jueves, 31 de diciembre de 2009

Luna azul

El Año Nuevo vendrá tras una noche de luna azul.
Para más información astronómica http://www.miamisci.org/www/eventsplan.html.



Ciudad de luna azul

Ciudad de luna azul.
Caracolas-teléfono
y ánforas apagadas
como ciegos volcanes.
Ciudad de luna azul,
enredaderas de tiempo
en el espacio.



Cidade da lua azul.
Caramujo telefone
e ânforas desligadas
cego como vulcões.
Cidade da lua azul,
vinha do tempo
no espaço.




Blue Moon City
phone shells
and amphoras off
as blind volcanoes.
Blue Moon City
vines of time
in space.

Verónica Pedemonte


Poema expuesto en Lisboa, Museo da Agua

En Galería La Kábala (Madrid)

En Plastilírica Puerto de Santa María

jueves, 24 de diciembre de 2009

Diario de un rebelde

Dulce Navidad

Bocas por donde entra toda vida,
bocas de tibia miel y leche pura.
Bocas tiernas de amor adolescente.
Toda pasión y fuego
descontrolada boca.
Bocas ausentes
de desaparecidos.
Bocas turbias
cargadas de mentiras,
bocas en que no creo.
Bocas falsas que parecen reír
pero que muerden.
Bocas pletóricas
de amor y de esperanza.
Bocas que son heridas
bocas llagas,
bocas de Bosnia abiertas
bajo bombas feroces.
Bocas cerradas
como buzones viejos.
Bocas por donde escapa toda vida,
bocas de moribundos.
Bocas de diputados
que prometen y olvidan.
Bocas tristes sin besos.
Bocas del hambre
que deambulan solas
en Europa o en África.
Bajo el árbol de oro de Getsemaní,
que hoy adorné con la guirnalda roja,
no pasen nunca
para mí estas bocas.


Verónica Pedemonte

Diario de un rebelde

martes, 22 de diciembre de 2009

Federico García Lorca

Alma ausente


No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.

Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.

La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.

Federico García Lorca

sábado, 19 de diciembre de 2009

Dulcinea en Manhattan

VIAJE DE ESTUDIOS


No soy Ofelia flotando entre las aguas,
mas soy la corza blanca,
mi rastro entre las hojas
del bosque en primavera.
¿De qué te sirve volverte hacia el espectro,
comulgar con las sombras, beber cieno?
Yo soy la pura vida.
¿Es todavía posible amarse en Dinamarca?


Verónica Pedemonte Morillo-Velarde

de Dulcinea en Manhattan, Premio Internacional Kutxa Ciudad de Irún

domingo, 13 de diciembre de 2009

Hamlet, la supresión del ser en los otros y la afirmación del ser en la muerte.

HAMLET

Ser o no ser, esa es la cuestión:
si es más noble para el alma soportar
las flechas y pedradas de la áspera Fortuna
o armarse contra un mar de adversidades
y darles fin en el encuentro. Morir: dormir,
nada más. Y si durmiendo terminaran
las angustias y los mil ataques naturales
herencia de la carne, sería una conclusión
seriamente deseable. Morir, dormir:
dormir, tal vez soñar. Sí, ese es el estorbo;
pues qué podríamos soñar en nuestro sueño eterno
ya libres del agobio terrenal,
es una consideración que frena el juicio
y da tan larga vida a la desgracia. Pues, ¿quién
soportaría los azotes e injurias de este mundo,
el desmán del tirano, la afrenta del soberbio,
las penas del amor menospreciado,
la tardanza de la ley, la arrogancia del cargo,
los insultos que sufre la paciencia,
pudiendo cerrar cuentas uno mismo
con un simple puñal? ¿Quién lleva esas cargas,
gimiendo y sudando bajo el peso de esta vida,
si no es porque el temor al más allá,
la tierra inexplorada de cuyas fronteras
ningún viajero vuelve, detiene los sentidos
y nos hace soportar los males que tenemos
antes que huir hacia otros que ignoramos?
La conciencia nos vuelve unos cobardes,
el color natural de nuestro ánimo
se mustia con el pálido matiz del pensamiento,
y empresas de gran peso y entidad
por tal motivo se desvían de su curso
y ya no son acción. ? Pero, alto:
la bella Ofelia. Hermosa, en tus plegarias
recuerda mis pecados.
OFELIA
Mi señor, ¿cómo ha estado Vuestra Alteza
todos estos días?
HAMLET
Con humildad os lo agradezco: bien, bien, bien.
OFELIA
Señor, aquí tengo recuerdos que me disteis
y que hace tiempo pensaba devolveros.
Os lo suplico, tomadlos.
HAMLET
No, no. Yo nunca os di nada.
OFELIA
Mi señor, sabéis muy bien que sí,
y con ellos palabras de aliento tan dulce
que les daban más valor. Perdida su fragancia,
tomad vuestros presentes: para el ánimo noble,
cuando olvida el donante se empobrecen sus dones.
Tomad, señor.
HAMLET
¡Ajá! ¿Eres honesta?
OFELIA
¡Señor!
HAMLET
¿Eres bella?
OFELIA
¿Qué queréis decir?
HAMLET
Que si eres honesta y bella, tu honestidad no debe permitir el trato con tu belleza. OFELIA
¿Puede haber mejor comercio, señor, que el de honestidad y belleza?
HAMLET
Pues sí, porque la belleza puede transformar la honestidad en alcahueta antes que la honestidad vuelva honesta a la belleza. Antiguamente esto era un absurdo, pero ahora los tiempos lo confirman. Antes te amaba.
OFELIA
Señor, me lo hicisteis creer.
HAMLET
No debías haberme creído, pues la virtud no se puede injertar en nuestro viejo tronco sin que quede algún resabio. Así que no te amaba.
OFELIA
Más me engañé.
HAMLET
¡Vete a un convento! ¿Es que quieres criar pecadores? Yo soy bastante decente, pero puedo acusarme de cosas tales que más valdría que mi madre no me hubiese engendrado. Soy muy orgulloso, vengador, ambicioso, con más disposición para hacer daño que ideas para concebirlo, imaginación para plasmarlo o tiempo para cumplirlo. ¿Por qué gente como yo ha de arrastrarse entre la tierra y el cielo? Todos somos unos miserables: no nos creas a ninguno. Venga, vete a un convento. ¿Dónde está tu padre?.
OFELIA
En casa, señor.
HAMLET
Cerrad bien las puertas, que sólo haga el bobo allí dentro. Adiós.
OFELIA
¡El cielo le asista!
HAMLET
Si te casas, sea mi dote esta maldición: serás más casta que el hielo y más pura que la nieve, y no podrás evitar la calumnia. Vete a un convento, anda, adiós. O si es que has de casarte, cásate con un tonto, pues el listo sabe bien los cuernos que ponéis, A un convento, vamos, deprisa. Adiós.
OFELIA
¡Santos del cielo, curadle!
HAMLET
Sé muy bien lo de vuestros afeites. Dios os da una cara y vosotras os hacéis otra. Andáis a saltitos o pausado, gangueando bautizáis todo lo creado, y hacéis pasar por inocencia vuestros dengues. Muy bien, se acabó; me ha vuelto loco. Ya no habrá más matrimonios. De los que ya están casados vivirán todos menos uno. Los demás, que sigan como están. ¡A un convento, vamos!

