elevaron de la tierra, olvidad a los padres:
sus tumbas se hunden en las cenizas,
los pájaros negros, el viento, cubren el corazón.

Salvatore Quasimodo, Premio Nobel 1959

La Nada no existe

2011-08-14T12:06:00.000-07:00

¿Qué es la Nada? No creer en la Nada no significa hacer una profesión de fe de ningún tipo. Más bien creer en la Nada o afirmarla como algo que "existe" es hacer una profesión de fe, más propia del nihilismo que del existencialismo. ¿Son las corrientes de pensamiento las que diseñan el mundo? ¿o es el mundo y su devenir el que crea las corrientes de pensamiento? ¿es el existencialismo una consecuencia directa de las dos guerras mundiales aunque tenga su origen el siglo XIX?

El existencialismo tiene su origen en Soren Kierkegaard y su desarrollo y concreción de sus postulados en el período de entreguerras y después de la Segunda Guerra Mundial.Kierkegaard decía cosas como:" La vida no es un problema que tiene que ser resuelto, sino una realidad que debe ser experimentada." O "necesito encontrar una verdad que sea verdad para mí, por la que vivir y que justifique mi existencia". Algunos existencialismos derivaron en nihilismos. Pero el existencialismo en sí no es necesariamente un nihilismo. Vivir en una sociedad sin valores sí que nos puede conducir al nihilismo. No he encontrado actualmente una filosofía (considerada tal ) que se oponga al existencialismo. Creer que somos Nada y vamos hacia la Nada sí es que es nihilismo. Sartre decía que la existencia precede a la esencia, eso es otra cosa, aunque en su momento se le acusara de nihilista. Aunque es posible volver a los inicios del pensamiento, tal vez no sea necesario, tenemos a Kant y los empiristas, con los que podemos estar o no de acuerdo pero no vendría mal analizarlos.

Siddhartha se enfrenta a Mara

2011-07-02T06:22:00.000-07:00

Señor de mi propio ego: tú no existes.

BOLD AS LOVE

2011-06-27T06:48:00.000-07:00

Bold as love de Jimi Hendrix,en esta versión perfecta, en la maravillosa voz de Chrissie Hynde, con mandala y todo, para qué más.
En la próxima vida seré DJ. Si hay próxima vida y si hay planeta. Feliz verano.

EL TIEMPO DEL DRAGÓN. MEDUSA ERA ÉL

2011-06-22T11:26:00.000-07:00

EL TIEMPO DEL DRAGÓN. MEDUSA ERA ÉL

Estoy en contra de todos los fundamentalismos. El monstruo, ese dragón, que sin digerir ni es blanco ni vuela, aparece por doquier. Y se esconde siempre detrás del que juzga a los otros duramente. Y,por lo que sé, los que juzgan a los demás (sea cual sea su ideología) duramente suele ser gente rígida e hipócrita. Con demasiadas frases hechas e ideas preconcebidas que adjudicar al prójimo. En definitiva , gente muy peligrosa. Da igual que vista de señor progre o de señor burgués, o de revolucionario, puede ser (o no) el pope de alguna religión, el que se dice guardíán máximo de las buenas costumbres, o defensor acérrimo de la paz. Y no digo señoras, que también, pero como a nosotras se nos han dicho y hecho cosas tan malas mejor vamos a tomarnos una pausita en el insulto. Y, en general, los que se exhiben como muy buenos y respetables, o excelentes gestores de lo suyo (que suele ser lo de otro) suelen ser unos impresentables. Y suelen trabajar siempre para sistemas excluyentes.

El tiempo del dragón

Verónica Pedemonte

Presentación de Raquel Zarazaga en las IV Jornadas de Poesía (Fundación Casa De Medina Sidonia).

2011-06-21T08:37:00.000-07:00

La raíz de la conciencia

Raquel Zarazaga además de profesora de música, madre y poeta, ha sido coordinadora de la muy exitosa Bienal Plastilírica junto al escultor Juan Gallardo y al escritor y cineasta Rafael E. Poullet, bienal organizada por el colectivo literario y artístico El Ermitaño que en su muy larga andadura fue presidido por poetas como Julio Rivera, Rafael Esteban Poullet , o quien ahora mismo tiene el placer de presentarla. Raquel ha participado en talleres de poesía en el aula, ciclos de lecturas y sus poemas aparecen en revistas y blogs diversos como La rosa profunda de la Universidad de Murcia, Almiar, Las afinidades electivas, Indocencias, Ciudad de mujeres, Hankoover, Cuaderno de Legados y en la macroantología poética de Fernando Sabido.
Entre sus libros están Seda salvaje, Poemas vegetales, Im-propias, publicado dentro del volumen Las dos orillas, en la colección El Ermitaño. El grano de trigo, Imaginario de la infancia, A veces cuando llueve nos llega el olor de la sal (CVA) o Hierba oliendo a carne, verso de Carmen Boullosa que da nombre a su blog y título al libro editará el próximo año Baile del Sol. Prepara también una antología de poetas búlgaras y españolas en colaboración con Zhivka Baltadzhieva.
Raquel nació en Bilbao, en un bonito día de los dulces sesenta donde lucía el sol, la lluvia o las estrellas, mientras encima de las cabezas europeas volaban los aviones de la guerra fría amenazando con algún Guernika y Lennon , Harrison o MacCartney componían All you Need is love, Let it be o Strawberry Fields forever, Con todo ese cóctel Molotov lleno de intriga y magia sobre su ser, supo muy pronto que el mundo a veces se parece menos al Imagine de Lennon que al Guernika de Picasso y que All you Need is love aunque sea lo que más necesita el orbe no suele ser lo que más demanda. Que seis millones de años nos separan del chimpancé pero que todavía no han quedado obsoletos los versos del gran Salvatore Quasimodo:
UOMO DEL MIO TEMPO*
Sei ancora quello della pietra e della fionda
T’ho visto: eri tu,
con la tua scienza esatta persuasa allo sterminio,

Hombre de mi tiempo
Eres todavía el de la piedra y de la honda,
Te he visto, eras tú
con tu ciencia exacta dispuesta al extermino.

Y tal vez por eso nos dice en estos versos de A veces Cuando llueve… :

“Quién no capturó un error infinito./Somos tal como somos. /Mitad magia, mitad desorden./Mecánica combinatoria/de ángeles carnales./(…)/Cuando se levanta la bruma/y vuela la quimera/a veces menguamos, otras ardemos./Forma parte de nuestra condición”.//

O en este otro poema:

“Mi corazón no tiene células T.
No es capaz de reconocer a los organismos invasores.
Le abordan por cualquier parte y siempre consiguen pasar. Mordaces o mezquinos, gloriosos o bribones, atraviesan y se hacen carne entre mis proteínas, mis células y mis tejidos. Reproducen mis metáforas, las que uso para protegerme de los microorganismos de la vida cotidiana, y las que uso para alejarme del vértigo, de la falacia, de la estulticia …”
Y termina, “pero aún resiste”.

Y esa resistencia hecha de la raíz de las palabras, raíz de origen vegetal porque Raquel como los antiguos druidas tiene una conexión originaria con los bosques, se nutre de jazmines y de flores , de pámpanos verdes, de hierba fresca, que evocan un paisaje sereno de Pedro Salinas cuando dice
”cuánto sabe la flor! Sabe ser blanca
cuando es jazmín, morada cuando es lirio”.*
o tal vez en noches de vigilia Raquel pone “una hoja tierna de la luna
debajo de su almohada”* siguiendo una receta de Sabines.

“¡Cuánto sabe la flor! Sabe el silencio”*; y los silencios son muy importantes en la poesía de Raquel Zarazaga quien los maneja con habilidad porque conoce que el mejor verso es ese que jamás se ha escrito. El que reposa en el misterio lo inefable , el que conserva en secreto la emoción verdadera y la esencia más alta del ser.

Entonces las palabras se vuelven (y cito)
“fibra, latido o pulso.
A veces se autoinmolan.”

Y otra vez con Salinas vuelve a los paisajes de una poesía hecha de presagios, de telas delicadas , de claroscuros donde el alma surge o se pierde para volver a resurgir de nuevo más plena en pasajes sonoros donde el agua canta, de pasillos de paredes vegetales como en este poema titulado:
Del agua del río y sus orillas

”Aquel río,
al que se llegaba tras el pasillo umbrío de chopos
donde resonaban fuertes nuestras infantiles risas,
era nuestro paraíso.

Para después Raquel “mortal y rosa “*
“… sentir el cuerpo pleno, fervoroso hasta la fibra.
La desnudez de nuestros miembros
iluminando la cúpula de luz que remata la ribera.
Las márgenes del río que nos acogen después para secarnos al sol.
Hasta las telas del alma “

En su "IMAGINARIO DE LA INFANCIA")

O llena “de azul sus versos,
los que crecen entre los geranios
y los que se hacen
- carne de lluvia fina y madreselva –“

O quizás otra vez conocedora de la precariedad del verbo, de la sutil invalidez del lenguaje nos dice:

“se desdibujan las imágenes
… … … … …. …
esta materia inexacta que son las palabras,
………………………
desde el placer al dolor
sombra y luz de cada cosa.”

Porque “es esta la ambivalencia que capta la lúcida mirada de Raquel Zarazaga” como dijo de ella su tocaya Raquel Lanseros. Probablemente como a la poeta uruguaya Delmira Agustini seguido la experiencia le ha enseñado que” la sombra da luz y la luz sombra”.

Raquel es una con el paisaje y se transmuta, según Santiago Tena en “la sal, el agua, la vida, el sufrimiento, la mujer, el alma, la piel, la herida. “

Es todo eso, es paisaje exterior e interior, pero también es la que observa, y eso da el toque existencial a su poesía. La que observa, el que observa crea un paisaje nuevo, otro universo,
porque la poesía de Raquel también es pictórica , no en vano su excelente coordinación en Plastilírica.
Y ese paisaje creado de nuevo mezclando realidad exterior e interior con la profunda reflexión del que contempla, con la mirada única de la conciencia, hace que ya no podamos pasar dos veces por el mismo río. No, ya no, este es el río del caudal poético de Raquel Zarazaga. Si ustedes visitan los jardines de Giverny notarán una ausencia entre los nenúfares. Esa ausencia se llama Monet.

En palabras de Josefa Parra “ esa es la esa mirada con la que Raquel nos toca el corazón”, ya se enfoque lo social, lo carnal, el mito, o las diosas de su altar, esas mujeres fascinantes que nos marcan la pauta a todas las demás como Frida Kahlo, Cesaria Ebora o Tullia de Aragón.
Esa mirada del ser consciente es la que convierte en única y original la poesía de Raquel Zarazaga, haciendo huérfano el paisaje sin ella o dejando desnuda la raíz de la palabra. Que con ella, y termino citando sus versos, se trocan “las horas del vacío/ por verbos cálidos/tu lengua vestida de rosas.”

Verónica Pedemonte Morillo-Velarde

Presentación de la ponencia“Y las palabras echaron raíces en mí” de Raquel Zarazaga,
en la Fundación Casa de Medina Sidonia, 17 de junio 2011.

*Versos de Salinas , Sabines y Quasimodo.

Princesas y dragones

2011-06-13T06:12:00.000-07:00

Mastica bien el dragón que está hecho de pasta de estrella dura y después trágatelo. Y digiere, es lento, puede ser pesado. espero que haya suerte y el dragón blanco se eleve en tu interior. Con sus alas... podrás volar.

HA VISTO A NADIE

2011-05-26T17:34:00.000-07:00

CUANDO EUROPA ERA EL MUNDO

El mundo al revés está a la vista: Con la izquierda a la derecha, el ombligo en la espalda y la cabeza en los pies.
PATAS ARRIBA, LA ESCUELA DEL MUNDO AL REVÉS

EDUARDO GALEANO

EL PATRIARCA

( Ha visto a Nadie )

En un sillón de cuero recamado
se abandona el patriarca.
A sus pies el cadáver de Gandhi.
Es el fin del Imperio dice uno.
Al patriarca se le va la mano.
El mayordomo de la reina
acude a colocársela.
El león y el unicornio
pelean por la corona,
-No hay caso- dice el rey-
esta corona es mía.
Los ojos del patriarca
se caen de cansancio.
-¡No veo a nadie!, grita.
-Pues Nadie ya es ver mucho-
le contesta Alicia-
yo sólo veo a alguien.
Una legión de muchachas perdidas
atraviesa el espejo.
Mil jóvenes airados se preguntan
dónde poner las pólizas.
Y los sijs desenrendan
su pelo para siempre.
Al pie de la laguna
en donde Shiva se enamora.

Verónica Pedemonte Morillo Velarde]

Cuando Europa era el mundo (Las Palmas 2006)

Joan Báez

2011-05-23T00:57:00.001-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=AD4iQs3rym4&feature=player_embedded

David Mourão-Ferreira

2011-05-08T15:47:00.000-07:00

As últimas vontades

Deixa ficar a flor,

a morte na gaveta,

o tempo no degrau.

Conheces o degrau:

o sétimo degrau

depois do patamar;

o que range ao passares;

o que foi esconderijo

do maço de cigarros

fumado às escondidas...

Deixa ficar a flor.

E nem murmures.Deixa

o tempo no degrau,

a morte na gaveta.

Conheces a gaveta:

a primeira da esquerda,

que se mantém fechada.

Quem atirou a chave

pela janela fora?

Na batalha do ódio,

destruam-se,fechados,

sem tréguas,os retratos!

Deixa ficar a flor.

A flor? Não a conheces.

Bem sei.Nem eu.Ninguém.

Deixa ficar a flor.

Não digas nada.Ouve.

Não ouves o degrau?

Quem sobe agora a escada?

Como vem devagar!

Tão devagar que sobe...

Não digas nada.Ouve:

é com certeza alguém,

alguém que traz a chave.

Deixa ficar a flor.

David Mourão-Ferreira

Improvisation de Fredo Viola

2011-05-01T06:26:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=1t3vyicy-24

Gonzalo Rojas

2011-04-28T18:21:00.001-07:00

Salve a Gonzalo Rojas.

Dios te salve Gonzalo Rojas,
a ti llamamos las desterradas
hijas de Eva, a ti suspiramos gimiendo
en este valle de lágrimas y besos
porque has perdido el pie
de un zapato Gonzalo Rojas,
y también el otro.
El pie en el aire
el alma cerca.
Con alma de Fax te escribo
bajo los ángeles de Alberti.
Quién soy yo,
sino la hija de alguien poeta
que quizá probó la vid de Chile
cuando era vida, contigo.
¿Quién lo sabe?
Ese zapato en el aire
tan cerca del alma.
Y qué se puede hacer
con un zapato
áureo y vacío. Dios te salve.
“No estés ahí mirándonos debajo
de la lluvia,
todo es herida, pasa...”

Verónica Pedemonte Morillo-Velarde

Al este del edén 1997 (plaquette)

GONZALO ROJAS

2011-04-25T11:55:00.000-07:00

SEBASTIÁN ACEVEDO

Sólo veo al inmolado de Concepción que hizo humo
de su carne y ardió por Chile entero en las gradas
de la catedral frente a la tropa sin
pestañear, sin llorar, encendido y
estallado por un grisú que no es de este Mundo: sólo
veo al inmolado.

Sólo veo ahí llamear a Acevedo
por nosotros con decisión de varón, estricto
y justiciero, pino y
adobe, alumbrando el vuelo
de los desaparecidos a todo lo
aullante de la costa: sólo veo al inmolado.

Sólo veo la bandera alba de su camisa
arder hasta enrojecer las cuatro puntas
de la plaza, sólo a los tilos por
su ánima veo llorar un
nitrógeno áspero pidiendo a gritos al
cielo el rehallazgo de un toqui
que nos saque de esto: sólo veo al inmolado.

Sólo al Bío-Bío hondo, padre de las aguas, veo velar
al muerto: curandero
de nuestras heridas desde Arauco
a hoy, casi inmóvil en
su letargo ronco y
sagrado como el rehue* acarrear
las mutaciones del remolino
de arena y sangre con cadáveres al
fondo, vaticinar
la resurrección: sólo veo al inmolado.

Sólo la mancha veo del amor que
nadie nunca podrá arrancar del cemento, lávenla o
no con aguarrás o sosa
cáustica, escobíllenla
con puntas de acero, líjenla
con uñas y balas, despúntela, desmiéntanla
por todas las pantallas de
la mentira de norte a sur: sólo veo al inmolado.

Gonzalo Rojas, 1986

Un poema de José Saramago

2011-04-24T05:13:00.000-07:00

Un poema de José Saramago y mi traducción casi libre.

Na ilha por vezes habitada do que somos,
há noites, manhãs e madrugadas
em que não precisamos de morrer.
Então sabemos tudo do que foi e será.
O mundo aparece explicado definitivamente
e entra em nós uma grande serenidade,
e dizem-se as palavras que a significam.
Levantamos um punhado de terra
e apertamo-la nas mãos. Com doçura.
Aí se contém toda a verdade suportável:
o contorno, a vontade e os limites.
Podemos então dizer que somos livres,
com a paz e o sorriso de quem se reconhece
e viajou à roda do mundo infatigável,
porque mordeu a alma até aos ossos dela.
Libertemos devagar a terra
onde acontecem milagres como a água, a pedra e a raiz.
Cada um de nós é por enquanto a vida.
Isso nos baste.

José Saramago

Na ilha por vezes habitada, "Provavelmente alegria"

En la isla a veces habitada de lo que somos
hay noches, mañanas y madrugadas
en que no precisamos morir.
Entonces sabemos todo lo que fue y será.
El mundo se nos aparece explicado definitivamente.
Penetra en nosotros la serenidad inmensa
y se pronuncian las palabras que significan.
Levantamos un puñado de tierra
y la estrechamos con dulzura.

Allí está toda la verdad soportable,
el contorno, la voluntad y los límites.
Podemos en ese momento decir que somos libres
con la paz y la sonrisa de quien se reconoce
viajero, alrededor del mundo, infatigable,
que mordió el alma hasta los huesos.
Liberemos la tierra donde ocurren milagros
como el agua, la piedra y la raíz.
Cada uno de nosotros es todavía la vida.
Eso nos baste.

(Traducción un " pouco livre"
de En la Isla a veces habitada, Probablemente alegría)

Es como una meditación zen.

Agnus Dei - Rufus Wainwright

2011-04-22T13:55:00.000-07:00

Agnus Dei - Rufus Wainwright

http://www.youtube.com/watch?v=DxWks0DOZrQ

Ciudadela

2011-04-18T03:48:00.000-07:00

Hoy derrumbé la vieja ciudadela,
antigua torre de Babel abierta,
por la que salen todas las lenguas.
Arranqué las cortinas y dejé entrar la luz.
El sol quemó los sórdidos lugares
en donde el odio habita, tuve espacio.
Coloqué las medallas que gané cada día
a la condecorada lid de la muerte.
Pero tú apareciste a cambio de la nada,
y hoy te llevo como Leda a su cisne
abrazado a mi carne, pero tú no lo sabes,
y te quejas y cantas como si fueras libre.

