Estimulante:
"Partiendo de la nada hemos alcanzado las más altas cimas de la miseria"
Groucho Marx
Creo que hoy Groucho junto al gran Houdini son dos ejemplos imprescindibles para el desconocido sapiens sapiens.
martes, 13 de abril de 2010
sábado, 10 de abril de 2010
Guillermo el trovador
Farai un vers de dreit nien:
non er de mi ni d'autra gen,
non er d'amor ni de joven,
ni de ren au,
qu'enans fo trobatz en durmen
sus un chivau.
Haré un poema de la pura nada.
No tratará de mí ni de otra gente.
No celebrará amor ni juventud
ni cosa alguna,
sino que fue compuesto durmiendo
sobre un caballo.
Guillermo de Aquitania
non er de mi ni d'autra gen,
non er d'amor ni de joven,
ni de ren au,
qu'enans fo trobatz en durmen
sus un chivau.
Haré un poema de la pura nada.
No tratará de mí ni de otra gente.
No celebrará amor ni juventud
ni cosa alguna,
sino que fue compuesto durmiendo
sobre un caballo.
Guillermo de Aquitania
martes, 6 de abril de 2010
Felicitaciones ala revista Isla Negra y a las Afinidades electivas
Como mi correo tiene problemas, agradezco desde aquí a Gabriel su carta, en relación al poema de Otoniel Guevara y nuestra conversación sobre la dedicatoria a su amiga Verónica (evidentemente una tocaya) en la revista Isla_Negra, que derivó en ese divertido comentario (que tanta gracia nos hizo a ambos) sobre todas las niñas llamadas Verónica de las que soy madrina.
También felicito a Agustín Calvo Galán por las Afinidades electivas, hoy he tenido tiempo y he leído a Juan Carlos Friebe.
Enhorabuena a ambos
También felicito a Agustín Calvo Galán por las Afinidades electivas, hoy he tenido tiempo y he leído a Juan Carlos Friebe.
Enhorabuena a ambos
Dulcinea en Manhattan
Por si el acoso (que empezó en 2003 ) y las dudas de algunos.
Dulcinea deja la lira
Yo amaba a la Lírica
como se ama a una bailarina del Bolshoi.
Por su cuello de cisne,
su cuerpo esbelto
y su mirada altiva.
Pero se acabó el baile y ahora debo
llevar la prosa a cabo
como feliz Aldonza.
Lejos el paraíso de lo etéreo.
Las estrellas del sueño de Huidobro.
Y ese cálido abrazo que me dabas
con diecisiete años.
Doncella de Orleans
No puedo convivir ya con vosotros.
Fuisteis los esquiroles de la melancolía.
¿Y ahora qué sois? Miraos.
Cobradores del frac de las vidas a plazos.
Estafadores de donantes de sangre.
La rebelión es una doncella muerta.
La justicia lleva la venda sobre el corazón.
Ya no es ciego el amor ni comunista.
Incrédulo
Si no crees que puedes cambiar,
estás echando flores a la muerte,
comulgando con ruedas de molino.
Si no crees que es posible
la transmutación de los cuerpos
y la transformación de las almas,
invierte tu dinero en mausoleos
y tus acciones cotizarán en tumbas.
Si no eres realista y pides lo imposible
ve a beber de la fuente estancada,
establece un pacto con el suicidio.
Harás un bien al mundo,
a ti un favor.
Helen Espinosa se queja
Todas las normas me han violado, señor Juez.
Me han rasgado el vestido
y me han herido el sexo.
No iba descocada, señor Juez,
era un largo Cocó a la rodilla.
Y sin embargo, no tuvieron piedad,
aplastaron mi NIF y mi fotografía.
Se quedaron con mi tanto por ciento.
Mi trozo de pastel, mi tierna imagen,
de niña de buena familia que no rompe platos.
¿Platos? Cayeron sobre mi cabeza.
¿Qué no me defendí bastante?
Puse la otra mejilla como buena cristiana.