Sale.

OFELIA
¡Ah, qué noble inteligencia destruida!
Del cortesano, el sabio y el soldado,
el ojo, la lengua, la espada. Esperanza y flor
de nuestro reino, espejo de elegancia
y modelo de conducta, blanco de observantes,
y ahora destrozado. Y yo, la mujer más abatida,
que gozó de la miel de sus promesas,
veo ese noble y soberano entendimiento
destemplado cual campanas que disuenan,
esa estampa sin par de perfecta juventud
perdida en el delirio. ¡Pobre de mí!
Tener que ver esto, y no lo que vi.

Hamlet (Shakespeare) Diálogo de Ofelia y Polonio

OFELIA
Me agarró de la muñeca y me apretó.
Entonces extendió todo su brazo
y con la otra mano haciendo de visera
se puso a escudriñarme la cara,
cual si fuera a dibujarla. Así, un buen rato.
Al final, sacudiéndome el brazo levemente
y alzando y bajando así tres veces la cabeza,
lanzó un suspiro tan profundo y lastimero
que pareció destrozarle todo el cuerpo
y acabar con su existencia. Entonces me soltó
y, vuelta la cabeza sobre el hombro,
parece que encontró el camino sin mirar,
pues salió sin ayuda de los ojos
y los tuvo en mí clavados hasta el fin.

POLONIO
Anda, ven conmigo. Voy a ver al rey.
Eso es el delirio del amor,
que por su propia violencia se aniquila
y lleva a las acciones más desesperadas,
como sucede cada vez con las pasiones
que tanto nos afligen.

Shakespeare

HAMLET

Pues igual que al extraño, acógelo bien.
Hay más cosas en el cielo y en la tierra, Horacio,
de las que sueña nuestra filosofía. Vamos,
como antes: jurad que nunca, Dios mediante,
por rara o extraña que sea mi conducta
(pues tal vez desde ahora crea conveniente
adoptar un talante estrafalario),
si me veis en tal tesitura, jamás,
doblando así los brazos, meneando la cabeza
o diciendo expresiones equívocas, como
"Nosotros lo sabemos", o "Queriendo, podríamos",
o "Si fuésemos a hablar" o "Los hay que si pudieran",
mostrando con frases tan ambiguas
que sabéis algo de mí... Jurad
que, Dios mediante y toda la gracia divina,
no haréis nada de eso.

jueves, 10 de diciembre de 2009

Drop a star

Drop a star

León Felipe

¿Dónde está la estrella de los Nacimientos?
La tierra, encabritada, se ha parado en el viento.
Y no ven los ojos de los marineros.
Aquel pez -¡seguidle!-
se lleva, danzando,
la estrella polar.

El mundo es una slot-machine,
con una ranura en la frente del cielo,
sobre la cabecera del mar.
(Se ha parado la máquina,
se ha acabado la cuerda.)
El mundo es algo que funciona
como el piano mecánico de un bar.
(Se ha acabado la cuerda,
se ha parado la máquina...)

Marinero,

tú tienes una estrella en el bolsillo...
¡Drop a star!
Enciende con tu mano la nueva música del mundo,
la canción marinera del mañana,
el himno venidero de los hombres...
¡Drop a star!
Echa a andar otra vez este barco varado, marinero.
Tú tienes una estrella en el bolsillo....
una estrella nueva de palacio, de fósforo y de imán.