Verónica Pedemonte Morillo-Velarde

Esclavos y Libertos, Gerardo Diego, Santander

Tiembla, Roma (Cuando Europa era el mundo)

2011-04-11T13:04:00.000-07:00

A LA LOBA DE ROMA

Allá en los arrabales,
tenías pocos años
cuando Rómulo y Remo
te hicieron su nodriza.
En tu puerta escribiste:
SOY LA LOBA DE ROMA
HAY LECHE PARA TODOS.
A mí acuden la púrpura y la espada.
Aunque la flor la dejo para otras.
Y si Rómulo y Remo
me salieron bastardos,
mi instinto me asegura
que más de un asesino
ha probado mis ubres.
Hice lo que sabía.
Nací en la madriguera
de las perras tenaces.
Soy la loba de Roma.
Si no puedo recitar a Virgilio
mis caderas entienden a Catulo.

CUALQUIERA

Onán tiene tu nombre.
Llega de noche,
rasga la blonda
y me interroga
como la GESTAPO,
y yo le doy tu nombre,
pierdo la dignidad,
me convierto en cualquiera.

AL PIE DEL CORAZÓN

Cuanto duele este amor
producto de mi mente
que se instala
al pie del corazón
y dice:
Existo.

A LA HECHICERA

Dile a Cupido,
si te lo encuentras (en los momentos mágicos)
que no bebió de la loba de Roma.
Tiene una leche pésima.

Verónica Pedemonte

Cuando Europa era el mundo (Las Palmas, 2006)

Los tres monos

2011-04-01T10:09:00.000-07:00

Los tres monos se taparon la boca, los ojos, los oídos.

Amanecer con colibríes

2011-04-01T06:00:00.000-07:00

Fe en los jardines

Dueña de un universo de ticholos.
Señora de un jardín de minerales,
parras ardientes
y orquídeas voladoras.

Dueño de un universo desolado,
jamás creíste que pudiera un día
Volver a amanecer con colibríes
o iluminar la cena con luciérnagas.

Hombre de poca fe,
solo en tu mundo,
tú creas la miseria
que te acosa.

Verónica Pedemonte

Al este del edén

Mahatma Gandhi

2011-03-29T03:52:00.001-07:00

"No hay un camino para la paz, la paz es el camino".

Cuando Europa era el mundo

2011-03-25T06:48:00.000-07:00

Cuando Europa era el mundo (Las Palmas, 2006)

Si Alicia renaciera en nuestros días, no necesitaría atravesar ningún espejo: le bastaría con asomarse a la ventana. El mundo al revés está a la vista: Con la izquierda a la derecha, el ombligo en la espalda y la cabeza en los pies.
PATAS ARRIBA, LA ESCUELA DEL MUNDO AL REVÉS

EDUARDO GALEANO

A TRAVÉS DEL ESPEJO

De esa calle se me fueron un día/
el corazón y Julie Andrews./
Las tardes de poetas./
Las milongas y los catedráticos./
Los pescaderos de Tristán Narvaja./
Y Margarita Iznardi/
que estudió en la Sorbona./
De esa calle se me fueron un día/
los tristes compañeros de colegio,/
agitando sus manos./
Hojas de cartas sin remite./
Hojas del árbol del adiós./
En esta glaciación inédita./

La conciencia de la nada en la boca./
Todo tenía aquel sabor amargo./
Ya no sirven los títulos, los emblemas,/
las patrias, hay que empezar de nuevo/
a examinarse de la propia vida./

Hojas vencidas/
que el viento se llevó lejos de Tara./
Fantasmas de amor/
de cumbres borrascosas./
Hojas caídas /
del diario de Ana Frank./
Desde la noche de los cristales rotos./
Las uvas de la ira tornan el vino en sangre./
Descalzos en el Parque de los Aliados./

Águilas imperiales/
continuaban hieráticas/
como suelen las alas de los ejes/
antes de la derrota./
Y todas las mañanas ensayaba/
el día D en el desayuno.

Por donde pasan los héroes anónimos/
destino a Normandía y sin carné./
Ningún invernadero de los Trapp,/
Alpes, ni Suiza, donde evadir un peso./
Así, sin vos ni yo, /
se hizo un vacío descomunal y supe/
que al otro lado de la sombra había/
la imagen doble de la cruz gamada./

Verónica Pedemonte Morillo -Velarde

Cuando Europa era el mundo (Fragmento: A través del espejo) Verónica Pedemonte (Las Palmas, 2006)

(Finalista del Premio Melilla y Primer Accésit del Premio Internacional Ciudad de las Palmas)

Recital , hoy 19 de Marzo

2011-03-19T07:37:00.000-07:00

Exposición colectiva (Poesía y Artes Plásticas) en beneficio de la Fundación Ana Bella (muestra que se desarrolla del 4 de marzo al 7 de abril)

Hoy 19 de marzo a las 20:30 horas:

Recital a cargo de los poetas que participamos en la muestra.

Para los que estén cerquita de El Puerto de Santa María, la cita es en la Sala de Exposiciones del Casino Bahía de Cádiz.

Money, Liza Minelli, J. Grey

2011-03-18T07:31:00.000-07:00

Money, la famosa canción interpretada por Minelli y Grey.

"El dinero hace girar el mundo", dicen.

Sí señor, como un trompo. Incluso es posible que se desplace el eje de la tierra, clin, clin.

David Bowie - The Man Who Sold The World

2011-03-16T16:28:00.000-07:00

Ellos también se merecen, cómo no, una canción. Para los que venden el mundo a cachitos:

David Bowie - The Man Who Sold The World

Poetas japoneses

2011-03-11T15:39:00.001-08:00

NAGATA KOI

Una alondra levanta el vuelo.
Mis intestinos
Reaccionan los primeros

Vuela en lo más alto
La gran mariposa
De alas lentas

Viene la muerte.
Ríen en los ciruelos
a carcajadas.

YAMAGUSHI SEISHI

Marea de primavera.
En todo mi cuerpo
la sirena del barco.

El hilo del volantín
se pierde en el cielo
y en el dedo se ve.

El punto final
Del caracol
Al centro de la concha

La luz de la luna
Congelada en el aire
Queda

Ninguna huella en la corriente
donde nadé
con aquella mujer.

En la espiral de la concha
poco a poco avanza
el caracol

La flor se marchita
hasta en los ojos
de la mantis religiosa.

En la hierba del verano
las ruedas de la locomotora
se inmovilizan.

KATO SHUSON

Ruido de trueno
en el cielo azul.
Brillo de verdad en el hombre

Cuadro de guerra atómica
Siento escalofrío
Como esos muertos abro la boca

En el fuego terminará
Esa hormiga
Que camina y camina

Aplasto una hormiga
y mis tres hijos
a mí observan.

Insecto dormido.
Me gustaría que la muerte
tuviera ese rostro.

Pasa
sin techo ni tumba.
La gaviota en invierno

En cama enfermo.
Un árbol en invierno
cuelga mi mirada.

MATSUO TAKAHASHI

Día de año nuevo.
El escritorio y los papeles
están como el año pasado.

Playa de Ichiburi.
Las crestas de las olas
se pegan a la nieve.

Se derrama
El agua que transporta en la cabeza
Por su espalda y sus senos

HIRAHATA SEITO

Paso a paso
Avanzo
Prisionero bajo la luna

SHINOHARA HOSAKU

Poco a poco
Mis pulmones se tiñen de azul
Cuando viajo por el mar

SUZUKI MASAJO *Mujer

Noche de escarcha.
¿Cómo dormir
si el mar no duerme?

NAKADAI SHUNREI

Silencio de mediodía.
Solamente una tierra calcinada
que trabajan las hormigas.

TAKAYA SOSHU

En las manos de la madre
tiemblan las cenizas del héroe.
La línea férrea

KONO NANKEI

Se marchitan
las flores de la maravilla.
¡Tan lejos de nuestro mundo!

WATANABE HAKUSEN

Repentinamente la guerra
De pie
Al fondo del corredor

La bandera del sol naciente
La ofrezco
Al océano

Anoche cubrí
mis hijos dormidos
y el ruido del mar.

KITAMO TAMIO

En las cocinas del jumbo-jet
Los crujidos
De los hielos que amontonan

KINOSHITA YUJI

En la escarcha
de las flores del cerezo
el cuchillo se empaña de grasa.

TOYAMA CHIKAGE

Higos verdes
Desnudos
Al horizonte de un cielo vacío

HORI ASHIO

Una mañana donde la miel se hace fuego
Se transforma en arena
Y todo se descompone

MORI SUMIO

En el movimiento
de las carpas grandes
flamean las alturas del otoño.

KANEKO TOTA

Amanece
y desaparece una gaviota
que se lanza en picada al océano.

Pegada
al lomo del lobo.
¡La luciérnaga!

Respirar
es aspirar la voces claras
de las cigarras en la noche.

En los dibujos de los niños
un sol radiante.
Al exterior la nieve en borrasca

En el valle
las carpas se estorban
y la noche festeja.

Llega primero
la punta de la locomotora a vapor
y luego el conductor transpirado.

Veinte televisores.
En la línea de partida
sólo hay negros.

Los empleados de los bancos
Espejean por la mañana
Como calamares

Es mi lago interior.
En la sombra merodea
un tigre negro.

NOZAWA SETSUKO *Mujer

Otoño en las montañas.
Tantas estrellas
y tantos lejanos antepasados.

TAKASHIMA SHIGERU

Sentada en un columpio
Víctima de la bomba atómica
La niña muerta

MITSUHASHI TOSHIO

Vuelan las ardillas
Así crecen
Las montañas de la noche

IIDA RYUTA

En el collar congelado
Los ojos de mi caballo
Azulan

ISHIDA TOSEI

Aniversario de la bomba atómica.
Yo limpio mi cuerpo desnudo
de una mañana sin heridas.

Grullas en los campos
durante la cosecha.
Otoño en el pueblo

UEMURA SENGYO

La soledad
El frío primaveral
Nada más

IIJIMA HARUKO * Mujer

El lirio de la montaña.
Su polen sube
y empapa mis senos.

WADA GORO

Mi nombre
ya fue grabado en el viento.
El gran olmo

Dejo mi nombre
Escrito tembloroso
En el templo en invierno

En la pupila
el cuerpo de una bestia dormía.
En ese mismo instante

Funerales de primavera.
Los árboles se detienen
en la colina.

TAKAYANAGI SHIGENOBU

Rugen
Los tambores de guerra
Hasta machacar
La carne del otoño.

Cálmate
Cálmate
Flor de la ira.
Color del lóbulo de la oreja.

HATANO SOHA

De regreso del peregrinaje
A las tumbas
Cada cual retorna a su pieza.

HAYASHIDA KINEO

Mar deslumbradora.
Un hombre de huesos blanqueados
se levanta.

ABE KAN’ICHI

Todos ahí
Sobre esa llanura
Maquillados de blanco

Abriendo un cajón
Toco
El corazón de una gaviota

KAKIMOTO TAE * Mujer
Hija de sacerdote budista.

Una mariposa de invierno cerca de mí
La gran campana del templo
Se mueve lentamente

Un ruido
Cavan una fosa
Detrás de las camelias

Una bandera roja
en un callejón de Nara
y la luna del día.

Levantando la cortina
del verano que termina.
No veo nada

Rodeada de crisantemos
Paso la mano por mis mejillas
Que son ásperas

SAITO UMEKO *Mujer

En mi palma
no hay nada.
Relámpagos en la noche

NAKAGAWA ISAO

Vuelto hacia el veintinueve
El rostro desnudo
Del hombre incandescente

KAWAHARA BIWAO

Lleno
de tinieblas
atrapo luciérnagas.

La noche cruje.
Ella se adapta
a la manera de los insectos.

Sólo en el desnudo páramo.
Ronca surge
la voz de los muertos.

¿Alguien se ahoga de nuevo
en el Río del Cielo?
Grito.

HARA YUTAKA

A la sombra de las montañas
Suben hacia los hielos
Los peces color del viento

NAGASHIMA YASUKO *Mujer

En el plato de vidrio
el tintineo de las espinas del pescado.
Una familia común

HIRAMATSU YOSHIKO *Mujer

Cortando la paja
Bajo estrellas marchitas
Mi guadaña golpea una tumba

HOSHINAGA FUMIO

En los barrios de los bancos
los navíos de guerra
irradian.

SUZUKI AKIRA

Flores de verano.
Un soldado
derretido y caramelizado.

FUYUNO NIJI *Mujer

Fiesta de primavera.
Desde el fondo del agua
las plantas me llaman.

Aún sin nombre
Entonces esta hamaca
Es lisa y resbalosa

Pavo blanco
Fiebre
Cuando me levanto al amanecer

La primavera reflexiona.
Los brazos cruzados
en la velocidad de raíces amargas.

Ante el mar agitado
la cuerda a saltar
abre un vacío.

KIMURA TOSHIO

Eclipse lunar.
Yo lamento
ese haiku que pierdo.

En los ojos de hadas
bajaron a la ciudad
el vacío.

YOTSUYA RYU

El sueño continua.
Se mueve la malla de tenis
en el sueño.

Mi corazón bate
como una bandada
de golondrinas.

Amanecer de verano.
La neblina viene
en forma de zapato.

Azucenas
erguida en un florero.
¡Hermana menor del trueno!

Reímos.
En el campamento
se acumulaba la ceniza.

Crepúsculo de primavera.
Las sombras se reúnen
sobre la cola de un palomo blanco.

SUMITAKU KENSHIN

El cuerpo quebrado
Aún vivo
Atravieso el verano

Sufro.
El grito de las cigarras
viene de días lejanos.

Suspendida en la noche
la bolsa de suero
y la blanca luna.

Más y aún más frío.
El teléfono negro
de la noche.

Morse por la noche.
El viento
envía un SOS.

Quitando la cáscara
Del huevo duro
Mis dedos de enfermo

Este fuego
que me quema.
La voluntad suicida

Mi rostro deformado
lo hundo
en la cubeta.

TANAKA HIROSKI

El cuadro que amo
no se vende.
Hojas rojas de otoño.

Quién será el que vino
a orar de lejos a esta tumba
y apenas rezó.

Una tortuga canta
Decimos
Mejor que el hombre calle.

Las manos del hombre
que participó en el ritual purificador
son rojas.

Japón

2011-03-11T05:10:00.000-08:00

Su corazón era un tsunami.

365 días

2011-03-10T04:15:00.000-08:00

Sufragistas del mundo uníos, todavía nos queda el embudo.

Los niños y las mujeres primero

2011-03-08T14:55:00.000-08:00

Hoy es un Día D, que significa que entre los D y los otros hay un abismo de naturaleza D desconocida. Día D de desembarco (la mujeres y los niños primero). Con las manitas de Kim de la India tejiando al por mayor no sabemos la cantidad exacta de alfombras para los pies D. Entre las noticias interesantes y curiosas en favor de la Igualdad encuentro en un periódico D de fuente que mejor no cito: Tribunal de Justicia de la Unión Europea prohibirá que las aseguradoras tengan en cuenta el criterio del sexo para el cálculo de las primas de sus pólizas por considerar que ello constituye una discriminación, aunque sea positiva para las mujeres. El Tribunal de Justicia argumenta que con el mantenimiento de esa situación "existe un riesgo de que el Derecho de la Unión permita indefinidamente la excepción a la igualdad de trato entre mujeres y hombres prevista" por la normativa comunitaria. El Tribunal de Justicia argumenta que con el mantenimiento de esa situación "existe un riesgo de que el Derecho de la Unión permita indefinidamente la excepción a la igualdad de trato entre mujeres y hombres prevista" por la normativa comunitaria. Al mismo tiempo, considera que esa excepción es contraria "a la consecución del objetivo de igualdad de trato entre mujeres y hombres".

Diana Krall, alma de blues

2011-03-04T11:21:00.000-08:00

CLUB EXCLUSIVO
What becomes of the broken hearted.
Jimmy Ruffin

Calles en blanco y negro.
En tus ojos
la marca del esclavo.

Tocas en la banda
de los corazones solitarios.

Conseguiste boleto
en el club exclusivo
de las promesas rotas.

Happines, just an ilusion.
Feelings of love,
feelings than wishes.
Feelings, nothing more ...

JUST AN ILUSION

En donde nada es cierto.
El átomo vacío.
Más atrás el Big Bang
emite radiaciones.
Las leyes de la relatividad:
Lo que tú crees ser.
Lo que en realidad sos.
Descubre Salomé los siete velos.
Mas veas lo que veas no pierdas la cabeza.
Te hará falta después
cuando tu corazón
atraviese el vacío.

Verónica Pedemonte

Cuando Europa era el mundo (Ayuntamiento de Las Palmas, 2006 )

El vídeo que acompaña, Diana Krall, alma de blues.

Gonzalo Rojas

2011-03-01T12:28:00.000-08:00

Este poema se lo escribí a Gonzalo Rojas en El Puerto de Santa María cuando supimos que finalmente no pudo asistir al recital previsto, a causa de la reciente pérdida de su esposa.
A un amigo, profesor entonces de la Complutense, le gustó el poema y me dió la dirección de Gonzalo Rojas para que se lo enviara, pero no lo hice.

Esperando hoy que le lleguen los versos de algún modo, quizá a través del aire ,tan cerca del alma, a través de la lluvia...

Salve a Gonzalo Rojas.

Dios te salve Gonzalo Rojas,
a ti llamamos las desterradas
hijas de Eva, a ti suspiramos gimiendo
en este valle de lágrimas y besos
porque has perdido el pie
de un zapato Gonzalo Rojas,
y también el otro.
El pie en el aire
el alma cerca.
Con alma de Fax te escribo
bajo los ángeles de Alberti.
Quién soy yo,
sino la hija de alguien poeta
que quizá probó la vid de Chile
cuando era vida, contigo.
¿Quién lo sabe?
Ese zapato en el aire
tan cerca del alma.
Y qué se puede hacer
con un zapato
áureo y vacío. Dios te salve.
“No estés ahí mirándonos debajo
de la lluvia,
todo es herida, pasa...”

Verónica Pedemonte Morillo-Velarde

Al este del edén 1997 (plaquette)

Fahrenheit 451

2011-02-27T06:30:00.000-08:00

451 grados Fahrenheit, la temperatura a la que arden los libros.

Rosas en febrero

2011-02-26T06:31:00.000-08:00

Rosas en febrero

Los héroes griegos tienen
una sonrisa arcaica,
tu sonrisa de niño
cuando tras las columnas
jugabas con tus perros
a desatar la esfinge*.
No escuchan a Casandra...
A veces sueño con Micenas
y la sacerdotisa te unge de aceites mágicos.
Guerrero de Riace,
de la noche del mar vienes ausente
y tienes los panales
llenos de peces y de algas.
Buscando estrellas
encontré el colibrí de tu mirada
y bebí de tus flores leche y miel.
Bajo mis pies alumbran las estrellas
y allá en el firmamento vuelan peces.
A veces sueño con Micenas
y la Dama del Muro
ofrece rosas en febrero a tus gatos.