El señor Juez* ya decidió arrestarme.
Por mi mala conducta.
Mi aspecto temerario.
Y ese aire terrible
de quien no cree en las normas.
*Juez era el apellido del señor.
Himno
A un paso del expolio
y a un renglón de la muerte
la vida con sus letras me reclama.
Feroz voy al combate.
Los gritos de la gleba son mi himno.
Los santos adolescentes
El hábil inca que en tu mano reza
me condujo al altar.
La revolución era un pañuelo
rojo en tu camisa.
El pelo heroico al viento
de tu discurso ardiente.
Y qué traición la tuya,
dejarme así, a medio morir,
el corazón en el mármol.
Sin consumar el sacrificio.
Vagué sin brújula
por el espacio tiempo.
Un vuelco del destino
me hizo volver de nuevo.
Tu corazón dormía
en el altar del índice Nikkei.
La rebelión era un pañuelo desteñido.
Recuperé mi corazón.
12 de Octubre
( Museo precolombino )
El dios tolteca me mira de soslayo
Y me invita a tomar su postura
de siglos en reposo,.
Miro a la piedra y solicito:
Piedad para los vivos.
Verónica Pedemonte Morillo-Velarde
Dulcinea en Manhattan Premio Internacional Kutxa Ciudad de Irún
Presentado en Irún 2002. En La Fundación Alberti como "Dulcinea en Nueva York" El Puerto de Santa María . Marzo de 2003, por Antonio Orihuela,junto al Director General del Libro Archivos y Bibliotecas y el Director de Patrimonio del Puerto de Santa María,en la Fundación Caballero Bonald por J. J.Téllez (2003).
Y FNAC de Sevilla, Agosto 2007.
Todos mis premios me fueron concedidos sin ningún padrino y sin ninguna relación entre esta escritora y los jurados o instituciones. Hasta del Ciudad de Mellilla del que fui finalista conservo reseña por si alguien tuviese alguna duda. Y, por supuesto, mis premios existen, aunque quizá alguien tiene la esperanza de que no hubieran existido. Lo lamento. En cuestiones de filosofía exquisita existir o no existir son delicuescentes delicatessen. Ser o no ser es otra cosa.
Dulcinea deja la lira
Yo amaba a la Lírica
como se ama a una bailarina del Bolshoi.
Por su cuello de cisne,
su cuerpo esbelto
y su mirada altiva.
Pero se acabó el baile y ahora debo
llevar la prosa a cabo
como feliz Aldonza.
Lejos el paraíso de lo etéreo.
Las estrellas del sueño de Huidobro.
Y ese cálido abrazo que me dabas
con diecisiete años.
Doncella de Orleans
No puedo convivir ya con vosotros.
Fuisteis los esquiroles de la melancolía.
¿Y ahora qué sois? Miraos.
Cobradores del frac de las vidas a plazos.
Estafadores de donantes de sangre.
La rebelión es una doncella muerta.
La justicia lleva la venda sobre el corazón.
Ya no es ciego el amor ni comunista.
Incrédulo
Si no crees que puedes cambiar,
estás echando flores a la muerte,
comulgando con ruedas de molino.
Si no crees que es posible
la transmutación de los cuerpos
y la transformación de las almas,
invierte tu dinero en mausoleos
y tus acciones cotizarán en tumbas.
Si no eres realista y pides lo imposible
ve a beber de la fuente estancada,
establece un pacto con el suicidio.
Harás un bien al mundo,
a ti un favor.
Helen Espinosa se queja
Todas las normas me han violado, señor Juez.
Me han rasgado el vestido
y me han herido el sexo.
No iba descocada, señor Juez,
era un largo Cocó a la rodilla.
Y sin embargo, no tuvieron piedad,
aplastaron mi NIF y mi fotografía.
Se quedaron con mi tanto por ciento.
Mi trozo de pastel, mi tierna imagen,
de niña de buena familia que no rompe platos.
¿Platos? Cayeron sobre mi cabeza.
¿Qué no me defendí bastante?