Manuel Altolaguirre

Era Mi Dolor Tan Alto

Manuel Altolaguirre



Era mi dolor tan alto,
que la puerta de la casa
de donde salí llorando
me llegaba a la cintura.

¡Qué pequeños resultaban
los hombres que iban conmigo!
Crecí como una alta llama
de tela blanca y cabellos.

Si derribaran mi frente
los toros bravos saldrían,
luto en desorden, dementes,
contra los cuerpos humanos.

Era mi dolor tan alto,
que miraba al otro mundo
por encima del ocaso.

martes, 1 de diciembre de 2009

La Ilustración

Hume afirma que todo conocimiento deriva en última instancia de la experiencia sensible, siendo esta la única fuente de conocimiento y sin ella no se lograría saber alguno.


Después del duro debate que el empirismo emprendió contra todo idealismo dogmático y contra toda metafísica, lo cual comprendía una confrontación de las posibilidades de la razón y el entendimiento, privilegiando más la sensibilidad, "surgió un gigante del pensamiento que acometió la tarea de asimilar las críticas a la razón en lo que consideraba eran válidas, pero también de continuar de la tarea cartesiana de reivindicar la razón, Kant."

Para Hume "todo el conocimiento humano proviene de los sentidos. Nuestras percepciones, como él las llamaba, pueden dividirse en dos categorías: ideas e impresiones. Así define estos términos en Investigación sobre el entendimiento humano: «Con el término impresión me refiero a nuestras más vívidas impresiones, cuando oímos, o vemos, o sentimos, o amamos, u odiamos, o deseamos. Y las impresiones se distinguen de las ideas, que son impresiones menos vívidas de las que somos conscientes cuando reflexionamos sobre alguna de las sensaciones anteriormente mencionadas». Más adelante precisa el concepto de las ideas, al decir «Una proposición que no parece admitir muchas disputas es que todas nuestras ideas no son nada excepto copias de nuestras impresiones, o, en otras palabras, que nos resulta imposible pensar en nada que no hayamos sentido con anterioridad, mediante nuestros sentidos externos o internos». Esto constituye un aspecto importante del escepticismo de Hume, en cuanto equivale a decir que no podemos tener la certeza de que una cosa, como Dios, el alma o el yo, exista a menos que podamos señalar la impresión de la cual, esa idea, se deriva."




Para Kant la ciencia no puede ser analítica, pues en tal caso no sería un conocimiento del mundo físico, si no un simple desenvolvimiento de conceptos lógicos. De hecho, lo que pretende la ciencia es llegar al conocimiento y dominio del mundo físico. Entonces, el carácter de la ciencia ha de ser eminentemente sintético.

La dificultad surge al pensar que los conocimientos sintéticos. "En cuanto que son adiciones a un concepto inicial, son necesariamente a posteriori; es decir, que su veracidad depende de la experiencia. Sin embargo, la experiencia es siempre particular y relativa, puesto que el hecho de que un fenómeno se presente de cierta manera una vez, no quiere decir que en todas ellas vaya a ser del mismo modo."

Debe entonces aceptarse que la ciencia sea un conocimiento sintético, en cuanto que une los conceptos, formando nuevos conocimientos sobre los objetos y un conocimiento a priori, puesto que sus conocimientos han de ser y de hecho son universales.

Quizá Kant fue el primero en darse cuenta de que el sueño de la razón produce monstruos.
Que la razón sin más, sin asistentes,sin la imaginación, sin la intuición, sin el conocimiento subconsciente, sin la conciencia, o la preconsciencia, es tan limitada como el pensamiento de Hume.
No tenemos los ojos facetados,carecemos de radar físico (aunque puedo aventurar un radar intuitivo o quizá metafísico). Los sentidos nos engañan a veces.
Los que estamos en la tierra sabemos cosas que un niño aún no engendardo no conoce, y sin embargo, aunque ese posible sujeto no exista el mundo existe. El mundo no necesita de nosotros para existir, pero sí para ser registrado. Y es registrado en la medida de nuestras posibilidades.
Sin aventurarse más allá jamás se hubiera sabido que la tierra no es plana o que gira en torno al sol.

¿Puede entonces la intuición del Romanticismo casar con la razón de la Ilustración? Sería deseable. Pues los románticos fueron desmedidos (y generosos) y los hijos de la Ilustración muy medidos, sentenciosos, y aburridísimos.

Fuentes :

Diccionario de Filosofía (Ferrater Mora) Wikipedia, Crítica de la razon pura (Kant)

viernes, 27 de noviembre de 2009

Poetas muertos

EL CLUB DE LOS POETAS MUERTOS


Mandaron mensajeros,
globos sonda.
No fui.
Vinieron a embargarme,
y les tiré las letras a la cara.
De la A a la M,
de la M a la Z .
Les tiré las metáforas,
no las quería sin letras.
Con la casa vacía
tuve que fumigar.
Ese hedor asfixiante a nihilismo.
Me invitaron al baile,
era en el “Club de los poetas muertos”,
pero tenía el carné
tan lleno de graffitis
que no encontré lugar
a ningún zombie.