---------------

Besos de centauro

Ángeles de la noche
han cerrado sus puertas
a los lobos ocultos.
Tu amor como una llave azul
golpea interminable
sobre muros de hiedra.
Ángel oscuro
de besos de centauro,
no ha caído tu cuerpo
herido en la batalla,
ni tus ojos,
ni tu boca, se cierran,
tal vez tu ala derecha,
ha perdido una parte
de su pluma dorada.
Pero yo con mi lengua
voy cerrando los huecos
que ha dejado la noche.
Mi saliva
se ha convertido en bálsamo y en vino,
ambos ebrios volamos.
Ángel salvado del exterminio
has violado las leyes
y las zarzas ardientes de tus pies
hacen fuego sobre mi alma,
en un éxtasis místico me elevo
a las siete colinas de la carne
y transfiguro
mi ser en el espacio.

--------------

La doncella y el otro ángel
(Diálogo prerrafaelista)

-He bajado a la tierra,
no encontré
lugar más dulce que tus rosales.

Me elevo sobre tu cuerpo
desde mis alas púrpura.
Donde las tardes son desconocidas
el llanto
es un río de sal.

-Te encontré entre las rosas,
los latidos del cosmos
eran tu propio corazón,
tu alma se abrazaba a mi alma
como una lámina de cuarzo inmaterial
y las arpas vibraban con sonidos eternos,
bailaban los átomos entre las luciérnagas,
no sabía qué luz era más cegadora.

Sonreías,
mi alma se iba llenando de tu gracia
como un vaso dorado.

Verónica Pedemonte Morillo- Velarde

Lenguas de Fuego, El Puerto de Santa María (colección El Ermitaño, 1995)

* Juego de niños de la antigua Creta.

Consider the Lilies of the Fields

2011-02-22T04:04:00.000-08:00

Consider the lilies of the fields

Christina Rossetti

Lowers preach to us if we will hear:--
The rose saith in the dewy morn:
I am most fair;
Yet all my loveliness is born
Upon a thorn.
The poppy saith amid the corn:
Let but my scarlet head appear
And I am held in scorn;
Yet juice of subtle virtue lies
Within my cup of curious dyes.
The lilies say: Behold how we
Preach without words of purity.
The violets whisper from the shade
Which their own leaves have made:
Men scent our fragrance on the air,
Yet take no heed
Of humble lessons we would read.
But not alone the fairest flowers:
The merest grass
Along the roadside where we pass,
Lichen and moss and sturdy weed,
Tell of His love who sends the dew,
The rain and sunshine too,
To nourish one small seed.

"Consider the Lilies of the Field" Goblin Market, The Prince's Progress and Other Poems. Christina Rosetti. London: Macmillan 1879.

Frases célebres

2011-02-16T11:21:00.000-08:00

Inauguro hoy la sección frases célebres, en el sentido en que célebre significa aquel o aquello que tiene fama o es muy conocido. O que han gozado o gozan de cierto éxito en el tiempo.

"Muera la inteligencia" Millán Astray a Unamuno.

"Es un hijo de puta pero es nuestro hijo de puta" (frase atribuida a Franklin Delano Roosevelt sobre Anastasio Somoza, otros la atribuyen a Henry Kissinger sobre Richard Nixon, y en general hay varios que desean quedarse con el mérito).

"I have a dream ", Marthin L. King antes de morir.

Con la venia de sus señorías

2011-02-15T06:29:00.000-08:00

Señoras (perdonen que las llame así, lo cierto es que no las conozco) yo no dije que Austen escribiese libros donde acusa a las mujeres de bonobas ¿se puede acusar de bonobo? No sé, tal vez en el Planeta de los Simios tengan una oficina de reclamaciones.

Si son tan amables me dejan los comentarios en el blog en vez de inundarme el correo de proclamas de género ¿pero de qué género creen que soy? ¿degenerada?

Soy del género humano, sección punto de vista mujer y sus circunstancias. Y en el barco de este género (humano) vamos todos, hombres, mujeres y niños, bonobos, tucanes, aves del paraíso, alguna serpiente, etc.

Como hoy es un día de no-cumpleaños muy apropiado vamos a escuchar (vídeo al lado) este poema de Benedetti que era único en transmutar cotidiano en sublime, en la bellísima voz de Nacha Guevara.

Porque tal vez caminamos hacia la equidad, eso tan bonito que dijo Rosa Regás "no somos iguales sino equivalentes" , nosotros, vosotros, ellos, indios, negros, y mujeres.

Jane Austen, bonobos, y dopamina.

2011-02-14T05:26:00.000-08:00

La radiorelojdespertador (así parece una palabra germana ) me despertó hoy con una conversación sobre San Valentín y la dopamina. (Dopamina (C6H3(OH)2-CH2-CH2-NH2) es una hormona y neurotransmisor producido en una amplia variedad de animales, incluyendo tanto vertebrados como invertebrados. Según su estructura química, la dopamina es una feniletilamina, una catecolamina que cumple funciones de neurotransmisor en el sistema nervioso central.)
Según la periodista la dopamina tenía un efecto similar a la cocaína (en otros estudios la cocaína disminuye la asimilación de dopamina)una autodroga para el amor, que influye en el deseo, etc. Después pasó a los bonobos, hoy puestos como ejemplo de sociedad "apaciaguada y cooperante" con quienes según algunos autores nos hallamos emparentadísímos. No sé ,porque yo a veces me encuentro muy poco emparentada, incluso con algunos parientes.

Hace veinte o treinta años éramos igualitos que los chimpancés, ¿la mona Chita vestida de seda, era la madre del comportamiento ochentero?

Los valores reduccionistas de la madrastra ciencia nos dicen que compartimos con ellos el 99% del ADN. Pecata minuta, y el átomo vacío.

Como si un 1% no fuera nada, que pregunten en Wall Street.

Otros dicen que el alma pesa 21 gramos. Qué manía de andar sopesando todo. ¿Y lo pesado que puede ser a veces el nihilismo?

El científico loco va más lejos, en realidad nos parecemos a las cobayas y tenemos un no sé qué ¿charme? de palomas de Skinner. Eso puede ser verdad porque la agresiva palomita no es un ejemplo de paz.

¿A quién nos parecemos William Shakespeare? A quien convenga al rey Lear sufrido súbdito.

Miss Austen creía en el amor y las restricciones sociales. Algunas vizcondesas bonobas y algunas chitas rebeldes vestidas de seda.

Papá Freud decía (oh maestro del dogma) que sin represión no hay cultura (ni neurosis).

Creo que un ejercicio extremadamente útil (aunque cause vértigo, se lo decía a un amigo) es hoy desmontarnos hasta las cavernas y volvernos a montar.

¿Qué es esa cosa que se llama conciencia? ¿entra en el Ello, paraíso con serpiente?
¿El yo como un dios amable le ofrece néctar de realidad como una Iris de los años cuarenta?

Y ¿por qué desmontarnos hasta las cavernas y volvernos a montar?

Porque hoy hay mucho trabajo deconstructivo, y no queremos que nos pillen bonobos después de leer a Shakespeare, a Austen y a Quevedo ¿o sí?

¿Es usted culturalista? ¿Llama cultura a la barbarie? ¿Barbarie a la cultura?

¿Le pesa un gramo Sartre ? ¿le pesa una performance ? ¿no le pesa?

La radiorelojdespertador indica dónde comprar un presente a su animal favorito.

Austen,lo cortés no quita lo valiente.

¿Y el decoro? Pregunte a la cobaya de Mr. Smith.

Metrópolis

2011-02-08T12:45:00.000-08:00

Metrópolis

A Fritz Lang, visionario.

I

A imagen de la diosa fui creada,
no hay en mí error alguno, si no amo,
resuelvo virtualmente toda angustia.
Y mi mente descansa en el número Pi
el alfa y el omega de mi mundo.
Yo conservo la gracia de la diosa
sin que el tiempo o la herrumbre me destruyan.

II

A la imagen de diosa nunca llego,
todo en mí es carne y sangre.
El amor o el dolor, la virtud o el placer
atenazan mi cuerpo, toda gracia
se termina en la muerte o en la nada.

Verónica Pedemonte Morillo-Velarde

Dulcinea en Manhattan, Kutxa , Irún

El sol en la ventana de invierno

2011-01-31T07:12:00.000-08:00

BOLCHEVIQUE

He tomado el Palacio de Invierno.
Se lo llevó un turista piedra a piedra
y lo dejó en el Bronx.
Lleno de zares muertos
como estatuas de cera
de la torre de Londres.
No sé por qué alguien dijo:
¡Bolchevique!

Como no tenía ganas
de escuchar a los muertos
discretamente los mandé callar.
Fueron dóciles, en el fondo,
los muertos son dóciles.
Tuve que abrir las ventanas
al frío sol de invierno,
tu amor no aparecía.
Y lavé la vajilla imperial
prácticamente a mano.
El sol entraba por la ventana
y los muertos se desintegraron.
Pero no encontré tu amor.
Con lo bien que hubiera estado amarte
en los jardines de recreo
sobre una bandera roja.

Verónica Pedemonte

Dulcinea en Manhattan

Premio Internacional Kutxa Ciudad de Irún (Ed. Kutxa)
Actualmente disponible en Megadenda (para los que preguntaron).

Milena

2011-01-31T06:35:00.000-08:00

MILENA *

Milena tiene frío y sus pies en la nieve
se hunden hasta los tobillos.
Se acerca a la ventana de la felicidad ajena.
Como a un escaparate de juguetes.
Muñecas en brazos de su madre
en una habitación con chimenea.
Un padre que acaricia.
Bandeja de dátiles prohibidos.
Recuerda su casa de Rusia.
Aquel cuadro de Lenin ahora roto.
Prohibido por los zares.
Y su abuela ortodoxa rezando el rosario,
prohibido por los zares.
Un retrato de su bisabuelo,
esclavo liberto del príncipe Tolstoi.
Y su corazón se llena de estalactitas.
La gente pasa a su lado y ven de sesgo
a una joven perdida entre la niebla .
Pasan de largo, camino de sus bienes,
como pasan los zares de este mundo.
El corazón helado hasta los tobillos.

Cuando Europa era el mundo

Primer Accésit del Premio Ciudad de Las Palmas
(Ed. Ayuntamiento de Las Palmas de Gran Canaria, 2006)

* Homenaje a Milena Jasenská, en quien me inspiré para este poema, aunque ella no era rusa sino checa. Sus huesos fueron a parar al campo de concentración de Rawensbruck .

Palacio de invierno

2011-01-31T06:26:00.000-08:00

EL PALACIO DE INVIERNO

Asalté los perfumes,
las sedas, los brocados,
las tacitas de plata,
la porcelana francesa,
las camas con dosel,
el rouge y los botines de charol.
Y les di un uso inconveniente.
La seda y el brocado
curaron mis heridas
sobre la cama con dosel.
Cinco horas después de las cinco
serví absenta en tacita de plata.
Rompí la porcelana.
Con los botines de charol,
el perfume y el rouge
atravesé las calles enfangadas
para entregar mi amor a un intocable.

Verónica Pedemonte

Dulcinea en Manhattan

Clases de zen

2011-01-31T06:24:00.000-08:00

INTRODUCCIÓN AL BUDISMO
(Clases de zen)

Y vino Juan Descalzo y me dijo:
Quédate un rato al lado de los pobres.
Viendo como no comen,
viendo como no lloran,
cómo no son felices ni infelices
con aquello que tienen o no tienen.
Hazlo ahora, ¡deprisa! .
Antes que sea demasiado tarde,
pase por ti la vida
en ráfaga cruel y te despoje
de cuerpo y de belleza.
Entra un rato y aprende
de los desposeídos.

Verónica Pedemonte

Dulcinea en Manhattan

Himno

2011-01-31T06:22:00.000-08:00

HIMNO

A un paso del expolio
y a un renglón de la muerte
la vida con sus letras me reclama.
Feroz voy al combate.
Los gritos de la gleba son mi himno.

Verónica Pedemonte

Dulcinea en Manhattan

Tercer milenio

2011-01-31T06:20:00.000-08:00

Tercer milenio

La gleba avanza
con sus trajes raídos
y ojos como lágrimas,
en este frío invierno de estalactitas.
Venden su vida al peso, su dolor al peso,
que no vale un euro.
En este frío invierno,
en donde la esperanza
es una estatua congelada y la libertad
escapa por los ojos de los justos.

Verónica Pedemonte

Dulcinea en Manhattan

Arthur Rimbaud, 1854-1891, 2011

2011-01-28T06:14:00.000-08:00

La particular visión de Rimbaud sobre la revolución francesa.

El herrero

Arthur Rimbaud

Con el brazo en la maza gigantesca, terrible
de embriaguez y grandeza, frente ancha, boca enorme
abierta, cual clarín de bronce por la risa,
con su hosca mirada, sujetando a ese gordo,
al pobre Luis, un día, le decía el herrero
que el pueblo estaba ahí, girando en derredor,
y arrastrando su ropa sucia por las paredes
doradas. Y el buen rey, de pie sobre su tripa,
palideció, cual reo que llevan a la horca;
mas, como can sumiso, el rey no protestaba,
pues el hampón de fragua, el de los anchos hombros,
contaba viejos hechos y cosas tan extrañas
que fruncía la frente, herida de dolor.

«Pues sepa usted, señor, cantando el tralalá
llevábamos los bueyes a los surcos ajenos:
el canónigo, al sol, tejía padrenuestros
por rosarios granados con claras perlas de oro,
el señor, a caballo, tocando el olifante,
pasaba; con garrote, el primero, con látigo,
el otro, nos zurraban. –Como estúpidos ojos
de vaca, nuestros ojos ya no lloraban; íbamos...
y cuando como un mar de surcos, la comarca
dejábamos, sembrando en esa tierra negra
trozos de nuestra carne... nos daban la propina:
incendiaban de noche nuestra choza; en las llamas
ardían nuestros hijos cual tortas bien horneadas.

«¡No me quejo, qué va! Te digo mis manías,
en privado. Y admito que tú me contradigas.
¿Acaso no es hermoso ver en el mes de junio
cómo entran en la granja los carros llenos de heno,
enormes, y en los huertos oler, cuando llovizna,
todo cuanto germina por la hierba rojiza;
ver en sazón la espiga de los trigos granados, ,
y pensar que un buen pan se anuncia en los trigales...?
¡Aún hay más: iríamos a la fragua encendida,
cantando alegremente al ritmo de los yunques,
si al menos nos dejaran coger unas migajas,
hombres, al fin y al cabo, de cuanto Dios ofrece!
–¡Y siempre se repite la misma y vieja historia...!

«¡Pero ahora ya sé: y no puedo admitir,
teniendo dos manazas, mi frente y mi martillo,
que alguien pueda llegar, con el puñal en ristre,
para decirme: Mozo, siembra mis sembradíos,
y que en tiempo de guerra vengan para llevarse
mi hijo de su casa, como algo natural!
–Yo podré ser un hombre; tu podrás ser el rey,
y decirme: ¡Lo quiero! Te das cuenta, es estúpido.
Crees que me entusiasma ver tu espléndida choza,
tus soldados dorados, miles de maleantes,
tus bastardos de dios, como pavos reales:
han vertido en tu nido el olor de las mozas
y edictos condenándonos a vivir en Bastillas;
gritaremos: ¡Muy bien: de rodillas, los pobres!
¡Doraremos tu Louvre dándote nuestros reales!
y te emborracharás, armando la gran juerga.
–Mientras ríen los amos pisando nuestras frentes.

«¡Pues no; tales guarradas son de épocas pretéritas!
El pueblo ya no es una puta. Tres pasos
dimos y hemos dejado la Bastilla en añicos.
Esta bestia sudaba sangre por cada piedra;
daba asco ver aún alzada la Bastilla,
con sus muros leprosos, contando lo ocurrido
y encerrándonos siempre en su prisión de sombra.
–¡Ciudadano!, el pasado siniestro, entre estertores
se derrumbaba al fin, al conquistar la torre.
Algo como el amor el corazón henchía
al tener nuestros hijos contra el pecho, abrazados.
Y, como los caballos de ollares turbulentos,
íbamos, bravos, fuertes, y nos latía aquí.
Íbamos bajo el sol, así, la frente alzada,
por París. Se paraban ante nuestros harapos.
¡Por fin! ¡Éramos Hombres! Pero estábamos lívidos,
señor, aunque embriagados de esperanzas atroces:
y, cuando al fin llegamos ante las negras torres,
blandiendo los clarines y las ramas de roble,
con las lanzas alzadas... ya no sentimos odio,
–¡Nos creímos tan fuertes que quisimos ser mansos!

..................................................................................................
..................................................................................................

¡Desde aquel día heroico, andamos como locos!
Oleadas de obreros han tomado la calle
y, malditos, caminan, muchedumbre que espectros
sombríos acrecienta, hacia el hogar del rico:
yo corro junto a ellos a matar al chivato:
corro, por París, negro, con el martillo al hombro,
hosco, por los rincones, liquidando truhanes...
¡Si te ríes de mí, soy capaz de matarte!
–Puedes contar con ello, no repares en gastos
junto a tus hombres negros, que aceptan nuestras quejas
y se las van pasando, como sobre raquetas,
mientras dicen, bajito, ¡los muy golfos!: «¡Qué tontos!»,
para apañar las leyes y sacar octavillas
con hermosos decretos color rosa y basura,
jugando a hacerse un traje al crear otro impuesto,
antes de taponarse la nariz si pasamos.
–¡Nuestros representantes piensan que somos mugre!
Para quien sólo teme las bayonetas, basta...
¡Abajo sus petacas atestadas de argucias!
¡Estamos hasta el gorro de estas seseras planas,
y de estos gilipollas! ¡Pero, ésta es la comida
que nos sirves, burgués, cuando estamos feroces,
ahora que rompemos los báculos, los cetros!»

..................................................................................................

Lo agarra por el brazo, arranca el terciopelo
de las cortinas: «¡Mira!»» En los inmensos patios
la muchedumbre hierve igual que un hormiguero,
la muchedumbre aciaga con su fragor de ola,
ululando cual perra, bramando como un mar,
con sus broncos garrotes, con sus picas de hierro,
sus tambores, sus gritos de mercado y pocilga;
montón negro de andrajos que gorros rojos tiñen.
¡El hombre se lo muestra por la ventana abierta
al rey que suda, pálido, y que se tambalea,
enfermo, al contemplarlo!