Puse la otra mejilla como buena cristiana.
El señor Juez* ya decidió arrestarme.
Por mi mala conducta.
Mi aspecto temerario.
Y ese aire terrible
de quien no cree en las normas.
*Juez era el apellido del señor.
Himno
A un paso del expolio
y a un renglón de la muerte
la vida con sus letras me reclama.
Feroz voy al combate.
Los gritos de la gleba son mi himno.
Los santos adolescentes
El hábil inca que en tu mano reza
me condujo al altar.
La revolución era un pañuelo
rojo en tu camisa.
El pelo heroico al viento
de tu discurso ardiente.
Y qué traición la tuya,
dejarme así, a medio morir,
el corazón en el mármol.
Sin consumar el sacrificio.
Vagué sin brújula
por el espacio tiempo.
Un vuelco del destino
me hizo volver de nuevo.
Tu corazón dormía
en el altar del índice Nikkei.
La rebelión era un pañuelo desteñido.
Recuperé mi corazón.
12 de Octubre
( Museo precolombino )
El dios tolteca me mira de soslayo
Y me invita a tomar su postura
de siglos en reposo,.
Miro a la piedra y solicito:
Piedad para los vivos.
Verónica Pedemonte Morillo-Velarde
Dulcinea en Manhattan Premio Internacional Kutxa Ciudad de Irún
Presentado en Irún 2002. En La Fundación Alberti como "Dulcinea en Nueva York" El Puerto de Santa María . Marzo de 2003, por Antonio Orihuela,junto al Director General del Libro Archivos y Bibliotecas y el Director de Patrimonio del Puerto de Santa María,en la Fundación Caballero Bonald por J. J.Téllez (2003).
Y FNAC de Sevilla, Agosto 2007.
Todos mis premios me fueron concedidos sin ningún padrino y sin ninguna relación entre esta escritora y los jurados o instituciones. Hasta del Ciudad de Mellilla del que fui finalista conservo reseña por si alguien tuviese alguna duda. Y, por supuesto, mis premios existen, aunque quizá alguien tiene la esperanza de que no hubieran existido. Lo lamento. En cuestiones de filosofía exquisita existir o no existir son delicuescentes delicatessen. Ser o no ser es otra cosa.
lunes, 5 de abril de 2010
Nazim Hikmet
Don Quijote
Caballero de la juventud inmortal:
a los cincuenta años se dejó arrastrar
por su idea, que latía en su pecho.
Una mañana de julio salió a la conquista
de lo bello, lo recto, lo justo.
Ante sí: el mundo
con sus gigantes
tontos y mulos.
Debajo: Rocinante.
Triste, pero heroico.
Yo lo sé:
si por azar cayeras en la pura nostalgia
y tienes además un corazón más blando que la nieve,
no habrá más caminos, Don Quijote mío, no habrá más caminos.
Hay que luchar con los molinos.
Tienes razón.
Sin duda, tu Dulcinea es la mujer más bella de la tierra.
Sin duda hay que gritarlo a la cara de los hipócritas.
Te arrojarán a tierra.
Te apalearán ferozmente.
Pero tú, paladín invencible de nuestra sed,
seguirás ardiendo como una llama
firme dentro de tu coraza de hierro.
Y Dulcinea se volverá doblemente más bella.
Nazim Hikmet
Todo lo que he escrito sobre nosotros es mentira...
Todo lo que he escrito sobre nosotros es mentira
No es lo que fue sino lo que yo quise
mis nostalgias detenidas en inalcanzables ramas
mi sed extraída del pozo de mis sueños
bocetos alumbrados.
Todo lo que he escrito sobre nosotros es verdad
tu belleza
o sea una cesta de frutas una mesa en el campo
cuando me faltas tú
o sea cuando me convierto en la última farola de la calle
del último rincón de la ciudad
cuando tengo celos de ti
o sea cuando corro de noche entre los trenes con los ojos vendados
mi felicidad
o sea río soleado que rompe sus diques.