Verónica Pedemonte

Dulcinea en Manhattan

Premio Internacional Ciudad de Irún 2002

lunes, 23 de noviembre de 2009

Mary Shelley

Mary Wollstonecraft Godwin (Londres, 30 de agosto de 1797- 1 de febrero de 1851), conocida como Mary Shelley, fue una narradora, dramaturga, ensayista y biógrafa británica, reconocida sobre todo por ser la autora de la novela gótica Frankenstein o el Moderno Prometeo (1818). También editó y promocionó las obras de su esposo, el poeta romántico y filósofo Percy Bysshe Shelley.Su padre fue el filósofo político William Godwin y su madre la filósofa feminista Mary Wollstonecraft.

En 1814, Mary W. Godwin inició una relación sentimental con uno de los seguidores políticos de su padre, Percy Bysshe Shelley.
Vivieron en Francia y viajaron por Europa; a su regreso a Inglaterra, Mary estaba embarazada.
Durante los dos años siguientes, ella y Percy se enfrentaron al ostracismo social.

En 1817, la pareja pasó un verano con Byron, Polidori, y Claire Clairmont cerca de Ginebra, Suiza, en donde Mary concibió la idea para su novela Frankenstein.

Frankenstein (título completo: Frankenstein o el moderno Prometeo) fue publicado en 1818 y enmarcado en la tradición de la novela gótica, el texto explora temas tales como la moral científica, la creación y destrucción de vida y la audacia de la humanidad en su relación con Dios. De ahí, el subtítulo de la obra: el protagonista intenta rivalizar en poder con Dios, como una suerte de Prometeo moderno que arrebata el fuego sagrado de la vida a la divinidad. Fue el primer texto del género ciencia ficción.



Los Shelley abandonaron Gran Bretaña en 1818 y se mudaron a Italia, en donde su segundo y su tercer hijo murieron (ya habían perdido al primero)antes de que Shelley diese a luz a su último hijo, el único que sobrevivió, Percy Florence.

En 1822, su esposo se ahogó al hundirse su velero, durante una tormenta en la Bahía de La Spezia. Un año después, Mary Shelley regresó a Inglaterra y desde entonces en adelante se dedicó a la educación de su hijo y a su carrera como escritora profesional.

Hasta la década de 1970, Mary Shelley fue principalmente reconocida por sus esfuerzos para publicar las obras de Percy Shelley y por su novela Frankenstein.

Los estudios de sus trabajos menos conocidos, como el libro de viajes Caminatas en Alemania e Italia (1844) y su artículo biográfico incluido en la obra de Dionysius Lardner Cabinet Cyclopaedia (1829–46) apoyan el punto de vista de que Mary Shelley continuó siendo una política radical a lo largo de su vida. Las obras de Mary Shelley a menudo argumentan que la cooperación y la compasión, particularmente las practicadas por las mujeres en sus familias, son las formas de reformar a la sociedad civil. Esta visión constituyó un desafío directo al romanticismo individual promovido por Percy Shelley y a las teorías políticas educativas articuladas por su padre, William Godwin.

La escritora Mary Shelley, autora de Frankenstein, después de la incineración de Percy Byshe Shelley , en las playas de la Bahía de la Spezia, conservó junto a ella el corazón del que fuera su marido hasta el día de su muerte.


Fuentes: El País; Wikipedia ; Ariel o la vida de Shelley (André Maurois)

viernes, 20 de noviembre de 2009

La canción de Mary Shelley

Dame un corazón Madame La Guillotine,
de tantos como latieron a tus pies
después de perder la cabeza.
Juro colocarlo a este lado de mi pecho
junto a los esbirros de cualquier patria.
Quiero el corazón de un inocente
para galvanizarlo y concederlo el mundo
después de resucitarlo con acíbar.
Vengan los salvadores y los pulcros
y vengan los utópicos de la última cena.
Vengan los lapidarios y los justicieros
todos a mi, que la cicuta la conservo
a este lado de la alcoba y el puñal
por abrecartas en un libro.
Acérquense los hijos de la Historia,
de corazón helado y bota de Frascuelo
o frasco de la ira tabernaria.
Muestren el rostro de la traición.

¿Quién no cree en la Tierra de Oz
pero acude a la fiesta de la tierra de hoz?



Brumario (2004) Antología (2008)


Verónica Pedemonte

Las malas traducciones

Ñoñerías


¡Caramba cómo cambia la Física!
El volumen de líquido desalojado
es inversamente proporcional
a la velocidad de tu pasión.
Leíste a Ovidio
mal traducido y peor editado,
a Sartre como a un dios,
a Catulo como un carnicero.
A Sade boca abajo,
¿causar el máximo dolor
para obtener el mínimo placer?
Crees las supercuerdas
son un objeto de sex-shop.