«Es la Crápula, señor.
Babea por los muros, crece, se agita, inmensa:
–¡Pero, al no comer, son, señor, los miserables!.
Yo soy un simple herrero: mi mujer va con ellos,
¡loca!, pues cree que hay pan en Las Tullerías.
–Nos echa el panadero de la tienda, por pobres.
Tengo tres hijos. Soy crápula. –Y conozco
viejas que van llorando bajo sus viejas cofias
porque alguien les quitó su muchacho o su chica:
Es la crápula. Uno residió en la Bastilla,
otro era un presidiario: los dos son ciudadanos
honrados. Y aunque libres los tratan como a perros:
¡los insultan! Y sienten cómo les duele ahí,
algo. ¡No pasa nada! Pero es triste; y al verse
rota el alma, y al verse por siempre condenados,
están aquí, ahora, ¡gritándote a la cara!
¡Crápula! También hay, dentro, chicas, sin honra
porque (vos lo sabéis, que la mujer es débil)
Señores de la corte (y que siempre consiente)
les habéis escupido en el alma, por nada.
Ahora están ahí, las que amasteis. –La crápula.

.......................................................................................

¡Todos los desgraciados, cuyas espaldas arden
bajó un sol inclemente, avanzando, avanzando,
sintiendo que el trabajo les revienta la frente;
–descubríos, burgueses–, éstos sí son los hombres!
¡Somos obreros, señor, obreros preparados
para la nueva era que pretende saber:
el hombre forjará del alba hasta la noche,
cazador de los grandes efectos y sus causas,
tranquilo vencedor domeñará las cosas
hasta montar al todo cual si fuera un corcel!
¡Espléndido fulgor de las fraguas! ¡No existe
ya el mal! Lo que ignoramos, tal vez sea terrible:
¡lo sabremos! Empuñando el martillo, cribemos
todo cuanto aprendimos: luego, hermano, ¡adelante!.
A veces tengo un sueño enorme y conmovido:
vivo con sencillez, ardientemente, nada
malo sale de mí, bajo la amplia sonrisa
de una mujer que amo, con noble amor trabajo;
¡y así trabajaríamos, ufanos, todo el día,
escuchando el deber cual clarín clamoroso!
¡Qué felices seríamos! Y nadie, nadie digo,
vendría a doblegarnos; no, sobre todo, ¡nadie!.
Tengo el fusil colgado sobre la chimenea...

......................................................................................

«El aire está preñado de un aroma de guerra.
¿Pero qué te decía? ¡Ah! Que soy chusma; vale.
Y quedan todavía soplones y logreros.
Nosotros somos libres y sufrimos visiones
donde nos vemos grandes; ¡grandes! Ahora mismo,
¿no hablaba del deber tranquilo, de una casa...?
¡Contempla, pues, el cielo! –Lo encontramos pequeño:
¡palmarla de rodillas y con tanto calor!
¡Contempla, pues, el cielo! –Yo me voy con mi gente,
con esta chusma enorme y horrísona que arrastra,
tus cañones decrépitos por el sucio empedrado.
–Cuando nos maten, señor, los habremos lavado.
–Y si al vernos gritar, si ante nuestra venganza,
las patas de los reyes viejos y pavonados
lanzan sus regimientos, de gala, contra Francia,
allí estaréis vosotros. ¡Pues, a la mierda, perros!»

–Volvió a echar su martillo al hombro. El gentío
junto a este gigante se sentía embriagado,
y, por el patio inmenso, por los apartamentos,
donde París jadeante ululaba feroz,
un temblor sacudió la muchedumbre inmensa.
Entonces, con su mano, coronada de mugre,
aunque el panzudo rey sudaba, el herrero,
terrible, el gorro rojo, a la cara le arroja.

Muertos del 92

Franceses de Mil ochocientos setenta, bonapartistas, republicanos, acordaros de vuestros padres de Mil setecientos noventa y dos (Paul Cassagnac)

Muertos del Noventa y dos y del Noventa y tres,
que, pálidos del beso que da la libertad,
tranquilos, destrozasteis con los zuecos el yugo
que pesa sobre el alma y la frente del mundo;

Hombres extasiados, grandes en la tormenta,
vosotros, cuyo amor brincó envuelto en harapos,
soldados que la muerte sembró, amante noble,
para regenerarlos, por los antiguos surcos;

cuya sangre lavó la grandeza ensuciada.
Muertos allá en Valmy, en Fleurus, en Italia
millón de Cristos, muertos, de ojos dulces y oscuros,
dormid con la República, mientras nosotros vamos
doblados bajo reyes como bajo una tralla.
–Pues son los Cassagnac* los que ahora os recuerdan.

A. R.

*Periodista que, en julio de 1870, llamaba a los franceses a la guerra contra los prusianos, apelando al recuerdo de las grandes guerras revolucionarias, cuando Francia fue invadida por sus vecinos monárquicos del Este. El último verso nos sugiere la indignación e ironía de Rimbaud frente a la explotación patriotera de los muertos llevada a cabo por el periodista. El resto del poema es una invocación sentida de los soldados de la república francesa.

Esquiroles

2011-01-21T14:29:00.000-08:00

DONCELLA DE ORLEANS

No puedo convivir ya con vosotros.
Fuisteis los esquiroles de la melancolía.
¿Y ahora qué sois? Miraos.
Cobradores del frac de las vidas a plazos.
Estafadores de donantes de sangre.
La rebelión es una doncella muerta.
La justicia lleva la venda sobre el corazón.
Ya no es ciego el amor ni comunista.

Verónica Pedemonte

Dulcinea en Manhattan , Kutxa Irún

Preocupación por el lince

2011-01-20T05:01:00.000-08:00

El lince en peligro de extinción. Preocupación por si en el ecosistema de Doñana se instalase la Idiocracy.

El poder de la palabra. Pobres, negros, indios, y mujeres.

2011-01-12T11:08:00.000-08:00

"Ahora, además de los pobres, la teología de la liberación también asumió la causa del negro, del indio y de la mujer", lo dijo recientemente monseñor Casaldáliga, que optó por permanecer en la Amazonía para estar cerca de los más desfavorecidos pese a haber sido jubilado por edad.

Bueno, así las cosas, yo lectora que estimo los esfuerzos de seglares, anarquistas o laicos en función de nuestra integración, me dirijo a un individuo occidental heterosexual adulto universitario que funciona en sociedad y a veces llega bien a fin de mes y otras no (no tanto como la señora Aguirre que no conozco si padece problemas de género )y le pregunto ¿qué piensa usted por la mañana si se levanta y después del café encuentra en el periódico la siguiente noticia ? : "Religioso español con corazón de oro se retira del mundo para entregarse en cuerpo y alma al cuidado de niños, vietnamitas lisiados a causa de la guerra, gitanos expulsados de Europa y hombres".

Reflexionando sobre el tema pensé que yo también debería haberme quedado en la Amazonía , después de haberme molestado en nacer tan cerca, con infinito menos mérito que monseñor que nació en Cataluña. Pero no pudo ser, porque los que entonces rozaban las muy santas causas de los pobres , los indios, los negros y las mujeres eran todos gente rarísima y amigos de mi padre, de modo que mi mamá , probablemente con conciencia de género me trajo de una trenza para Europa. Y como mi trenza era alsaciana y mi abuelo mandó que me corrigieran el acento, he podido pasar desapercibida como blanca políglota de estudios diversos, así no más. Hasta el día primero en que me aceptaron, después de pelear hombro con hombre, en el maravilloso colectivo lisiado al que afortunadamente pertenezco.

El glamour de Bugs Bunny

2011-01-11T06:31:00.000-08:00

Me gustan los manjares que se hacen a fuego lento, suelen ser exquisitos. Pero a día de hoy la velocidad, en lo que sea, suele llevarse la palma y la palmera (a toda velocidad se merienda la palmera macho ese intruso que es el picudo rojo, nada que ver con la política, no teman). Aunque lo precoz tenga tan mala prensa.

La velocidad que impide ver los paisajes en los trenes de alta velocidad y la velocidad con que caen hoy inmobiliarias y todo tipo de inversiones en el mercado de según qué valores.
No los valores que construyeron tan lentamente los derechos con la sangre de los obreros, no los valores de la ética y la estética de fraguar despacio un mundo más justo, más bello y más humano.

Sino los valores de una vida donde los sueños, los trabajos, los días , y hasta los amores (cómo no, ya no hace falta repoblar el mundo occidental de la posguerra, pero no lo digamos muy fuerte )son de usar y tirar.

Por eso en la fábula de la liebre y la tortuga todos los niños votábamos por la tortuga(nos costaba tanto escribir cien veces tantas tonterías inútiles) y no por esa liebre loca y sádica como Bugs Bunny , mascota de escuadrones y cocainómana (también para Lewis Carroll) antipática y presuntuosa que se echaba a dormir mientras la voluntad de la tortuga llegaba a su meta.

Voluntad o astucia. Como la astucia del ratón de campo frente al gran dinosaurio, y ¡ay! se despertó y el dinosaurio ya no estaba ahí.

Además, la libre siempre puede encontrar un buen acomodo en una sucursal de Play Boy, aunque en la vida pierda las metas, las suyas y las de otros.

¡Qué glamour! El de la tortuga. Y sin tirar ropa interior a ningún torero.

από την αορνος στον παράδεισο

2011-01-08T05:17:00.000-08:00

El infierno es un lugar sin pájaros (Virgilio).

MUEREN LOS PÁJAROS EN GALILEA

Volveremos a vernos dentro de un momento…
dentro de un año… dos… una generación,
ella fotografió
veinte jardines
y los pájaros de Galilea
y después partió en busca
más allá de los mares
de un nuevo sentido de la libertad
-Mi país, tendedera
para los paños de sangre vertida
cada minuto
después ella se tendió sobre la playa
arenas… y palmeras
-ella no sabe-
¡Oh Rita! te hemos dado
yo y la muerte
el secreto de la alegría marchita en las fronteras
nos hemos renovado
yo y la muerte
sobre tu primer frente
y en la ventana de tu casa
somos dos rostros
yo y la muerte
por qué me huyes ahora
por qué
por qué huyes ahora
lo que transforma a las espigas en pestañas de la tierra
lo que transforma al volcán en otra cara del jazmín
yo tomo el beso
en el filo de los cuchillos
inscribámonos pues en la carnicería
han caído las nubes de pájaros
en los pozos del tiempo
como hojas superfluas
y yo, yo arranco alas azules
Oh Rita
soy la piedra-testigo de la tumba
que crece
soy aquél
cuyas cadenas marcan la piel
en una geografía de la patria.

Mahmoud Darwish

Paz y amor

2011-01-01T05:26:00.000-08:00

No hay un camino para la paz, la paz es el camino.

Mahatma Gandhi

Felicidad y justicia

2010-12-27T05:37:00.000-08:00

Por el mundo que construimos juntos (los que construimos mundos mientras otros se ocupan de destruirlos ) y por el que continuamos, perseveramos y no tiramos la toalla, Llueva, truene o envíen mensajeros del averno vía mail (a veces, lo decía Sarte "el infierno son los demás" vía mail digo yo, chic y muy actualizados, hasta parecen amables). Pero sólo son funcionarios del mal, que no tiene una sola bandera ni una sola apariencia pero que sí es francamente estúpido, ya sabéis lo que decía Alaska "en el infierno en invierno se pasa mejor" así que algunos se han ido hasta allí para comprobarlo, turísticamente hablando.

Por un mundo mejor, os dejo con Battiato que desde mi infancia figura entre mis favoritos.

Feliz 2011

"Y te vengo a buscar",no ers la famosa Carta al gobernador de Libia, que habla no tanto de la decadencia de Battiato como de las costumbres de la sociedad grecorromana, sino una letra más profunda y mística de quien se encontró por fin consigo mismo:

http://www.youtube.com/watch?v=o3QVCx12sIo

Homenaje a Alberti. Nota de prensa, enlace.

2010-12-21T13:42:00.000-08:00

http://www.diariodecadiz.es/article/elpuerto/862203/poetas/ermitano/rinden/homenaje/alberti/con/motivo/su/aniversario.html

Aniversario de Rafael Alberti

2010-12-16T14:04:00.000-08:00

Hoy 16 de diciembre, otro aniversario de alguien querido, autor universal, el último poeta que se nos fue del 27, de verbo ágil y maravilloso.
Estuvimos con él en la Casa de Santo Domingo 25, los poetas Faelo Poullet, Inmaculada Moreno, Enrique García-Máiquez, Julio Rivera, Jesús Graván y quien esto escribe.
No pudo venir finalmente a la cita Raquel Zarazaga, por motivos justificadísimos.
Todos (no me cuento) recitaron y glosaron extraordianriamente bien la figura del poeta.
Todos (esto sí) pusimos nuestro nombre y nuestro trabajo bajo el nombre de Rafael Alberti.En esa misma casa en otras ocasiones habíamos presentado nuestros libros.

Este poema (que publico a renglón seguido) lo leí en el funeral de Alberti, siéndome imposible leer ninguno más debido al nudo en la garganta. Forma parte de una serie de sonetos que escribí para Alberti dos años antes de su muerte y que están publicados en dos o tres revistas.
Hoy lo he vuelto a leer por un motivo mucho más alegre como es el de celebrar el aniversario de su nacimiento, y de este modo desvanecer su carga de tristeza.

SI GARCILASO VOLVIERA

Vino el que yo quería,
Rafael Alberti.

Vino el que tu querías, no la muerte.
Ángel bueno del cielo desprendido,
cinturón de doncella convertido
en pulso de tu alma y de tu suerte.

Ni era piedra, ni hollín, ni estaba inerte.
Era un ángel audaz, estaba herido.
Del ceñidor de Venus desceñido
vino el que tu querías, a quererte.

El que te dió a morder esa manzana.
Se llamaba Poesía y su escudero
era un ángel azul de la mañana.

Se hizo la tarde, y en su cáliz grana,
Garcilaso te armaba caballero
bajo la luz de plata gaditana.

Verónica Pedemonte Morillo-Velarde

Aniversario de Jane Austen

2010-12-16T13:49:00.000-08:00

Jane Austen (16 de diciembre de 1775 – 18 de julio de 1817) fue una destacada novelista británica que vivió durante el período de la regencia. La ironía que emplea para dotar de comicidad a sus novelas hace que Jane Austen sea contada entre los "clásicos" de la novela inglesa, a la vez que su recepción va, incluso en la actualidad, más allá del interés académico, siendo leídas por un público más amplio.[

Nació en la rectoría de Steventon (Hampshire). Su familia pertenecía a la burguesía agraria, contexto del que no salió y en el que sitúa todas sus obras, siempre en torno al matrimonio de su protagonista. La candidez de las obras de Austen, sin embargo, es meramente aparente; si bien pueden interpretarse de varias maneras. Los círculos académicos siempre han considerado a Austen como una escritora conservadora, mientras que la crítica feminista más actual apunta que en su obra puede apreciarse una novelización del pensamiento de Mary Wollstonecraft sobre la educación de la mujer.

Sus obras han sido llevadas al cine en diferentes ocasiones, algunas veces reproducidas de forma fiel, y en otras haciendo adaptaciones a la época actual, como es el caso de Clueless, adaptación libre de Emma, o Sentido y sensibilidad, de 1995; o Mansfield Park, de 2000. (Fuente Wikipedia )

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Te conocí en una librería de viejo, querida Jane, antes de que tus obras fueran llevadas al cine. Me fascinó tu ironía, tu penetración psicológica, tu inteligencia. Años después tendríamos otro encuentro en la catedral de Winchester , mis pies se detuvieron delante de tu tumba y me recorrió un escalofrío, entonces te escribí "¿ahora que reposas en la catedral/ cuánta sangre hay en las letras de imprenta?" Dulcísima Jane Austen.

Rilke. Canción regia

2010-12-15T05:00:00.000-08:00

Canción regia

Debes con dignidad soportar la vida,
tan sólo lo mezquino lo hace pequeña;
los mendigos te podrán llamar hermano,
y tú puedes sin embargo ser un rey.

Aunque el divino silencio de tu frente
no lo interrumpa dorada diadema,
los niños se inclinarán en tu presencia,
los entusiastas te mirarán atónitos.

A ti los días de rutilante sol
te hilarán rica púrpura y blanco armiño,
y, con pesares y dichas en sus manos,
de rodillas ante ti estarán las noches...

Praga, 9 de septiembre de 1896.

La casa del pobre es cmo la mano de un niño

La casa del pobre es como un sagrario.
En su interior lo eterno se cambia en alimento,
y al anochecer regresa suave
hacia sí, en un anchuroso círculo,
y se acoge en sí, lento, pleno de resonancias.

La casa del pobre es como un sagrario.

La casa del pobre es como la mano de un niño.
No toma lo que los adultos piden,
le basta un escarabajo con ornadas pinzas,
una piedra ovalada de rodar por el río,
la corrediza arena y las conchas sonantes.
Es como una balanza suspendida,
sensible a la más leve recepción,
oscilando largamente entre los dos platillos.

La casa del pobre es como la mano de un niño.

Es como la tierra la casa del pobre:
esquirla de un venidero cristal,
ya claro, ya oscuro, en su huidiza caída;
pobre cual la cálida pobreza de un establo, -
y no obstante están los anocheceres: en ellos es ella todo,
y de ella vienen todas las estrellas.

19 de abril de 1903

Rainer María Rilke

Un estudio sobre The Harlot´s House. Catherine Hay

2010-12-13T05:19:00.000-08:00

Un vistazo a la lujuria redimida en "The Harlot´s House" de Oscar Wilde

La melodía a la que se hace referencia aquí es "Treues Liebes Herz» de Strauss, que se puede traducir del alemán como "corazón lleno de amor verdadero." It is to this tune that the shadows, who live in the Harlot's house, dance. Las sombras danzan en Harlot´s Hoese. El orador describe estos habitantes de la casa como robóticos y silenciosos, carentes de toda fuerza vital . Yet they dance to the tune of the true loving heart, the beat of emotions. Sin embargo, bailan al ritmo del corazón lleno de amor verdadero, el ritmo de las emociones.

They carry on the dancing of the quadrille, and the "stately saraband" yet they are all a ghastly combination of machines and death, automated and completely lacking life. La "majestuosa zarabanda".Todos ellos son una combinación espantosa de máquinas y muerte. These shadows are both automatons and skeletons, yet go through the motions of lovers, or at least attempt to. But as seen here, they never fully realize the fullness of these emotions: Nunca se dan cuenta de la plenitud de estas emociones:

Sometimes a clockwork puppet pressed A veces un títere de reloj apretaba
A phantom lover to her breast, Un amante inexistente contra el pecho,
Sometimes they seemed to try to sing. A veces parecía que querrían cantar.
Todo lo que aparece en "La Casa de Harlot" es la ilusión y la sombra, mecánica y semejante a la muerte, la lujuria se convierte en el intento fallido del amor, la acción sin emoción. Pero ¿qué vamos a hacer si la amante del orador entra en la casa de la lujuria? She seems not to share the speaker's perception of the poem's action (the dead are dancing with the dead,/ the dust is whirling with the dust.) Rather she only hears the violin itself, and is enticed by the music into the building. Ella no parece compartir la percepción de su amado que habla de la acción del poema (los muertos bailan con los muertos, / el polvo se arremolina con el polvo. La "sintonía se tornó falsa en " el momento mismo en que entró? ¿Qué significa que "el amor entró a la casa de la lujuria"?