Todo lo que he escrito sobre nosotros es mentira
todo lo que he escrito sobre nosotros es verdad.
Nazim Hikmet
Leipzig, 30 de septiembre de 1960
De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
Versión de Fernando García Burillo
(Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)
Caballero de la juventud inmortal:
a los cincuenta años se dejó arrastrar
por su idea, que latía en su pecho.
Una mañana de julio salió a la conquista
de lo bello, lo recto, lo justo.
Ante sí: el mundo
con sus gigantes
tontos y mulos.
Debajo: Rocinante.
Triste, pero heroico.
Yo lo sé:
si por azar cayeras en la pura nostalgia
y tienes además un corazón más blando que la nieve,
no habrá más caminos, Don Quijote mío, no habrá más caminos.
Hay que luchar con los molinos.
Tienes razón.
Sin duda, tu Dulcinea es la mujer más bella de la tierra.
Sin duda hay que gritarlo a la cara de los hipócritas.
Te arrojarán a tierra.
Te apalearán ferozmente.
Pero tú, paladín invencible de nuestra sed,
seguirás ardiendo como una llama
firme dentro de tu coraza de hierro.
Y Dulcinea se volverá doblemente más bella.
Nazim Hikmet
Todo lo que he escrito sobre nosotros es mentira...
Todo lo que he escrito sobre nosotros es mentira
No es lo que fue sino lo que yo quise
mis nostalgias detenidas en inalcanzables ramas
mi sed extraída del pozo de mis sueños
bocetos alumbrados.
Todo lo que he escrito sobre nosotros es verdad
tu belleza
o sea una cesta de frutas una mesa en el campo
cuando me faltas tú
o sea cuando me convierto en la última farola de la calle
del último rincón de la ciudad
cuando tengo celos de ti
o sea cuando corro de noche entre los trenes con los ojos vendados
mi felicidad
o sea río soleado que rompe sus diques.
Todo lo que he escrito sobre nosotros es mentira
todo lo que he escrito sobre nosotros es verdad.
Nazim Hikmet
Leipzig, 30 de septiembre de 1960
De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
Versión de Fernando García Burillo
(Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)
viernes, 2 de abril de 2010
Paraíso
I
No pertenezcas ya más al simio,
sometido a las leyes
ancestrales del odio,
subyugado a todas las jerarquías.
II
Sube, asciende,
madre precisa del conocimiento,
une de nuevo el Universo roto.
Vuelve al origen,
siente el paraíso.
Verónica Pedemonte (Al este del edén)
No pertenezcas ya más al simio,
sometido a las leyes
ancestrales del odio,
subyugado a todas las jerarquías.
II
Sube, asciende,
madre precisa del conocimiento,
une de nuevo el Universo roto.
Vuelve al origen,
siente el paraíso.
Verónica Pedemonte (Al este del edén)
Al Este del Edén
Quetzaltcoalt me dijo: muerde.
Y yo mordí de la manzana
del árbol de la ciencia
del bien y del mal.
Ser como dios es justo, dije.
Solo en el paraíso, protegido,
sin una imagen de la muerte,
apenas simio apenas ángel,
Adán me contemplaba.
Y rompí los anillos
de la materia sin materia.
He dado a luz.
Quetzalcoalt me dijo muerde,
y desplegó sus alas.
Verónica Pedemonte Morillo-Velarde
Al este del edén (plaquette, 1997)
Publicado también en la antología El placer de la lectura (UCA)
Y yo mordí de la manzana
del árbol de la ciencia
del bien y del mal.
Ser como dios es justo, dije.
Solo en el paraíso, protegido,
sin una imagen de la muerte,
apenas simio apenas ángel,
Adán me contemplaba.
Y rompí los anillos
de la materia sin materia.
He dado a luz.
Quetzalcoalt me dijo muerde,
y desplegó sus alas.
Verónica Pedemonte Morillo-Velarde
Al este del edén (plaquette, 1997)
Publicado también en la antología El placer de la lectura (UCA)
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