Brumario (Antología, El Puerto de Santa María, colección El Ermitaño)

Verónica Pedemonte

jueves, 19 de noviembre de 2009

Harry

Heinrich Heine



Con motivo de la llegada de un amigo

-Amigo mío, el de las largas piernas,
El de las largas piernas de progreso.
¿Por qué a París tan azorado vienes?
¿Qué hay tras el Rhin de nuevo?
¿Ha sonado por fin en nuestra patria
De libertad el salvador acento?
-Todo va a maravilla: en nuestra patria
Hay paz fecunda, bendición del cielo;
Y Alemania, con pie firme y seguro,
Con pacíficos medios,
En lo exterior y en lo interior su vida,
Poco a poco, con calma, va extendiendo.
Prósperos somos, sí; no la de Francia
Prosperidad superficial tenemos,
Donde la libertad va destrozando
El exterior progreso:
Su libertad el alemán no lleva
Sino de su alma en los profundos senos.
Ya acabóse la iglesia de Colonia;
De Hohenzollern al linaje excelso
Debemos tal merced; Halzbourgo un poco
Contribuyó a tal hecho,
Y un rey de Wittelsbach fue el encargado
De hacer pintar los vidrios con esmero.
Leyes, constitución y libertades,
Con palabra del Rey nos prometieron,
Y del Rey la palabra soberana
Joya es de tanto precio,
Cual de los Niebelungos el tesoro
Que del Rhin enterrado está en el lecho.
El libre Rhin, el Bruto de los ríos,
Que nadie ha de robarnos en su anhelo,
Los holandeses graves lo sostienen
Por las plantas sujeto,
Y los suizos pacíficos lo guardan
Por la altiva cabeza prisionero.
Dios también una flota nos regala;
De una armada alemana, ya hablaremos;
Y la sobra de vida de la patria
Ya sobre barcos nuestros
Se extenderá gallarda y altanera,
De corrección las casas suprimiendo.
Llegó la primavera; la flor brota,
Los gérmenes estallan ante el viento;
Respiremos pacíficos y libres,
De la naturaleza libre en medio;
Y como nuestros libros se prohíben
Antes de estar impresos,
Seguramente dejará bien pronto
La censura cruel de ser un hecho.

H. H.

martes, 17 de noviembre de 2009

La vita non è sogno. Salvatore Quasimodo

Salvatore Quasimodo

La vida no es sueño (1946-1948)


Color de lluvia y de hierro

Decías: muerte silencio soledad;
como amor, vida. Palabras
de nuestras provisorias imágenes.
El viento se ha levantado liviano cada mañana
y el tiempo, color de lluvia y de hierro
ha pasado sobre las piedras,
sobre nuestro cerrado zumbido de malditos.
Todavía está lejana la verdad.
Y, dime, hombre quebrado en la cruz,
y tú, el de las manos hinchadas de sangre,
¿cómo responderé a aquellos que preguntan?
Ahora, ahora, antes que otro silencio
entre en los ojos, antes que otro viento
suba y otro rencor aflore.

La vita non è sogno (1946-1948)
Colore di pioggia e di ferro. Dicevi: morte silenzio solitudine; / come amore, vita. Parole / delle nostre provvisorie immagini. / El il vento s’è elevato leggero ogni mattina / e il tempo colore di pioggia e di ferro / è passato sulle pietre, / sul nostro chiuso ronzio di maledetti. / Ancora la verità è lontana / E dimmi, uomo spaccato sulla croce, / e tu dalle mani grosse di sangue, / come risponderò a quelli che domandano? / Ora, ora: prima che altro silenzio / entre negli occhi, prima che altro vento / salga e altra ruggine fiorisca.


Epitafio para Bice Donetti


Con los ojos hacia la lluvia y los elfos de la noche,
está allí, en el campo número quince, en Musocco,
la mujer emiliana que yo amé
en el tiempo triste de la juventud.
hace poco fue sorprendida por la muerte
mientras miraba tranquila el viento del otoño
agitar las ramas de los plátanos y la shojas
desde su gris casa de la periferia.
su rostro aún está vivo de sorpresa,
como sin duda lo estuvo en la infancia, deslumbrado
por el tragallamas alto sobre el carromato.
Oh tú, que pasas, empujado por otros muertos,
ante la fosa mil ciento sesenta,
deténte un minuto a saludar
a la que nunca se lamentó del hombre
que aquí queda, odiado, con sus versos,
uno de tantos, obrero de sueños.

Epitaffio per Bice Donnetti

Con gli occhi alla pioggia e agli elfi della notte, / è là, nel campo quindici a Musocco, / la donna emiliana da me amata / nel tempo triste della giovinezza. / Da poco fu giocata dalla morte / mentre guardava quieta il vento dall’autunno / scrollare i rami dei platani e le foglie / dalla grigia casa di periferia. / Il suo volto è ancora vivo di sorpresa, / come fu certo nella infanzia, fulminato / per il mangiatore di fuoco alto sul carro. / O tu che passi, spinto da altri morti, / davanti alla fossa undici sessanta, / fermati un minuto a salutare / quella che non si dolse mai dell’uomo / che qui rimane, odiato, coi suoi versi, / uno come tanti, operaio di sogni.


El falso y verdadero verde



Mi tierra está sobre los ríos ceñida al mar,
ningún otro lugar tiene voz tan lenta
donde mis pies vagan
entre juncos pesados de caracoles.
Cierto, es otoño: en el viento a jirones
las guitarras muertas levantan las cuerdas
sobre la boca negra y una mano agita los dedos
de fuego.
En el espejo de la luna
se peinan muchachas de pechos de naranjas.
¿Quién llora? ¿Quien azota los caballos en el aire
rojo? Nos detendremos en esta orilla
a lo largo de las cadenas de hierba y tú, amor,
no me lleves delante de aquel espejo
infinito: allí adentro se miran muchachos
que cantan y árboles altísimos y aguas.
¿Quién llora? Yo no, créeme: en los ríos
corren exasperados chasquidos de una fusta,
los caballos oscuros los relámpagos de azufre.
Yo no, mi raza tiene cuchillos
que arden y lunas y heridas que queman.