Me gustaría argumentar que el orador presenta aquí una visión de la sociedad de la lujuria, vacía y sin vida, una esfera que se separa del amor, que es célibe e inocente. Wilde argumenta el hecho de que, cuando el amor habita en la casa de la lujuria, la muerte y la artificialidad, lo que representa en este poema, se disipan, al igual que los bailarines "cansadas del vals , las sombras dejaron de girar.
" Is it pointing to how society sees the pleasures of the body as evil and empty of emotion, just as the speaker does?
¿Señala una sociedad de los placeres del cuerpo vacíos de la emoción?
Sin embargo, su amada (el amor personificado), no puede ver esta visión de la muerte, sólo escucha la canción que está sonando.
And thus by entering the home of lust she renders this very tune false; by love taking up lust's role, she dispels the shadows, and harkens the dawn. En consecuencia, por entrar en la casa de la lujuria hace que la melodía suene falsa, disipa las sombras, y evoca el amanecer.

1. ¿Nos habla Wilde de que la sociedad es ciega?

2. ¿Muestra con optimismo un amor que es ciego a cualquiera de dichas fronteras, y puede habitar la casa prohibida?. "Corazón lleno de amor verdadero".
Wilde nos habla de un viaje desde el reino prohibido de la lujuria hacia el ser habitado por el amor.

Catherine Hay, Universidad de Brown, 2003

Un estudio sobre la redención en "The Harlot´s House"

The Harlot´s House. La casa del cordón rojo. Oscar Wilde

2010-12-11T16:58:00.000-08:00

Wilde era irlandés, y plantea, como todos los grandes escritores de ese país la paradoja de que una nación pequeña y de pocos habitantes, haya producido tal cantidad de figuras de importancia en el terreno literario. Borges enunció la explicación étnica, sin mayor entusiasmo y declaró preferir la que un sociólogo americano ha expuesto para explicar una paradoja similar en el pueblo judío. Para que una obra sea posible (en el caso, una obra de arte) se requiere la conjunción de dos circunstancias: una fuerte y generosa tradición y el sentimiento en cierta manera contradictorio, de que el respeto por esa tradición no deber ser excesivo. Irlanda ha tenido al mismo tiempo, la espléndida tradición de Inglaterra y la convicción se saberse o sentirse distinta de esa tradición. Borges señaló que ese podía ser también el caso de Sudamérica, que teniendo a su disposición la tradición europea, las diversas tradiciones europeas, es o se siente distinta de esas tradiciones, no obligada a respetarlas ciegamente.
El nombre de Oscar Wilde está vinculado a las ciudades de la llanura; su gloria, a la condena y la cárcel. Sin embargo (esto lo ha sentido muy bien Hesketh Pearson) el sabor fundamental de su obra es la felicidad. En cambio, la valerosa obra de Chesterton, prototipo de la sanidad física y moral, siempre está a punto de convertirse en una pesadilla. La acechan lo diabólico y el horror; puede asumir, en la página más inocua, las formas del espanto. Chesterton es un hombre que quiere recuperar la niñez; Wilde, un hombre que guarda, pese a los hábitos del mal y la desdicha, una invulnerable inocencia.

Como Chesterton, como Lang, como Boswell, Wilde es de aquellos venturosos que pueden prescindir de la aprobación de la crítica y aun, a veces, de la aprobación del lector, pues el agrado que nos proporciona su trato es irresistible y constante.

Jorge Luis Borges (Otras Inquisiciones)

The harlot´s house

We caught the tread of dancing feet,
We loitered down the moonlit street,
And stopped beneath the harlot's house.

Inside, above the din and fray,
We heard the loud musicians play
The 'Treues Liebes Herz' of Strauss.

Like strange mechanical grotesques,
Making fantastic arabesques,
The shadows raced across the blind.

We watched the ghostly dancers spin
To sound of horn and violin,
Like black leaves wheeling in the wind.

Like wire-pulled automatons,
Slim silhouetted skeletons
Went sidling through the slow quadrille,

Then took each other by the hand,
And danced a stately saraband;
Their laughter echoed thin and shrill.

Sometimes a clockwork puppet pressed
A phantom lover to her breast,
Sometimes they seemed to try to sing.

Sometimes a horrible marionette
Came out, and smoked its cigarette
Upon the steps like a live thing.

Then, turning to my love, I said,
'The dead are dancing with the dead,
The dust is whirling with the dust.'

But she--she heard the violin,
And left my side, and entered in:
Love passed into the house of lust.

Then suddenly the tune went false,
The dancers wearied of the waltz,
The shadows ceased to wheel and whirl.

And down the long and silent street,
The dawn, with silver-sandalled feet,
Crept like a frightened girl.

Oscar Wilde

La casa de la ramera.

Seguimos las huellas de pies que bailaban
hacia la calle llena de luna
y nos detuvimos bajo la casa de la ramera.

Adentro, sobre el clamor y el movimiento,
oímos a los músicos tocando a gran volumen
el «Treues Liebes Herz» de Strauss.

Como formas extrañas y grotescas,
largas contorsiones arabescas,
corrían sombras detrás de las cortinas.

Vimos girar a los fantasmales danzantes
al ritmo de violines y de cuernos,
como hojas negras arrastradas por el viento.

Igual que marionetas tiradas de sus hilos
las siluetas de secos esqueletos
se deslizaban por la cuadrilla.

Tomados de la mano
bailaban su majestuoso desafío;
y el eco de las risas era agudo y crispado.

A veces un muñeco de reloj apretaba
una amante inexistente contra el pecho,
y otras parecían querer cantar.

A veces una espantosa marioneta
se asomaba fumando al umbral
Como si estuviese vivo.

Entonces, volviéndome a mi amor dije,
«Los muertos bailan con los muertos,
el polvo se mezcla con el polvo».

Pero ella escuchó el violín,
se apartó de mi lado y entró:
entró el Amor en casa de Lujuria.

Súbitamente, desentonó la melodía,
se fatigaron los valses,
las sombras dejaron de girar.

Y por la larga y silenciosa calle,
en sandalias de plata, asomó el alba
como una niña asustada.

Oscar Wilde

Soneto 121 de William Shakespeare

2010-12-07T12:56:00.000-08:00

Soneto 121

Vale más ser indigno, que indigno parecer,
y más cuando sin serlo, te acusan de haber sido,
que no existe placer al verse así juzgado,
no por nuestro sentir, sino por lo que ven.

¿Porqué deben los falsos ojos adulterados,
criticar con sus puyas a mi sangre vivaz,
o mis fragilidades, delicados espías,
que a su antojo censuran lo que tengo de bueno?

Soy solamente aquello que soy, y quienes miden
mis excesos reflejan, la cuenta de los suyos.
Tal vez yo vaya recto, cuando ellos van torcidos,
y con su torpe mente no aprecien mis virtudes.

A menos que me afirmen que existe un mal común:
Que los hombres son malos y triunfa su vileza

trad. Ramón García González

Francisco de Quevedo

2010-12-07T11:56:00.000-08:00

En aqueste enterramiento
Humilde, pobre y mezquino,
Yace envuelto en oro fino
Un hombre rico avariento.

Murió con cien mil dolores
Sin poderlo remediar,
Tan sólo por no gastar
Ni aún gasta malos humores.

Francisco de Quevedo

Shakespeare

2010-12-07T11:46:00.000-08:00

MACBETH

(Fragmento)

ACT I SCENE I A desert place. Thunder and lightning.
Enter three Witches.
First Witch When shall we three meet again
In thunder, lightning, or in rain?
Second Witch When the hurlyburly's done,
When the battle's lost and won. 5
Third Witch That will be ere the set of sun.
First Witch Where the place?
Second Witch Upon the heath.
Third Witch There to meet with Macbeth.
First Witch I come, graymalkin! 10
Second Witch Paddock calls.
Third Witch Anon!
ALL Fair is foul, and foul is fair:
Hover through the fog and filthy air.
Witches Vanish

I.i Truenos y relámpagos. Entran tres BRUJAS.
BRUJA I.a
¿Cuándo volvemos a vemos?
¿Bajo lluvia, rayo y trueno?
BRUJA 2.a
Cuando acaben brega y bronca
y haya derrota y victoria.
BRUJA 3.a
Antes de que el sol se ponga.
BRUJA I.a
¿En qué lugar?
BRUJA 2.a
En el yermo.
BRUJA 3.a
A Macbeth allí veremos.
BRUJA I.a
¡Voy, Graymalkin!
[BRUJA 2. a]
Llama Paddock.
[BRUJA 3. a]
¡En seguida!
TODAS
Bello es feo y feo es bello.
Flota en bruma y aire espeso.
Salen.

Libertarias

2010-12-02T05:22:00.000-08:00

En la película libertarias, Ana Belén (otrora la sonrisa del PCE) pega en la puerta de la casa de citas y cuando la prostituta abre la puerta, el personaje de Ana Belén dice:

- He venido a liberarte.
- ¿De qué?- contesta la prostituta.

Era propio del lumpen la falta de conciencia, y de los libertarios la conciencia.

Cuando la libertaria ilustra a la prostituta con la imagen de otros veinte años al servicio de los cerdos consigue convercerla de que abandone una vida que se le antojaba tan lucrativa.

Tampoco pone la película muy bien al clero, excepto en la persona de Bosé. Pero , amigos católicos, amigos liberrtarios, otros amigos, no hay que escandalizarse. Pastores aficionados, verdaderos, o hipócritas, los hay en cualquier rebaño.

Me parece que Cristo nunca se rasgó las vestiduras.

Luis de Góngora

2010-12-01T13:36:00.000-08:00

Si "lo esencial es invisible a los ojos" yo todavía estoy buscando el ensayo de Lorca sobre Luis de Góngora "Ciego que atinas", perdido en la inmensidad de la biblioteca. Me encanta el poema de Góngora y me encanta Góngora, y lo amo especialmente desde que leí su Cuando pitos flautas...

Porque en una aldea
Un pobre mancebo
Hurtó sólo un huevo,
Al sol bambolea,
Y otro se pasea
Con cien mil delitos.
Cuando pitos flautas,
cuando flautas pitos.

Luis de Góngora

Y como lo esencial es invisible y el amor un ciego que ve, es especialmente conmovedor un poema en el que alguien que construyó una torre como Nembrot (o Nimrod) se despeña, quizá porque habla en un lenguaje "sólo para él" quizá porque perdió el don de lenguas y ganó el don de lengua, ¿chi lo sa?:

Ciego que apuntas y atinas,
Caduco dios, y rapaz,
Vendado que me has vendido,
Y niño mayor de edad,
Por el alma de tu madre
—Que murió, siendo inmortal,
De envidia de mi señora—,
Que no me persigas más.
Déjame en paz, Amor tirano,
Déjame en paz.

Baste el tiempo mal gastado
Que he seguido a mi pesar
Tus inquïetas banderas,
Forajido capitán.
Perdóname, Amor, aquí,
Pues yo te perdono allá
Cuatro escudos de paciencia,
Diez de ventaja en amar.
Déjame en paz, Amor tirano,
Déjame en paz.

Amadores desdichados,
Que seguís milicia tal,
Decidme, ¿qué buena guía
Podéis de un ciego sacar?
De un pájaro ¿qué firmeza?
¿Qué esperanza de un rapaz?
¿Qué galardón de un desnudo?
De un tirano, ¿qué piedad?
Déjame en paz, Amor tirano,
Déjame en paz.

Diez años desperdicié,
Los mejores de mi edad,
En ser labrador de Amor
A costa de mi caudal.
Como aré y sembré, cogí;
Aré un alterado mar,
Sembré una estéril arena,
Cogí vergüenza y afán.
Déjame en paz, Amor tirano,
Déjame en paz.

Una torre fabriqué
Del viento en la raridad,
Mayor que la de Nembrot,
Y de confusión igual.
Gloria llamaba a la pena,
A la cárcel libertad,
Miel dulce al amargo acíbar,
Principio al fin, bien al mal.
Déjame en paz, Amor tirano,
Déjame en paz.

Luis de Góngora y Argote, 1580

Ana Ajmatova

2010-11-29T08:13:00.000-08:00

Hay en la intimidad un límite sagrado...

Ana Ajmatova

Hay en la intimidad un límite sagrado
Que trasponer no puede aun la pasión más loca
Siquiera si el amor el corazón desgarra
Y en medio del silencio se funden nuestras bocas.

La amistad nada puede, nada pueden los años
De vuelos elevados, de llameante dicha,
Cuando es el alma libre y no la vence
La dulce languidez del goce y la lascivia.

Pretenden alcanzarlo mentes enajenadas,
Y a quienes lo trasponen los colma la tristeza.
¿Comprendes tú ahora por qué mi corazón
No late a ritmo debajo de tu diestra?

Versión de María Teresa León

Las flores del mal

2010-11-26T04:28:00.000-08:00

Estoy segura de que hay algunas personas que se van a sentir gratamente identificadas con este magnífico poema de Baudelaire:

Au Lecteur

La sottise, l'erreur, le péché, la lésine,
Occupent nos esprits et travaillent nos corps,
Et nous alimentons nos aimables remords,
Comme les mendiants nourrissent leur vermine.

Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches;
Nous nous faisons payer grassement nos aveux,
Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux,
Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches.

Sur l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste
Qui berce longuement notre esprit enchanté,
Et le riche métal de notre volonté
Est tout vaporisé par ce savant chimiste.

C'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent!
Aux objets répugnants nous trouvons des appas;
Chaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas,
sans horreur, à travers des ténèbres qui puent.

Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange
Le sein martyrisé d'une antique catin,
Nous volons au passage un plaisir clandestin
Que nous pressons bien fort comme une vieille orange.

Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes,
Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons,
Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons
Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes.

Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie,
N'ont pas encor brondé de leurs plaisants dessins
Le canevas banal de nos piteux destins,
C'est que notre âme, hélas! n'est pas assez hardie.

Mais parmi les chacals, les panthères, les lices,
Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,
Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants,
Dans la ménagerie infâme de nos vices,

Il en est un plus laid, plus méchant, plus immonde!
Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,
Il ferait volontiers de la terre un débris
Et dans un bâillement avalerait le monde;

C'est l'Ennui!—l'oeil chargé d'un pleur involontaire,
Il rêve d'échafauds en fumant son houka.
Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,
—Hypocrite lecteur,—mon semblable,—mon frère!

To the Reader

Folly, depravity, greed, mortal sin
Invade our souls and rack our flesh; we feed
Our gentle guilt, gracious regrets, that breed
Like vermin glutting on foul beggars' skin.

Our sins are stubborn; our repentance, faint.
We take a handsome price for our confession,
Happy once more to wallow in transgression,
Thinking vile tears will cleanse us of all taint.

On evil's cushion poised, His Majesty,
Satan Thrice-Great, lulls our charmed soul, until
He turns to vapor what was once our will:
Rich ore, transmuted by his alchemy.

He holds the strings that move us, limb by limb!
We yield, enthralled, to things repugnant, base;
Each day, towards Hell, with slow, unhurried pace,
We sink, uncowed, through shadows, stinking, grim.

Like some lewd rake with his old worn-out whore,
Nibbling her suffering teats, we seize our sly
delight, that, like an orange—withered, dry—
We squeeze and press for juice that is no more.

Our brains teem with a race of Fiends, who frolic
thick as a million gut-worms; with each breath,
Our lungs drink deep, suck down a stream of Death—
Dim-lit—to low-moaned whimpers melancholic.

If poison, fire, blade, rape do not succeed
In sewing on that dull embroidery
Of our pathetic lives their artistry,
It's that our soul, alas, shrinks from the deed.

And yet, among the beasts and creatures all—
Panther, snake, scorpion, jackal, ape, hound, hawk—
Monsters that crawl, and shriek, and grunt, and squawk,
In our vice-filled menagerie's caterwaul,

One worse is there, fit to heap scorn upon—
More ugly, rank! Though noiseless, calm and still,
yet would he turn the earth to scraps and swill,
swallow it whole in one great, gaping yawn:

Ennui! That monster frail!—With eye wherein
A chance tear gleams, he dreams of gibbets, while
Smoking his hookah, with a dainty smile. . .
—You know him, reader,—hypocrite,—my twin!

Charles Baudelaire

A la flotilla de Sir Francis Drake

2010-11-19T05:58:00.000-08:00

Si usted no ha recibido aún correos de Giusseppe Garibaldi o Rodrigo de Díaz de Vivar, piratas anónimos o asociados,quizá Hackers Sociedad Limitada o Flota de Drake Sociedad Anónima, es que no está usted en la Red. es decir se halla fuera de la red, quizá más solo pero un poco más libre.

También hemos de considerar que el declive del correo postal hace que una cartita del Cid Campeador tarde en llegar unos siglos de nada y ahora reaparezca en Internet como un mensaje en una botella, por ejemplo "que te decía Alfonso que estas mesnadas no son propias del siglo XI, así que luego que no me siembren los campos de sal por culpita de estos guerreros desazonados" o cosa así que vaga por la península casi mil años sin que ningún empleado de correos se pueda hacer cargo, disgustados como están por los recortes de personal y otras maldades, y acabe la misiva (actualizada) encontrando lugar en la Red del siglo XXI.

A mi me faltan por recibir los de doña Jimena y los Treinta y Tres Orientales, pero tiempo al tiempo.

Si la Armada Invencible levantara las cabezas ¿ recibirían cada uno de ellos una misiva de disculpa por haber sido nombrado su flota con un nombre tan temerario sin consultar con el pasaje? ¿o quizá una cita de la familia Drake para un duelo en la taberna?
O tal vez, pellillos a la mar (y todo lo demás) los lores piratas y los grandes españoles (dejando a chicos y medianos a su aire ) se fuesen a tomar un dry martini (ya bastante agua hubo) en amor y compaña (santa) a alguna taberna de los Mares del Sur.

Si ustedes pueden disculpar los anacronismos yo también.