Da Il falso e vero verde (1949-1955) Le morte chitarre. La mia terra è sui fiumi stretta al mare, / non altro luogo ha voce cosí lenta / dove i miei piedi vagano / tra giunchi pesante di lumache. / Certo è autunno: nel vento a brani / le morte chitarre sollevano le corde / su la bocca nera e una mano agita le dita / di fuoco.// Nello specchio della luna / si pettinano fanciulle col petto d’arance. / Chi piange ? Chi frusta i cavalli nell’aria / rossa ? Ci fermeremo a questa riva / lungo le catene d’erba e tu amore / non portarmi davanti a quello specchio / infinito: vi si guardano dentro ragazzi / che cantano e alberi altissimi e acque. / Chi piange? Io no, credimi: sui fiumi / corrono esasperati schiocchi d’una frusta, / i cavalli cupi i lampi di zolfo. / Io no, la mia razza ha coltelli / che ardono e lune e ferite che bruciano.

S.Q.

miércoles, 11 de noviembre de 2009

Te recuerdo Amanda

Este poema está especialmente dedicado a Silvia Loustau que perdió a su compañero. A las Madres de Plaza de Mayo, a las Madres de Mar del Plata. A los Hijos (recuperados) y a los desaparecidos. Y a "Amanda".
El vídeo adjunto se ha convertido en documento histórico.



Amanda


Te recuerdo Amanda, venías con él.
Tenías cicatrices en el cuello y sonreías.
Marisa cantaba canciones criollas.
Pasó un tiempo muy largo
el tiempo en que tarda en crecer un petirrojo,
el tiempo que media entre dos navidades.
El tiempo suficiente de la huida.
Dejaron de caberme los zapatos
aquel vestido rojo le sirvió a la muñeca.
Te recuerdo Amanda, era mi cumpleaños.
Trajiste una cesta de chicles de frutilla.
Tenías en la cintura cicatrices.
Yo las vi mientras el chicle de frutilla
se deshizo de placer en mi boca.
Era la época de las lluvias torrenciales.
Los niños sonreíamos por no ir a la escuela.
Por eso no me di cuenta, Amanda,
que el agua de tu cara no era lluvia .

Verónica Pedemonte

A través del espejo (Cuando Europa era el mundo )

Finalista del Premio Ciudad de Mellilla
Primer Accésit del Premio Internacional Ciudad de las Palmas

(Premios y libros que ofrezco a la memoria de los pueblos masacrados y los ciudadanos inocentes)

Pedro Salinas

Agua en la noche, serpiente indecisa


Pedro Salinas


Agua en la noche, serpiente indecisa,
silbo menor y rumbo ignorado:
¿Qué día nieve, qué día mar? Dime.
¿Qué día nube, eco
de ti y cauce seco?
Dime.
—No lo diré: entre tus labios me tienes,
beso te doy, pero no claridades.
Que compasiones nocturnas te basten
y lo demás a las sombras
déjaselo, porque yo he sido hecha
para la sed de los labios que nunca preguntan.

"Presagios" (1923)

martes, 10 de noviembre de 2009

Bajo la lluvia

Bajo la lluvia


¡Cómo resbala el agua por mi espalda!
¡Cómo moja mi falda
y pone en mis mejillas su frescura de nieve!
Llueve, llueve, llueve.

Y voy, senda adelante,
con el alma ligera y la cara radiante.
Sin sentir, sin soñar,
llena de la voluptuosidad de no pensar

Un pájaro se baña
en una charca turbia. Mi presencia le extraña.
Se detiene... Me mira... Nos sentimos amigos...
¡Los dos amamos mucho cielos, campos y trigos!

Después es el asombro
de un labriego que pasa con su azada en el hombro.
Y la lluvia me cubre
de todas las fragancias que a los setos da Octubre.

Y es, sobre mi cuerpo por el agua empapado,
como un maravilloso y estupendo tocado
de gotas cristalinas, de flores deshojadas
que vuelcan a mi paso las plantas asombradas.

Y siento, en la vacuidad
del cerebro sin sueños, la voluptuosidad
del placer infinito, dulce y desconocido,
de un minuto de olvido.

Llueve, llueve, llueve,
y tengo, en alma y carne, como un frescor de nieve.


Juana de Ibarbourou

sábado, 31 de octubre de 2009

Esclavos y libertos

Este es un poema con lejanos ecos de mi lectura adolescente de la Storni y lleva el mismo nombre que el libro de Wilhem Reich, Escucha hombrecito. No es un poema con rastros místicos o mesiánicos como algunos (no entiendo bajo qué prisma ramplón y simplista se han permitido comentar ). Todos nacemos bajo una cultura y una ideología, y somos instrumentos de su lenguaje. Posteriormente como individuos usamos los códigos libremente. O eso pretendemos.

Escucha hombrecito

Escucha hombrecito
Hasta cuándo hombrecito
podrás vivir
con ese trozo de pan
y ese terror en la mirada.
Hasta cuándo hombrecito
le abrirás las entrañas
a tus salvadores,
quemarás a doncellas por brujas,
saldrás en procesión con Poncio Pilatos,
cenarás con Herodes.
Hasta cuando tu corazón
seguirá dormido
arrullado por nanas metálicas
enchufado a las máquinas.
Hasta cuándo, dime,
hemos de sufrir por ti,
y de vivir y de morir por ti,
para que abras esos ojos,
que tiran tejos a Lady Macbeth.
Hasta cuándo
te acostarás con la vara de mando
como una prostituta.
¿Hay esperanza para ti,
pequeño, útil, débil, hombrecito?

Verónica Pedemonte

de Esclavos y libertos

Premio Internacional Gerardo Diego (editorial Cervantina , Santander 2000)

viernes, 30 de octubre de 2009

Rafael Alberti

Más yo quiero mirarte, primavera,
verde y florida solo, toda verde
como si el mundo, si la tierra toda
despertase un jardín, un inicial vergel
de altas espigas llenas y frutales.
Las manos ya no están cansadas ni los rostros
fatigados del sol y las labores
dobladas de los siglos.
Todo es amor recién nacido y puro.
Canta la juventud por las aradas
y en la penumbra quieta de las hojas,
pájaros sin acecho y sin temores,
se ama en paz y duermen los amantes.
...Pero desde las sombras todavía
asaltan a la luz los asesinos.

Rafael Alberti

viernes, 23 de octubre de 2009

Pessoa

Poema XXIX (**)

No soy igual en lo que digo y escribo.
Cambio, pero no cambio mucho.
El color de las flores no es el mismo bajo el sol
que cuando una nube pasa
o cuando entra la noche
y las flores son color de sombra.
Pero quien mira ve bien que son las mismas flores.
Por eso cuando parezco no estar de acuerdo conmigo
fijaros bien en mí:
si estaba vuelto para la derecha
me volví ahora para la izquierda,
pero soy siempre yo, asentado sobre los mismos pies.
El mismo siempre, gracias al cielo y a la tierra
y a mis ojos y oídos atentos
y a mi clara sencillez de alma.

(**) Del heterónimo Alberto Caeiro

Shakespeare

Let me not to the marriage of true minds
Admit impediments: love is not love
Which alters when it alteration finds,
Or bends with the remover to remove.
Oh no! it is an ever-fixèd mark
That looks on tempests and is never shaken;
It is the star to every wandering bark,
Whose worth's unknown although his height be taken.
Love's not Time's fool, though rosy lips and cheeks
Within his bending sickle's compass come;
Love alters not with his brief hours and weeks,
But bears it out even to the edge of doom.
If this be error and upon me proved,
I never writ, nor no man ever loved.


William Shakespeare

jueves, 22 de octubre de 2009

Los necios del mundo

Unos hacen de la virtud una impostura.
Otros hacen de la impostura una virtud.



Por tu bien no te asomes
a los abismos de la vida.
detrás de las pupilas
de los necios del mundo
se esconden tantos náufragos...
Todos desean tu voz de niña pura,
tus cabellos brillantes,
el perfume que exhalas.
No palpan ni respiran.
Ganan sitio a la muerte
con tus labios.

Verónica Pedemonte

Esclavos y libertos , Premio Internacional Kutxa Ciudad de Irún

Malas artes

Wikipedia


¿Cómo se llaman los que consiguen
prebendas con malas artes?
¿lumpen? ¿esquiroles? ¿cortesanas?

Faltan definiciones en el diccionario.




Verónica Pedemonte, Cuando Europa era el mundo

Finalista Ciudad de Melilla

Primer Accésit Premio Internacional Ciudad de las Palmas

martes, 20 de octubre de 2009

Space Dementia - Hospital de los Inocentes

Space Dementia es un espacio para tesis y antítesis. Síntesis , la de cada uno.
Quise partir de la contradicción porque el mundo es contradictorio, si hubiese escrito Espacio para la Salud Mental hubiera negado lo que los demás roban y "demencian" como otros niegan la pobreza y el malestar.


Unas notas sobre Psiquiatría y Antipsiquiatría


"Para aclarar cuál es el reto que la libertad lanza tanto a la salud mental como a la psiquiatría debemos empezar por definir de qué libertad hablamos o en qué sentido empleamos esta palabra.
La definición de la libertad, los filólogos nos hacen notar que es tal la multiplicidad de sentidos con la que se emplea la palabra que es casi imposible dar una definición única de la libertad. Muy a menudo se habla de “las libertades”, al plural y en este caso se contrapone a “los derechos”.
De la raíz liber se han formado en las lenguas latinas cantidad de otras palabras como libre albedrio, liberal, liberalismo, libertino, etc. Deberíamos además comparar los sentidos de “libertad” con sus equivalentes en las lenguas no latinas, como en alemán Freiheit ,y en inglés que dispone de dos palabras freedom ,de origen sajon, y liberty , latino. Sin embargo, podemos proponer como definición general de “libertad” la ausencia de impedimento: el ser humano es libre cuando no se encuentra con un obstáculo que impide su actividad.
La cuestión de la libertad humana se plantea según dos ejes principales:- uno es jurídico y político en que el impedimento puede venir del exterior es social.- y otro en que es interior a la persona misma del sujeto. El campo de la Salud mental Mental Health pertenece a lo social y por lo tanto la libertad se sitúa en el primer eje politico -juridico y él de la psiquiatría que pertenece a lo individual se sitúa en el segundo filosófico... Es por lo que podemos ver afrontarse en estos dos campos lógicas contradictorias." (Salud Mental y Psquiatría. El desafío de la Libertad. Dr.Jean Garrabe )


En 1247 en Londres se funda el Behtlem Royal Hospital , conocido como Bedlam. Dicen que hubo una "institución" anterior en España, en la ciudad de Valencia, llamada "Hospital de los Inocentes" .