Thomas Stearn Eliot

2010-11-18T05:17:00.000-08:00

T.S. Eliot

Primer Coro de LA ROCA

Fragmento de un poema de T. S. Eliot a través del tremendo vacío de las metrópolis por las que andamos como fugitivos de una época donde no se vive sino que se simula la vida, por donde nadie disfruta realmente nada. Una manada de rinocerontes y una jauría de espectros caníbales atestan al frenesí cotidiano donde sobrevivir se considera una victoria y donde el espíritu humano resiste a pesar de la descomposición reinante y la corrupción rampante... (Randy Key)

Se cierne el águila en la cumbre del cielo,
El cazador y la jauría cumplen su círculo.
¡Oh revolución incesante de configuradas estrellas!
¡Oh perpetuo recurso de estaciones determinadas!
¡Oh mundo del estío y del otoño, de muerte y nacimiento!
El infinito ciclo de las ideas y de los actos,
infinita invención, experimento infinito,
Trae conocimiento de la movilidad, pero no de la quietud;
Conocimiento del habla, pero no del silencio;
Conocimiento de las palabras e ignorancia de la Palabra.
Todo nuestro conocimiento nos acerca a nuestra ignorancia,
Toda nuestra ignorancia nos acerca a la muerte,
Pero la cercanía de la muerte no nos acerca a Dios.
¿Dónde está la vida que hemos perdido en vivir?
¿Dónde está la sabiduría que hemos perdido en conocimiento?
¿Dónde el conocimiento que hemos perdido en información?
Los ciclos celestiales en veinte siglos
Nos apartan de Dios y nos aproximan al polvo.»

T.S. Eliot
(Missouri, USA, 1888-Londres, 1965)
(Traducción: Jorge Luis Borges)

Poema de Nazim Hikmet

2010-11-16T03:41:00.000-08:00

No nos dejan cantar.

No nos dejan cantar Robeson,

canario mío con alas de ángel,

hermano mío con dientes de perla.

No nos dejan cantar nuestras canciones.

Tienen miedo Robeson,
canario mío con alas de águila,
hermano mío con dientes de perla.
No nos dejan gritar nuestras canciones.
Tienen miedo, Robeson,
tienen miedo del alba, miedo de ver,
miedo de oir, miedo de tocar.
Tienen miedo de amar,
Miedo de amar como Ferhat, apasionadamente…

(Seguramente, también vosotros,
hermanos negros,
habéis de tener un Ferhart.
¿cómo le llaman Robeson?)
Le tienen miedo al grano y a la tierra,
Al agua que corre,
al recuerdo.

La mano de un amigo que no pide
ni descuento, ni comisión, ni plazo;
como un pájaro tibio
nunca les estreché la mano.

...le tienen miedo a la esperanza,
Robeson, miedo a la esperanza.
Tienen miedo, canario mío, con alas de águila,
tienen miedo de nuestros cantos, Robeson…

Nazim Hikmet

Gandhi

2010-11-16T03:23:00.000-08:00

Mahatma Gandhi

1869-1948. Político y pensador indio.

Ojo por ojo y el mundo acabará ciego.

Puesto que yo soy imperfecto y necesito la tolerancia y la bondad de los demás, también he de tolerar los defectos del mundo hasta que pueda encontrar el secreto que me permita ponerles remedio.

La violencia es el miedo a los ideales de los demás.

Nadie puede hacer el bien en un espacio de su vida, mientras hace daño en otro. La vida es un todo indivisible.

Casi todo lo que realice será insignificante, pero es muy importante que lo haga.

No hay camino para la paz, la paz es el camino.

Psicología elemental para porteras de noche

2010-11-15T18:21:00.000-08:00

Para otros usos de este término, véase Proyección (desambiguación).

La proyección es un mecanismo de defensa a través del cual el individuo se enfrenta a conflictos emocionales y amenazas de origen interno o externo atribuyendo incorrectamente a los demás, sentimientos, impulsos o pensamientos propios, que le resultan inaceptables o que le generan negación. Consiste en proyectar cualidades, deseos o sentimientos que producen ansiedad fuera de sí mismo, dirigiéndolos hacia algo o alguien a quien se los atribuyen totalmente.

El término proyección tiene otras acepciones, la manejada aquí es el significado psicológico asumido y desenvuelto por el psicoanálisis.

En este orden, y puntualizando lo que ya se adelantó, el psicoanálisis entiende por proyección a uno de los mecanismos de defensa mediante el cual el sujeto, normal, neurótico o psicótico, expulsa de sí, en un proceso de segregación psíquica -localizando en persona o cosa externa-,sentimientos, cualidades, e incluso "objetos" que no termina de aceptar como propios. Con este mecanismo nos enfrentamos a un mecanismo de defensa muy arcaico que de modo patente se ve desarrollar en conductas paranoides o directamente paranoicas. También, como veremos, en algunas formas de pensamiento normales de la vida cotidiana.

(Esto es psicología profunda, se ruega no hacer "la terapia de la portera", acepción del antipsiquiatra Jervis, con todo respeto a los trabajadores de las porterías,que más bien se refiere a la terapia de la vecina-o demasiado habladores y demás ejemplares "bienintencionados " y cotillas del ejército de salvación, sección beatas alternativas, muchas gracias)

Y ya que nadie dice nada porque están ocupados en menesteres más altos: ¡Viva el pueblo saharaui!

Poetas saharauis

2010-11-10T13:25:00.000-08:00

POESIA SAHARAUI

Poemas de los poetas saharauis Luali y Saleh Abdalahe

Un tumulto de voces

Quiebra el silencio de la noche

Mientras la ciudad duerme

ajena a las garras de la sombra,

que en la sombra,

arañan sus paredes,

desfiguran su rostro

Cuando estoy solo

solo estoy rumiando los recuerdos

que llenaron mis brazos con tu cuerpo.

Las migajas de amor que dejó desparramada

Tu ausencia en mi alma.

Cuando estoy solo.

Solo repaso los rincones

Donde nuestra imaginación

Retozó en el polvo de la noche

Con la cómplice discreción de una duna

Cuando estoy solo.

espero, solo, que el siroco me devuelva

La duna a esta desolada estación

Donde reconstruyo tu imagen sobre

El silencio de las piedras

Cuando estábamos juntos

estábamos, juntos, rompiendo las

Fronteras con las consignas

De nuestros besos.

-------------

Las miserias del mundo

yacen olvidadas bajo

el escombro de los metalenguajes.

El lenguaje con que chillan

Los intestinos del sur

Es un enigma en los oídos

Del norte.

El monstruo de la ciudad

Se comió nuestra inocencia.

La fe se estrella contra los gigantes

Que rascan un cielo que no pica.

Los pequeños dioses agonizan

Ante el vacío de los verbos

Politizados.

Y la guerra es una proyección

Del diablo que deambula como

Una posiblidad en las desoladas

Praderas de nuestra esperanza.

Cuando esquivo las espinas

del tiempo y me refugio en el

silencio de tu cuerpo.

Solo estoy buscando paz.

Cuando le viro el rostro

A la incertidumbre de esta

Rutina, y sucumbo ante

El encanto de la memoria

De tu imagen.

Solo estoy buscando paz.

incluso,

Cuando maldigo el peso de tu nombre

sobre mis vértebras, la recurrencía

de tus horizontes en mi mirada,

el ardor de tus lágrimas sobre mis mejillas

sólo estoy buscando paz.

Pero cuando te mires en el

Espejo del recuerdo y solo

Encuentres el jeroglífico

De mis besos en tu cuerpo

Es que me he ido,

Me he ido a componer

Los cristales rotos de otra

causa de amor

para la paz

TIRIS

Quiero huir del vientre

De esta noche ajena.

Dormir un sueño

Sin primaveras postergadas

Sin cláusulas de perdón incumplidas

Y despertarme en tu vientre TIRIS.

Espantar la soledad con un abanico

De versos inspirados por tu inmensidad.

Vaciar mi alma en la bondad de tu alma

repasar la memoria del universo

en la poesía de tus paisajes

y escuchar en el eco de tus montañas

la gloria de tu pasado,

los ruidos de la infancia del mundo,

el galope de una caravana sobre el cristalino rostro de

tus llanuras

y sentir la paz que los dioses cincelaron con bondad

en tu rostro,

tu rostro de mar que se le congelaron las olas

AUSENCIAS

cuando,

el día se vuelve tan solo

un desnudo de la noche

los minutos solo

un quimérico tic-tac de la memoria,

el éxodo un ir lento hacia

el reverso de la esperanza

duele y,

¡como duele¡

la ausencia:

de tus ojos para iluminar

el alma de mañana

de tu cuerpo para llenar los rincones

donde el amor se ha vuelto mudo.

Duele y,

¡como duele¡

la falta del aire,

no de este aire apócrifo y ajeno;

si no del otro aire, el aire puro

que tu transpiras en mi ausencia

el de la vetusta esquina donde

dejamos colgados los atuendos

de un amor inmaculado.

El aire con el que le pintábamos

alas a la libertad en las paredes del viento.

el tiempo va, siempre va

dejando callos en las manos

de la historia.

los años se precipitan

como perlas de un rosario

sobre la ya longeva memoria

del exilio.

la providencia talla

nuestros pasos de mañana

en un camino sin brazos,

sin flores en los bordes,

y sin ti en el horizonte.

el tiempo va, siempre va

arrastrando las cicatrices del universo

hacia el norte

los días sobrevuelan, sin ruido,

como aves de rapiña,

el techo de este hogar sin raíz,

donde anida el sueño de nuestros hijos.

el tiempo va, siempre va

------------

déjame creer en ti

para seguir atado a algo.

quiero volver a ver tu rostro,

en este minuto de paz,

entre este siroco que se va

y el próximo que llegue.

asomarme a mirar este atardecer

desde el apacible amanecer de tus ojos.

déjame pensar que

el aire de tu aliento

es el aliento de mi aire,

que la noche es un estigma

de nuestros cuerpos,

la mañana un descenso de tus brazos

y el crepúsculo, solo,

un capricho de tus besos.

déjame seguir atado

al silencio de tu amor

para seguir amando

el dolor de tu silencio.

--------------

Mi verso habla para callar

los estampidos que perforan

los tímpanos del silencio.

acaricia tu nombre y se posa

en tu mirada cual águila herida

huérfana de inmensidad.

mi verso busca tu historia

se junta mi memoria y tu camino

para desandar otra posibilidad de amor

entonces

mi corazón late, embriagado por

la alborada de tus olores.

persigue el rostro de tu perfume

que se diluye entre las brumas

de la muchedumbre de estos días

de mediocridad masiva.

Emerge tu rostro por entre

las carabelas de la guerra

para hacerme olvidar los

látigos del tiempo,

se antepone a otros rostros

y estira los minutos en que

dibujo tus murmullos con versos

en una hoja.

-------------------

El verano es una estación de soledades mustias.

la tierra rinde su pleitesía ante el sol

y nuestros cuerpos, corazón de la tierra

se tuercen mientras dura la reverencia.

El viento es una navaja afilada que destroza la tarde

quiero navegar entre tus besos y mi soledad

solo, siempre solo y apartado en este camino

casi irreal

no dejes que la luna irrumpa con su azulada luz

en la imperativa oscuridad donde se oculta nuestro amor

quedémonos quietos ahora

para que este instante perdure siempre

y el ahora se convierta en ayer

y nuestro hoy se haga un beso eterno.

----------------

La esperanza

la esperanza levita sobre la voluntad

de las naciones

se descarrila a veces

se endereza otras

resurge con cada alba

disfrazada del rocio

que cubre el triste rostro del exilio

o como una oración rezada en un rosario escéptico

pero se derrumba como el sueño de los lagartos

con los últimos hilos del alba

los verbos duermen en la esquina

fría donde se oxidan los cañones

la guerra es un pretérito imperfecto

de un imperativo odioso.

un pájaro dibuja sus alas

en un cielo estéril

el ruido de las olas

se esconde detrás de las rocas de la noche

la guerra es un edema en el corazón de la patria

la paz se estrella contra los ojos del viento

y el canto de las golondrinas

se hunde en la fragilidad del espejismo

la esperanza levita en la otra pradera del sueño

y la añoranza dibuja un país con costas en

la memoria de mañana.

Un niño mira hacia el horizonte

buscando la silueta de una alegría

de pronto la diáspora del siroco

el polvo endiablado, la tierra sádica,

vengativa arremete contra la inocencia

de sus pupilas

se pierde entre la incertidumbre

de los gritos del viento

se vuelve desolado, aposiotico

hacia los brazos de su madre

a esperar que se calme la furia del

Universo.

Mañana volverá a buscar la silueta de otra alegría.

UN INSTANTE

Bajo el cielo infinito de esta noche

Alzo mis manos a la luz.

A esta luz, que vigila por mí

La arena de mis huellas.

Y por un instante, dejaré mi condición

Navegar en un fugaz olvido.

Ya puro, viril, auténtico y con luz propia

Como yo quiero.

Me desnudaré de mis huellas, de mi exilio

Y me dispongo a volar.

No para vivir en el mundo de las estrellas,

Que viaja en doradas cometas

Ni seguir la corriente de la ciencia.

Volaré desesperadamente a tu encuentro

Que desesperadamente esperas,

Acariciar con mis alas tu vientre.

MADRE

Madre sé que sufres

sé que el dolor te hace llorar

y que tus lágrimas son de cera y calor

Madre sé que te han cegado los ojos

y te han ahogado la voz

para no cantar al mundo tu libertad

Madre sé que de tus brazos

te han arrancado los hijos

que tus senos deseaban

con amor alimentar

tu historia y cultura enseñar

Madre sé que tu llanto

tu llanto mudo aún está

hizo todo el mundo a escuchar

Madre sabré también que vas a cantar

a cantar con una voz que llegará al más allá

y cuando amanece, tus brazos se abrirán

para tus hijos que están aquí y allá

Madre sabré que tu alborada va alumbrar

los puntos cardinales y más allá

de la frontera y de la mar

Y tus lágrimas Madre?

¡Oh! tus lágrimas esta vez serán de jubilo y felicidad

y cuando todo sucede

cuando la corona solo reina en su lugar

tu, tu Madre Patria seguro, seguro que vas a olvidar

Porque tu corazón es todo AMOR Y PAN.

SUEÑO

Sueña el niño algún día

Poder en el cielo batir su ala.

sueña el cosmonauta poder

Tener en sus manos, su propio planeta.

Todos sueñan allá arriba.

sueña el astronauta,

abandonar su telescopio

y a cercarse algún día

a los astros,

galopando en su dorada cometa

sueñan incluso los enamorados

vivir una eterna luna.

Todos sueñan allá arriba.

y yo, tan solo sueño poder en mi tierra

Algún día, alzar al cielo mi bandera.

Leda

2010-11-09T03:22:00.000-08:00

Grecia, cuna de la democracia (quizá en la cuna hay que buscar las señales del futuro) nos regaló con tantos mitos de dioses a su imagen y semejanza como su visión del mundo y su capricho pudieron generar, "contaminando" en un sentido muy amplio de la palabra a todo el orbe. Y no hay ya orbe sin mito que se precie. Como cuna de la cultura blanca occidental todo lo que Greció nos dió Grecia nos cobró.

Es posible, si bien no imprescindible, citar a quienes desde las artes plásticas o desde la poesía abrazaron ,continuaron o reinterpretaron el mito. Modernistas extasiados o surrealistas encantados. Y no digamos ya freudianos fascinados.

Pero lo que me interesa a mi ahora es hablar de otra Leda.

Una Leda que fue violada por el poder, quien se presentó en forma de cisne (no sabemos si el poder adivina o fabrica deseos) como a Europa en forma de toro. ¿Era un toro lo que necesitaba una Europa para ser dominada? ¿y generar quizás minotauros que violasen doncellas con impunidad posteriormente? (el poder supremo marca la pauta)
¿Era un cisne objeto y sujeto de la mayor belleza lo que deseaba Leda para ser tomada a la fuerza? ¿o era la perfidia del poder la que fabricaba el mejor de los objetos para el peor de los abusos?
No me apetece ser reduccionista ni freudiana, podemos pasarnos otros tres o cinco siglos cantando a las beldades del cisne (o a las maldades del poder).
No se da el caso en Leda de que la mujer desee (freudianamente) lo que no posee, más bien se da el caso de la prepotencia del poder que desea y por tanto vulnera cualquier posible deseo de Leda que sucumbe ante la fuerza y no ante el deseo.

No llego a comprender observando desde este punto de vista en el que ahora me coloco cómo tal abuso pudo generar tanta lírica.

Pero Viva Leda.

Cuando Europa era el mundo

2010-11-05T18:05:00.000-07:00

MIÉRCOLES DE CENIZA

Alerta.
Los arquitectos de mundos virtuales
quieren acabar con nosotros
y reducirnos a cenizas.
Empezando por desvirtuar la palabra.
Escribo sobre eso.
Hoy Miércoles de Ceniza.
Día de ficción número 25.
Del año 2004.
De la era Bush.

¿TRUE LOVE?

Hace un año
todos éramos más ingenuos,
creíamos
que podíamos
parar la guerra.
Algunos incluso pensamos
que era posible
tomar aquel barco
de Historias de Filadelfia.

VIVE LEDA

Vive leda si podrás...

Gil Vicente

Viva Leda,
tan alegre como pueda.

Que pintan también ciega a la fortuna.

Verónica Pedemonte

Suburbia (Cuando Europa era el mundo, Las Palmas 2006)

El sobretodo de otra España

2010-10-27T10:00:00.000-07:00

El sobretodo de otra España

"Hay que sobreponerse, Elvira", decía mi abuelita Virtudes a su amiga Elvira que acababa de perder a su madre.
Sobreponerse es algo así como poner un sobretodo*, que aquí le llaman gabardina, encima del dolor y abrocharlo para que no se queje y estorbe.
Mi abuelita Virtudes no hacía más que sobreponerse. Se sobrepuso cuando era una niña de cinco años y su madre la llamó para que viera a su vecina muerta, y así nunca más tuviese miedo de la muerte. Se sobrepuso cuando llegó la guerra y tuvo que salir huyendo con mi madre recién nacida en brazos. Se sobrepuso cuando los milicianos se llevaron a mi abuelito para fusilarlo, y estaba sobrepuesta cuando se lo devolvieron vivo, gracias a un amigo republicano que juró que mi abuelito Andrés jamás se metió en política cuando estaba en la Universidad, a pesar de ser de una familia de la aristocracia.
Se sobrepuso cuando mi madre, esa niña de sus ojos, rubia, que recitaba poemas a la Virgen a los tres años, y a los veintiuno era una señorita con su carrera terminada y un libro de poemas recién publicado, se casó con un señor extranjero y comunista y cruzó el Atlántico.
Se sobrepuso cuando nos vió aparecer temblando, huyendo de los albores de otra dictadura para vivir en los declives de la otra.
Se había sobrepuesto cuando tenía diecisiete años y murió su padre . Cuando a pesar de ser Premio Nacional Esparza tuvo que quedarse en un pueblecito minero de provincias siendo maestra de una escuela unitaria, que era unitaria en todo.
Cuando tuvo sola a varias hijas porque mi abuelito se fue a consolar a las viudas y los huérfanos de la familia de Villa de Anís que eran muchísimos y todos de negro.
Estaba sobrepuesta cuando le clavó las uñas a la enfermera al dar a luz a tía Mariam que venía atravesada y tuvieron que sacarla con fórceps.
Se sobrepuso cuando perdió esa hija de meses por culpa del frío y desde entonces exageraba a la hora de abrigarse porque nunca hubo una gabardina que pudiera contener todo el dolor, toda la vida, y todo el corazón en esta España de franco* ni en ninguna, toda la inocencia machacada por los terribles ritos de la vida. Porque no había ningún paño de lágrimas que contuviera juntos la mantilla de encaje, el sudario y el vestido de novia. Porque su hermano se quedó en la otra España perdida para siempre y jamás volvió a verlo.
Estaba sobrepuesta cuando mamá compartía el pan con los pobres en la puerta. Cuando contrajo el ántrax y parecía que se moría. Cuando se clavó la fuente de porcelana, después de echar de la casa a ese moro de la Guardia de franco*. Y cuando mi abuelito después de ver fusilar a sus hermanos guardó una foto de mussolini* en el armario. Cuando se hicieron lingotes con las pulseras de pedida de las damas de España con los brazos desnudos.
El dolor es un lujo para desocupados. El hombre nuevo exige que el corazón se guarde en el bolsillo del sobretodo* de otra España. Que el mundo es espartano para tímidos y hay que nacer sabiendo. Y cuando pegan en las nalgas hay que escupirle a la enfermera las flemas a la cara. Con los pulmones limpios y las nalgas al rojo, se deja el llanto para pobres de espíritu. Que si te mueres es que estaba de Dios y no valías. Y el llanto es un capricho de poetas, de débiles no aptos para este mundo nuevo.
Estaba sobrepuesta y el llanto se le escapaba por la sangre.

* Los dictadores siempre con minúscula
* Es una especie de gabán que en el Río de la Plata se sobrepone al resto de la ropa.

Verónica Pedemonte Morillo-Velarde (Viaje circular de Venecia Gradiva, Beca a la creación literaria Junta de Extremadura 1999)

Machado, Antonio, poeta zen.

2010-10-22T04:48:00.000-07:00

Cuando iniciamos la aventura de pensar distinto en aquel seminario sobre Filosofía oriental, quizá no podíamos imaginar que nuestro insigne (y modesto, todo un ejemplo) profesor nos iba a conducir por las amplias avenidas por donde pasea libremente el budismo zen. Y menos aún que íbamos a estudiar el Juan de Mairena analizando su relación con las filosofías orientales.

Un libro, había "iniciado" a mi profesor, "Budismo zen y Psicoanálisis" (Suzuki- Fromm). A partir de ahí fue descubrir a otro Machado, el del desprendimiento.

Son muchos los poemas que son representativos del espíritu zen de Antonio Machado, hoy publico Retrato, que no por muy conocido deja de ser revelador de su sentido de absolutra desposesión y de su amor por la Naturaleza.

RETRATO

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último vïaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

ANTONIO MACHADO

El agua. Miguel Arteche

2010-10-15T05:20:00.000-07:00

No importa cuantos idiomas hablemos , o creamos hablar, tres, cinco, diez, etc. Lo que importa es encontrar interlocutores válidos. Un día de mi adolescencia pregunté a mi padre con cuántos amigos había hablado el mismo idioma. Y él me dijo que con muy pocos, pero que un amigo del alma con el que había conectado casi al cien por cien había sido Miguel Arteche. Todavía recuerdo los divertidos relatos de mi padre sobre las ocurrencias de Ignacio Arteche que por entonces era un niño también como mi hermana y como yo.

Miguel Arteche, extraordinario poeta chileno. Aquí les dejo con uno de los poemas que en mi casa eran favoritos, lo escribo de memoria, así que me disculpo si hay algún pequeño olvido :

El agua

A media noche desperté.
Toda la casa navegaba.
Era la lluvia con la lluvia
de la postrera madrugada.
Toda la casa era silencio,
y eran silencio las montañas
de aquella noche. No se oía
sino caer el agua.

Me vi despierto a medianoche
buscando a tientas la ventana;
pero en la casa y sobre el mundo
no había hermanos, madre, nada.

Y hacia el espacio oscuro y frío
y frío el barco caminaba
conmigo. ¿Quién movía
todas las velas solitarias?

Nadie me dijo que saliera.
Nadie me dijo que me entrara,
y adentro, adentro de mí mismo
me retiré: toda la casa

Me vio en el tiempo que yo fui,
y en el seré la vi lejana,
y ya no pude reclinar
mi juventud sobre la almohada.

A medianoche me busqué
mientras la casa navegaba.
Y sobre el mundo no se oyó
sino caer el agua.

Miguel Arteche

Museo británico

2010-10-12T06:43:00.000-07:00

La princesa está triste.
(A la manera francesa)

Envuelto tu cuerpo, pintada tu piel,
tus ojos sellados con lápiz azul,
pequeña princesa del Valle del Nilo,
¿quién veló tus labios de noche cerrada?
¿quién bañó tu grácil cintura de hielo?
A ti que en las fiestas de lino y de seda
guerreros de ébano confiaban su alma.

¿Qué tendrá la princesa?

Tan leve y tan suave como ala de ibis
tu cuerpo en el suelo de un viejo museo.

Verónica Pedemonte

Museo británico

Última hora

2010-10-11T08:58:00.000-07:00

Se disuelven las Antillas Holandesas. Vaya por dios, que lluvia de flamencos.

Curazao alivia su deuda.

No-cumpleaños de Fo y Saramago

2010-10-11T05:11:00.000-07:00

Hoy, un día cualquiera de no-cumpleaños (pregunten a Alicia de Cuando Europa era el mundo, que hizo una escala en mi libro después de transitar por Lewis Carroll, Galeano y otros) me apetece conmemorar a dos escritores, Darío Fo y Saramago, que como una anécdota más (de la que nos alegramos muchísimo) a lo largo de su dilatada carrera, recibieron el Nobel de Literatura, en 1997 y 1998 respectivamente.

Darío Fo, autor de Muerte accidental de un anarquista o Los arcángeles no juegan a las máquinas de petaco, o ¿Hace daño el agua?,montaje teatral que es una sátira sobre los problemas que le están sucediendo a la Tierra. Cuyo fin según Fo es que la gente se ría, ya que, como dijo Molière: “Para que a la gente se le abra el cerebro no hay que dispararles flechas al cráneo, sino abrirles la boca, para que por ahí les entren las ideas y les lleguen hasta el cerebro”. "La provocación, la risa, es la razón de ser de la desgracia" .
Y ante la pregunta de un periodista de si "La responsabilidad final es del individuo? ¿Es cada persona culpable de lo que sucede?", contestó:
"Sí, pero el problema es que los políticos, los medios de comunicación, los banqueros y los empresarios lo que están haciendo constantemente es crear una sociedad adormecida, una humanidad atontada, que no quiere ninguna preocupación."

Y despùés de estas palabras de Darío Fo, les dejó con un poema precioso de José Saramago, en español y en portugués:

Se lavaron sus heridas en el agua del mar...

Se lavaron sus heridas en el agua del mar y ahora están sentados en la arena mientras los centinelas vigilan desde lo alto de las dunas.

Es éste el precio de la paz cuando el amanecer se acerca y el miedo de morir es ese más humano de no vivir bastante.

La penumbra que aún esconde las aguas huele a algas pisadas y a agallas y tiene el poder inesperado de hacer hinchar los músculos pobres.

Si apartásemos el casi inaudible batir de la ola podríamos decir que el silencio cierra todo el horizonte y enseguida es absoluto cuando el primer arco del
sol comienza a alzarse.

El mundo durante el minuto siguiente va a quedar rojo cereza y los hombres y las mujeres parecen flotar en el interior de un horno y son inmortales.

Distante creeríamos el año de 1993 y sin embargo aún es su tiempo.

Pero sueltas dispersas esperanzas sobreviven a los muertos interminables y a la sangre tanto que el sol encuentra en la playa una tribu que reposa entre dos
batallas.

Y no ya como tantas veces antes un rebaño de carneros fugitivos con llagas de vergüenza en el lugar de los cuernos arrancados.

Oh, elocuentemente diríamos, oh, si no fuera preferible que recorriéramos la playa manchada de sangre diciendo algunas y discretas palabras en voz baja
amigos míos.

Tanto más que desde el lado del mar se acerca volando el primer bando de gaviotas que desde hace mucho tiempo se ve en esta tierra ocupada.

Señal de que tal vez nos reconozca finalmente la vida y de que no todo se ha perdido en las humillaciones que consentimos algunas veces cómplices.

Están ahora sobre nosotros las gaviotas mirándonos desde lo alto y suspenden un poco sus cabezas para contemplarnos mejor y decidir quienes somos.

Entre tanto el sol ha salido completo de la madrugada mientras malheridos nos erguimos y los centinelas gritan porque el enemigo se acerca.

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Lavaram as feridas na água do mar e agora estão sentados na areia enquanto as sentinelas vigiam no alto das dunas.

É este o preço da paz quando o amanhecer vem perto e o medo de morrer é esse mais humano de não viver bastante.

A penumbra que ainda esconde as águas cheira a algas pisadas e a guelras e tem o poder inesperado de fazer inchar os músculos pobres.

Se afastássemos o quase inaudível bater da onda poderíamos dizer que o silêncio fecha todo o horizonte e logo é absurdo quando o primeiro arco do sol começa
a erguer-se.

O mundo durante o minuto seguinte vai ficar rubro cereja e os homens e as mulheres parecem flutuar no interior de um forno e são imortais.

Distante julgaríamos o ano de 1993 e contudo é tempo dele ainda.

Mas soltas esparsas esperanças sobrevivem aos mortos intermináveis e ao sangue tanto que este sol encontra na praia uma tribo que repousa entre duas
batalhas.

E não já como tantas vezes antes um rebanho de carneiros fugitivos com chagas de vergonha no lugar dos cornos arrancados.

Ó eloqüentemente diríamos ó se não fosse preferível que percorrêssemos nós esta praia manchada de sangue dizendo algumas e discretas palavras em voz baixa
meus amigos.

Tanto mais que do lado do mar se aproxima voando o primeiro bando de gaivotas que desde há muito tempo é visto nesta terra ocupada.

Sinal de que talvez nos reconheça enfim a vida e de que nem tudo se perdeu nas abjecções que consentimos algumas vezes cúmplices.

Estão agora sobre nós as gaivotas pairando e deixam pender um pouco a cabeça para melhor nos fitarem e decidirem quem somos.

Entretanto o sol saiu inteiro da madrugada enquanto mal feridos nos erguemos e as sentinelas gritam a reunir porque o inimigo vem perto.

27 de O ano de 1993

JOSÉ SARAMAGO

Gate Gate Parasamgate Bodhi Svaha

2010-10-08T10:37:00.000-07:00

Deja que tu corazón conozca
lo que ya conoce.
No le pongas obstáculos
al que ve sin mirar
conoce sin saber y va sin ir.
Es como ponerle cincha
a los cometas,
sujetar las estrellas fugaces,
guardar el sol en un refugio de luciérnagas,
o dominar el Amazonas.

Verónica Pedemonte

Tiempo de Agua (1997)

Zen

2010-10-07T07:36:00.000-07:00

Díscípulo - ¿Qué es el zen?

Maestro - ¿Has hecho la colada?

Invitación

2010-09-30T06:57:00.000-07:00

Les invito a entrar en el blog del escritor Alejandro Schmidt (lo pueden encontrar en blogs que sigo) y leer "Santa", una creación que no tiene desperdicio.

Le dejo un comentario adjunto, porque creo que los santos y los mártires siempre los hacen los demás (a veces con mucha voluntad) y en el caso de los escritores que crean personajes esto es más cierto aún. No se lo pierdan.

Desayunados todos

2010-09-28T15:29:00.000-07:00

Desayunados todos

Dice el Ejército de Salvación (sección beatas-os alternativas-os) que Vallejo es oscuro y triste, que sólo habla del hambre del prójimo, de las heridas, de la miseria, de los muertos, de la guerra de España y su ignominia, y creen que los heraldos negros son hijos de Vallejo y no de ellos.

Y dice Susanita a Mafalda que “siempre ha de haber pobres para que hereden los vestidos viejos”. Los trenes viejos, los planes de estudio fracasados, las ideologías que se achataron con el uso y se agrandaron corporativamente.

Qué bien levantarse por la mañana con un puesto fijo y bien remunerado en una sociedad ordenada y dar gracias al cielo y al vecino por lo guapos que somos y lo bien que lo hacemos. Aunque la trastienda esté llena de secretos inconfesables siempre es mejor resaltar un defecto evidente de otros, o incluso inventado, así para que nada cambie dirigir una orquesta de estómagos agradecidos que suenan dulcemente a digestión de algún órgano de Juan Sebastián Bach.

Es tan fácil irse por los caños de Carmona de la crítica al otro y dejarse llevar hasta las cloacas de la maledicencia, porque el que lo pasa mal en la sociedad del bien es porque lo hizo rematadamente mal desde el principio y lleva el oneroso estigma del perdedor en el código genético ¿Cómo? ¿que eso no se puede ver aún en el ADN? Tiempo al tiempo, aunque cada gen pueda elegir entre mil posibilidades y sea virtud del átomo estar hasta en dos sitios a la vez puede aparecer un seguidor de Menguele, toda vez que en esta sopa cuántica respiramos un átomo de Marilyn y otro de Hitler.

Así pues Vallejo, hijo de india chimú, que pasó hambre y fue un grandísimo poeta
no se debe alterar la paz del bienpensante en la sociedad del bienestar.
Que el futuro sea incierto hoy para millones, que miles de niños mueran de hambre cada día forma parte del pensamiento negro y depresivo de los que no saben ver el otro lado. Forma parte de esa trastienda del mundo que es mejor ocultar como se ocultan las chabolas a los turistas en los hospitalarios países del Tercer Mundo.

Señoras y señores, señoritas y señoritos, yo veo ampliamente lo luminoso del mundo, el regalo de la música de Mozart, las mariposas de colores que escapan de las flores magníficas de América del Sur al atardecer como si fueran un jardín flotante, la profundidad azul del Danubio contaminado, veo “la melodía del amor que nos hace porque ya hicimos mucho el amor” (y también el camino del monje). Veo los niños bien alimentados europeos y los árboles de hoja perenne, pero no veo la realidad con un solo ojo.

Veo las señales de alarma de una sociedad que se organiza tras de las barricadas. Observo los signos preocupantes que anteceden a todos los fascismos: pobreza, precariedad, y chivos expiatorios (expulsión de alguna raza señalada).
¿No los ven? ¿leyeron la Historia con un solo ojo?¿el Renacimiento vendrá por arte de magia? ¿se alzará sobre un millón de muertos? ¿eso no importa porque el mundo es para los elegidos de la cuarta dimensión?¿no se puede entrar al Valhala sin espada?
¿Quién tiene ganas de invadir Polonia?
Tampoco habrá entonces paraíso para los agentes de la Matrix, más que el que edifiquen por encima de los muertos y entonces, ¡oh mariposas de colores, flores de Bach y músicas excelsas! Entonces la sinfonía patética sonará en sus salones y tendrán poltergeist.
¿Suena profétco y mesiánico?¿suena un poquito bipolar? Toda vez que los polos se derriten... ¡Quiá! Sólo lo dice una alumna de Miguel Artola.

Qué tal si miramos con todos los ojos, también el de la mente, y usamos la más certera visión del corazón y todos los sentidos que no usa el hombre pequeñito, la mujer pequeñita, por miedo a que le expropien la pick up que les dejó su abuela.
¿Qué tal si nos proponemos una mañana efímera la maravillosa tarea renacentista de vernos desayunados todos?

Verónica Pedemonte Morillo-Velarde 29 de septiembre de 2010

Actualizando

2010-09-27T05:08:00.000-07:00

Código ético

(Antonio, actualizado)

En mi corazón tenía
la espina de una pasión*,
logré arrancarmela un día
ahora siento el corazón.

Verónica Pedemonte

* Pasión del griego πάθος, sufrimiento. Lo contrario de ágape, también del griego, de ahí que agapi mou signifique amor mío.

Tócala otra vez,, sé bueno.

2010-09-26T03:53:00.000-07:00

"Me he sentado a reírme cerca de Auschwitz y de Treblinca.
Los muertos tienen derecho a escuchar mi alegría.
Reí y reí, hasta que se me saltaron las lágrimas.
Entonces puse las manos y canté sobre los huesos."
(La tumba del soldado, Cuando Europa era el mundo)

Un poco de alegría que no es por decreto, que no es oficial, y que no esconde nada.
¿Qué tal si en honor de los sueños perdidos, de los sueños posibles, escuchamos al viejo Chuck Berry y su encantador Johnny B. Goode (1958)?
Dicen que se inspiró en el sueño americano (ese que dejó a tantos sin dormir).
Por "el derecho a soñar" de Galeano, y a que los sueños de un mundo mejor sean posibles.
En un principio J. B. Goode estaba dedicado a un chico de color "coloured boy" pero en tiempos de apartheid le aconsejaron a Berry cambiarlo por "country boy".

Así pues, chiquillo del campo, chiquillo de color (el que sea ) chiquillos del arrabal, chiquillos y chiquillas (chica, me dijeron que habías recuperado aquella sonrisa, genial, al final fuiste al dentista) de 0 a 200 años, a soñar bien para despertar en un mundo mejor y que "el dinosaurio ya no se encuentre ahí".
Johnny, sé bueno.

J. B. Goode su traducción:

Way back up in the woods among the evergreens
There stood a log cabin made of earth and wood
Where lived a country boy named Johnny B Good
Who never ever learned to read or write so well
But he could play the guitar just like ringin a bell

Go, go, go jonny go go
go johnny go go
go johnny go go
go johnny go go
johnny be good

He used to carry his guitar in a gunny sack
Or sit beneath the tree by the railroad track
Oh an engineer could see him sitting in the shade
Strummin’ to the rhythm that the drivers made
People passing by they’d stop and say
Oh my but that little country boy can play

Go, go, go jonny go go
go johnny go go
go johnny go go
go johnny go go
johnny be good

His mother told him some day you will be a man
And you will be the leader of a big old band
Many people coming from miles around
And hear you play your music till the sun goes down
Maybe someday your name gonna be in light
Sayin’ Jonny be good tonight

Go, go, go jonny go go
go johnny go go
go johnny go go
go johnny go go
johnny be good

En lo profundo de Louisiana, cerca de Nueva Orleans.
En el camino de vuelta, entre los árboles de hoja perenne,
hay una cabaña hecha de tierra y madera,
donde vive un chico de pueblo (un chico negro)llamado Johnny B. Good
que nunca en su vida aprendió a leer y a escribir,
pero que podría tocar la guitarra como quien toca una campana.

Ve, Johnny, ve.
Ve, Johnny, ve.
Ve, Johnny, ve.
Ve, Johnny, ve.
Johnny B. Good.

Solía llevar su guitarra en la funda de una escopeta (mejor que viceversa)
o se sentaba bajo un árbol al lado de la vía del tren.
Oh, un maquinista lo podría ver sentado ahí en la sombra,
rasgueando al ritmo que marcaban con sus trenes.
La gente pasaba y paraba para decir:
"Oh, Dios mío, ¿pero éste chiquillo de pueblo (de color, pobre, sin estudios) puede tocar?"

Ve, Johnny, ve.
Ve, Johnny, ve.
Etc.

Johnny B. Good.

Su madre le dijo una vez que algún día se haría un hombre.
Y que sería el líder de una gran banda.
Gente viniendo de muchas millas a la redonda
para oírte tocar tu música hasta que el sol se ponga.
Quizá algún día tu nombre se encienda
diciendo "Johnny B. Good toca ésta noche".

Ve, Johnny, ve.
Ve, Johnny, ve.
Etc.
Johnny B. Good.

Septiembre es el mes más cruel

2010-09-24T05:15:00.000-07:00

Septiembre es el mes más cruel.

Pido un minuto de silencio, largo como el siglo XX ,largo como el inicio del siglo XXI.

Porque este silencio habla, este silencio tiene dignidad.

Frase del día

2010-09-19T11:32:00.000-07:00

Ojo por ojo, y el mundo acabará ciego.

Mahatma Gandhi

Mircea Eliade

2010-09-18T15:17:00.000-07:00

Lo sagrado y lo profano

El hombre entra en conocimiento de lo sagrado porque se manifiesta, porque se muestra como algo diferente por completo de lo profano. Para denominar el acto de esa manifestación de lo sagrado hemos propuesto el término de hierofanía, que es cómodo, puesto que no implica ninguna precisión suplementaria: no expresa más que lo que está implícito en su contenido etimológico, es decir, que algo sagrado se nos muestra. Podría decirse que la historia de las religiones, de las más primitivas a las más elaboradas, está constituida por una acumulación de hierofanías, por las manifestaciones de las realidades sacras. De la hierofanía más elemental (por ejemplo, la manifestación de lo sagrado en un objeto cualquiera, una piedra o un árbol) hasta la hierofanía suprema, que es, para un cristiano, la encarnación de Dios en Jesucristo, no existe solución de continuidad. Se trata siempre del mismo acto misterioso: la manifestación de algo «completamente diferente», de una realidad que no pertenece a nuestro mundo, en objetos que forman parte integrante de nuestro mundo «natural», «profano».

El occidental moderno experimenta cierto malestar ante ciertas formas de manifestación de lo sagrado: le cuesta trabajo aceptar que, para determinados seres humanos, lo sagrado pueda manifestarse en las piedras o en los árboles. Pues, como se verá en seguida, no se trata de la veneración de una piedra o de un árbol por si mismos. La piedra sagrada, el árbol sagrado no son adorados en cuanto tales; lo son precisamente por el hecho de ser hierofanías, por el hecho de «mostrar» algo que ya no es ni piedra ni árbol, sino lo sagrado, lo ganz andere.
Nunca se insistirá lo bastante sobre la paradoja que constituye toda hierofanía, incluso la más elemental. Al manifestar lo sagrado, un objeto cualquiera se convierte en otra cosa sin dejar de ser él mismo, pues continúa participando del medio cósmico circundante. Una piedra sagrada sigue siendo una piedra; aparentemente (con más exactitud: desde un punto de vista profano) nada la distingue de las demás piedras. Para quienes aquella piedra se revela como sagrada, su realidad inmediata se transmuta, por el contrario, en realidad sobrenatural. En otros términos: para aquellos que tienen una experiencia religiosa, la Naturaleza en su totalidad es susceptible de revelarse como sacralidad cósmica. El Cosmos en su totalidad puede convertirse en una hierofanía.

El hombre de las sociedades arcaicas tiene tendencia a vivir lo más posible en lo sagrado o en la intimidad de los objetos consagrados. Esta tendencia es comprensible: para los «primitivos» como para el hombre de todas las sociedades pre-modernas, lo sagrado equivale a la potencia y, en definitiva, a la realidad por excelencia. Lo sagrado está saturado de ser. Potencia sagrada quiere decir a la vez realidad, perennidad y eficacia. La oposición sacro-profano se traduce a menudo como una oposición entre real e irreal o pseudo-real. Entendámonos: no hay que esperar reencontrar en las lenguas arcaicas esta terminología filosófica: real, irreal, etc.; pero la cosa está ahí. Es, pues, natural que el hombre religioso desee profundamente ser, participar en la realidad, saturarse de poder.
Cómo se esfuerza el hombre religioso por mantenerse el mayor tiempo posible en un universo sagrado; cómo se presenta su experiencia total de la vida en relación con la experiencia del hombre privado de sentimiento religioso, del hombre que vive, o desea vivir, en un mundo desacralizado: tal es el tema que dominará las páginas siguientes. Digamos de antemano que el mundo profano en su totalidad, el Cosmos completamente desacralizado, es un descubrimiento reciente del espíritu humano. No es de nuestra incumbencia el mostrar por qué procesos históricos y a consecuencia de qué modificaciones de comportamiento espiritual ha desacralizado el hombre moderno su mundo y asumido una existencia profana. Baste únicamente con dejar constancia aquí del hecho de que la desacralización caracteriza la experiencia total del hombre no-religioso de las sociedades modernas; del hecho de que, por consiguiente, este último se resiente de una dificultad cada vez mayor para reencontrar las dimensiones existenciales del hombre religioso de las sociedades arcaicas.

Mircea Eliade

Lecturas

2010-09-18T15:07:00.000-07:00

Los poemas de Lenguas de Fuego, Al Este del Edén y Mínima estrella fueron escritos y publicados entre 1995 y 1997.

Y tienen la influencia de las narraciones bíblicas, algo natural en quien se educó en el catolicismo, además de leer a Cirlot, Mircea Eliade o San Juan de La Cruz, entre otros.

Eva

2010-09-15T12:23:00.000-07:00

Nació mujer y la llamaron Eva.
Lilith la persiguió en noches de luna,
robándole los hijos de la cuna
transfigurada con la luna nueva.

Entre las frescas hierbas del Edén
algún hacha de sílex negro y duro
anunció la presencia del oscuro
camino del exilio y del desdén.

En un árbol subida la serpiente
enroscada en cadena dijo: Adán,
y le ofreció mezquina aquel instinto.

Y fue el sabor tan fuerte que el afán
de probar más de todo lo distinto
dio un súbito relámpago en su mente.

Verónica Pedemonte

Mínima estrella

Sueño del paraíso

2010-09-15T12:20:00.000-07:00

Una rosa de fuego se abre paso
y me dirijo hacia el profundo aljibe.
La noche arde, pero no te encuentro.
Por otros ojos te deshaces, sueñas.
Te busco todavía, me he forjado
en la fragua del maltrecho Vulcano,
he pulido mis labios abrazando la piedra.
Y es la hora, se despiertan maitines,
se despliegan los élitros de la luz
en mis ojos. Pero ya no te espero.
Sigo adelante, ¿ era éste el costado? .
Sueño del paraíso al que Eva retorna.

Verónica Pedemonte

Al este del Edén

Fantasma del paraíso

2010-09-15T12:18:00.000-07:00

Fantasma del paraíso

Esta noche has vuelto
fantasma del paraíso,
que reptas en mi cama.
Puro amor que no escatima la sorpresa,
te has ensañado en mi
y me atraviesas el costado
y bebes de mis pechos luz de sabiduría.
Víbora obtusa,
me condenas al tiempo de la carne,
al destierro y al frío.
Desperté y a mi lado
sólo estaba tu sombra,
pero la sangre dice
que no fue un sueño.

Verónica Pedemonte

Al este del Edén

El buen samaritano

2010-09-15T12:15:00.000-07:00

Estaba ardiendo con mi propio fuego
y llegué hasta la acequia de aquel samaritano.
- Dame agua - Es para otro, dijo. Y cerró el pozo.
Seguí caminando cada vez con más sed.
Recordaba tu cuerpo que sanaba mi herida,
y bebí de tus labios, es tan largo el desierto…
Al fin llegué a un oasis, ¿o era un espejismo?.
Yo era el fuego y el agua, la sed . Era la acequia,
el sol , las largas dunas, el espejismo y el oasis.
Era el bueno y el mal samaritano.

Verónica Pedemonte

Mínima estrella (Góticos)

Al Este del Edén

2010-09-15T12:12:00.000-07:00

Luzbel de nuevo

Por el camino opuesto a mis deseos
apareció el demonio de tu imagen.
Vino a pedirme cuentas del destino
con su voz grave y su mirada torva.
Hace tiempo escapé de tu mezquina
oferta, y ahora busco las alas, rotas,
de los ángeles, que tú hiciste caer,
luzbel de nuevo, por los precipicios,
y las altas colinas ficticias de la nada.

Verónica Pedemonte

Al este del Edén

Góticos

2010-09-15T12:10:00.000-07:00

Cabeza de dragón

La afilada cabeza del dragón,
de un bosque medieval y solitario
sobresalía como un calendario
del año mil al fuego del salón

y no bien contenida la emoción
de ver tamaña fiera sobre el diario,
con las noticias de tu aniversario
haciendo de cornisa en el fogón,

invocaste a San Jorge y a Merlín
a los santos y dioses de ese día,
el dragón ya llegaba hasta el jardín.

Todos los libros de sabiduría
ardieron con la parra y el jazmín.
Diosa de agua apareció María.

Verónica Pedemonte

de Mínima estrellla (Góticos)

Investigan a Miguel Hernández

2010-09-07T14:02:00.000-07:00

Aquí engancho estos dos enlaces que ¡¡¡¡atención !!! NO HE ESCRITO YO. Ni la Yenka tampoco, creo que la inventó el padre del que descubrió la Antártida, pero para hacer comentarios anónimos y privados primero hay que aprender a leer y luego un poquito después a escribir.
A ver qué opinan. Me encantará saberlo porque Hernández es un símbolo para muchos.
Y este investigador cita el caviar metafóricamente. Ustedes mismos.

http://www.laverdad.es/alicante/v/20100218/cultura/miguel-hernandez-solo-mujer-20100218.html

Enlace: http://coordinadoravictimas.blogspot.com/2010/02/eutimio-martin-catedratico-universidad.html

Canciones infantiles de ayer y de hoy. Sección No coment

2010-09-07T03:29:00.000-07:00

He querido compartir con vosotros la interesantísima letra de la Yenka en la versión del inefable grupo Enrique y Ana, quizá porque es una canción que no ha perdido actualidad.

Vengan chicos vengan chicas a bailar
Todo el mundo viene ahora sin pensar
Esto es muy fácil lo que hacemos aquí
Esta es la yenca que se baila así
Izquierda izquierda derecha derecha
Adelante detrás un dos tres
Izquierda izquierda derecha derecha
Adelante detrás un dos tres

Con las piernas marcaremos el compás
Bailaremos sin descanso siempre más
Y no hace falta comprender la música
Adelante y detrás y venga ya
Izquierda izquierda derecha derecha
Adelante detrás un dos tres

Aqui se baila la yenca
Hay que fácil es la yenca
Mira que bien va la yenca
Y que graciosa es la yenca
Izquierda izquierda derecha derecha
Adelante detrás un dos tres

Izquierda izquierda derecha derecha
Adelante detrás un dos tres
Izquierda izquierda derecha derecha
Adelante detrás un dos tres

Un dos tres

Seminario intensivo de responsabilidad social en VIllalejos de abajo

2010-09-05T17:30:00.000-07:00

La cena miserable

Hasta cuándo estaremos esperando lo que
no se nos debe … Y en qué recodo estiraremos
nuestra pobre rodilla para siempre! Hasta cuándo
la cruz que nos alienta no detendrá sus remos.

Hasta cuándo la Duda nos brindará blasones
por haber padecido …

Ya nos hemos sentado
mucho a la mesa, con la amargura de un niño
que a media noche, llora de hambre, desvelado …

Y cuándo nos veremos con los demás, al borde
de una mañana eterna, desayunados todos.
Hasta cuándo este valle de lágrimas, a donde
yo nunca dije que me trajeran.

De codos,
todo bañado en llanto, repito cabizbajo
y vencido: hasta cuándo la cena durará.

Hay alguien que ha bebido mucho, y se burla,
y acerca y aleja de nosotros, como negra cuchara
de amarga esencia humana, la tumba …

Y menos sabe
ese oscuro hasta cuándo la cena durará!

Cesar Vallejo

Quizá hoy Vallejo se hubiera pensado lo de la mañnna eterna desayunados todos porque algunos desean enviar al mundo a una mañana eterna, con o sin desayuno incluido. O a una noche estrelladísima sin buffet libre o cena miserable.

Por lo demás, admirable chimú, tu carencia de ego o el lugar de tu yo espacio abierto a todos (una idea para una performace de emociones sin cóctel) es todo un ejemplo. Incluso para los que, pese a todo, vemos el lado amable de la vida que no es el que se tragó a Jimmy Hendrix.

El exilio español en Uruguay ( I )

2010-08-24T14:15:00.000-07:00

El exilio español en Uruguay

por Rosa María Grillo. Universidad de Salerno

«En la década de los 40 Montevideo era una irrepetible maravilla y nuestra juventud era tan tonta que creía que eso era la realidad. (...) Yo vivía en una casa que alquilábamos a medias con José Bergamín»93. Así Manuel Flores Mora, escritor, periodista, crítico literario e historiador de la generación del 45, exalta y conmemora nostálgicamente el Montevideo de los años 40 y 50, ciudad cosmopolita y culturalmente vivaz. No es él solo. María Inés Silva Vila recuerda cómo en aquellos años «pasó Juan Ramón Jiménez por nuestra ciudad y lo conocimos en casa de los Díaz. (...) Hubo una fiesta en la casa del centro de Susana Soca y allí pude ver nada menos que a Albert Camus bailando la 'raspa'. (...) A Borges lo conocí exactamente en la mitad del siglo, cuando visitó a Bergamín en la casa donde vivía con Maneco Flores»94. También las frías pero elocuentes estadísticas confirman esa imagen alentadora del Montevideo de la mitad del siglo: los índices más altos de alfabetización en América Latina; escuela y universidad laicas y gratuitas; uno de los primeros lugares en consumo de periódicos, etcétera. Si es verdad que el ambiente intelectual era vivaz y acogedor, y que eran numerosas y de buen nivel las revistas de aquel periodo (notoriamente una de las primeras fuentes de ganancias de los escritores exiliados), también es verdad que en concreto Uruguay no ofrecía muchas oportunidades para que los intelectuales desterrados pudiesen sobrevivir con los recursos derivados de su oficio de escritor95. No hubo un presidente Cárdenas ni un Pablo Neruda o un Salvador Allende que organizaran el rescate, el viaje y las primeras formas —96→ de acogida para miles de españoles, aunque los gobiernos colorados uruguayos se demostraran bien dispuestos hacia los republicanos exiliados. A Uruguay los expatriados llegaron de a poquito, individualmente, por casualidad o por lazos de amistad. Importante enlace entre españoles y uruguayos fue Julio J. Casal, ya cónsul uruguayo en La Coruña, donde había dirigido las revistas Vida, Revista de Casa América y Alfar (1921-1926). Elegante revista de arte y literatura, Alfar renació en Montevideo (1929-1954); a partir de 1939 allí publicaron María Teresa León, Rafael Alberti, José Bergamín, Ramón Gaya, Guillermo de Torre, Antonio Aparicio, Jorge Guillén, Benjamín Jarnés, Rosa Chacel, Rafael Dieste, Juan Ramón Jiménez, José Moreno Villa, etcétera. De las cartas de Bergamín a Casal desde México se desprende un vivaz intercambio de libros, ayudas, invitaciones e indicaciones: «Si usted viese por ahí a nuestro común amigo Saralegui dele muchos recuerdos de mi parte y dígale que no olvido su ofrecimiento de llevarme a Montevideo» (22-8-1940). Bergamín envía a Casal escritos suyos y de otros exiliados, preguntándole también si es posible obtener «una colaboración bien pagada en algún diario» y comunicándole que había hablado de Alfar a los amigos mexicanos: «Villaurrutia, Usigli, Paz, etc. Espero que le envíen algo» (13-6-1942). De las cartas de Rafael Alberti y María Teresa León al «querido tío» se puede apreciar una larga amistad y colaboración («Antes [tu hermoso Alfar] nos llegaba a Madrid desde Galicia; ahora, a Buenos Aires desde Montevideo», 12-3-1942), avivada ahora por frecuentes encuentros y un intercambio epistolar continuo y proficuo.

Otro uruguayo que tuvo un importante papel fue Enrique Amorim, narrador, poeta, dramaturgo, rico y generoso estanciero, comunista, cuya casa «Las nubes» en Salto siempre fue hospitalario centro de reunión y discusión; durante largos viajes a Europa residió repetidamente en Madrid, trabando amistad con Federico García Lorca (quien fue su huésped en Salto en 1934) y otros poetas de la generación del 27. En su epistolario, en el Archivo de la Biblioteca Nacional de Montevideo, cartas de Bergamín, Guillermo de Torre, Antonio Aparicio, Alejandro Casona, Pablo Picasso y Rafael Alberti revelan su generosidad y su papel de intermediario para la publicación -remunerada- de las obras de los españoles en las revistas Latitud, dirigida por Hugo Pedemonte, y Entregas de la Licorne, dirigida por Susana Soca (cfr. las cartas de Alberti fechadas el 29-4-1954 y 2-5-1954). Un papel muy importante lo tuvo también Amorim en la construcción y la inauguración del primer monumento que se haya dedicado en América Latina a Federico García Lorca, en Salto (Alberti, 22-3-1953: «Te felicito nuevamente por lo que has hecho por la gloria de Federico. (...) Algún día los españoles te haremos el homenaje que mereces»; Guillermo de Torre, 9-10-1952: «Me parece felicísima esa idea del monumento a Federico»). Por las cartas de Hugo Pedemonte (14-10-1953) y de Bergamín (26-11-1953 y 18-10-1953) se llegan a conocer también enconadas polémicas nacidas alrededor —97→ del acto -en el que participó Margarita Xirgu, entonces directora de la Comedia Nacional y de la Escuela de Arte Dramático de Montevideo- por la filiación comunista de Amorim y Bergamín, que tenían que ser los oradores oficiales96. Aún podemos recordar a Eduardo Dieste, hermano de Rafael, de familia gallego-uruguaya, director de la revista literaria Teseo; al pintor Joaquín Torres García, que había vivido en España y Francia entre 1892 y 1934, cuyo taller fue un centro de experimentación de las artes plásticas y vivaz círculo cultural; a Jules Supervielle, el poeta franco-uruguayo, amigo y mecenas en Francia de todas las vanguardias, que vivió en Montevideo del 39 al 46, y José Mora Guarnido, periodista y escritor andaluz, amigo y biógrafo de Lorca, que se había establecido en Montevideo a partir de 1923.

El exilio literario español de 1939 : actas del Primer Congreso Internacional (Bellaterra, 27 de noviembre- 1 de diciembre de 1995). Volumen 1