Trancurrirían siete siglos hasta que el antipsiquiatra italiano Franco Basaglia iniciara su reforma en la Regio Emilia.

viernes, 16 de octubre de 2009

Miguel Hernández. A cuatro brazos y cuatro manos. Andrógino perfecto.

El Hijo

Él hará que esta vida no caiga derribada,
pedazo desprendido de nuestros dos pedazos,
que de nuestras dos bocas hará una sola espada
y dos brazos eternos de nuestros cuatro brazos.

No te quiero en ti sola: te quiero en tu ascendencia
y en cuanto de tu vientre descenderá mañana.
Porque la especie humana me han dado por herencia,
la familia del hijo será la especie humana.

Con el amor a cuestas, dormidos y despiertos,
seguiremos besándonos en el hijo profundo.
Besándonos tú y yo se besan nuestros muertos,
se besan los primeros pobladores del mundo.


Miguel Hernández

Miguel Hernández

Miguel Hernández

Poeta español nacido en Orihuela, Alicante, en 1910.
Hijo de campesinos, desempeñó entre otros oficios, el de pastor de cabras. Guiado por su amigo Ramón Sijé, se inició en la poesía desde los veinte años; publicó su primer libro «Perito en lunas» en 1933 y posteriormente, los sonetos agrupados en «El rayo que no cesa», marcaron la experiencia amorosa del poeta.
Durante la guerra civil militó muy activamente en el bando republicano como Comisario de Cultura, siendo encarcelado y condenado a muerte al terminar el conflicto. Antes de morir, enfermo y detenido, publica su última obra, «Cancionero y romancero de ausencias».
Enfermo de tuberculosis murió en la cárcel en 1942.
Antes de morir publica su obra "Cancionero y romancero de ausencias".



Hijo de la sombra

Eres la noche, esposa: la noche en el instante
mayor de su potencia lunar y femenina.
Eres la medianoche: la sombra culminante
donde culmina el sueño, donde el amor culmina.

Forjado por el día, mi corazón que quema
lleva su gran pisada del sol adonde quieres,
con un sólido impulso, con una luz suprema,
cumbre de las montañas y los atardeceres.

Daré sobre tu cuerpo cuando la noche arroje
su avaricioso anhelo de imán y poderío.
Un astral sentimiento febril me sobrecoge,
incendia mi osamenta con un escalofrío.

El aire de la noche desordena tus pechos,
y desordena y vuelca los cuerpos con su choque.
Como una tempestad de enloquecidos lechos,
eclipsa las parejas, las hace un solo bloque.

La noche se ha encendido como una sorda hoguera
de llamas minerales y oscuras embestidas.
Y alrededor la sombra late como si fuera
las almas de los pozos y el vino difundidas.

Ya la sombra es el nido cerrado, incandescente,
la visible ceguera puesta sobre quien ama;
ya provoca el abrazo cerrado, ciegamente,
ya recoge en sus cuevas cuanto la luz derrama.

La sombra pide, exige seres que se entrelacen,
besos que la constelen de relámpagos largos,
bocas embravecidas, batidas, que atenacen,
arrullos que hagan música de sus mudos letargos.

Pide que nos echemos tú y yo sobre la manta,
tú y yo sobre la luna, tú y yo sobre la vida.
Pide que tú y yo ardamos fundiendo en la garganta,
con todo el firmamento, la tierra estremecida.

El hijo está en la sombra que acumula luceros,
amor, tuétano, luna, claras oscuridades.
Brota de sus perezas y de sus agujeros,
y de sus solitarias y apagadas ciudades.

El hijo está en la sombra: de la sombra ha surgido,
y a su origen infunden los astros una siembra,
un zumo lácteo, un flujo de cálido latido,
que ha de obligar sus huesos al sueño y a la hembra.

Moviendo está la sombra sus fuerzas siderales,
tendiendo está la sombra su constelada umbría,
volcando las parejas y haciéndolas nupciales.
Tú eres la noche, esposa. Yo soy el mediodía.

Miguel Hernández

jueves, 15 de octubre de 2009

Juana de Asbaje

Sor Juana Inés de la Cruz

Juana Inés de Asbaje y Ramírez de Santillana (de Asuaje, según algunos), conocida como Sor Juana Inés de la Cruz, (San Miguel Nepantla, México, 12 de noviembre de 1651 (o 1648, de acuerdo a algunas fuentes) – Ciudad de México, México, 17 de abril de 1695) fue una religiosa católica, poeta y dramaturga novohispana. Por la importancia de su obra, recibió los sobrenombres de El Fénix de América y La décima Musa.




REDONDILLAS

Hombres necios que acusáis
a la mujer, sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis;

si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?

Combatís su resistencia
y luego, con gravedad,
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.

Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco,
al niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.

Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis
para prentendida, Thais,
y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo
y siente que no esté claro?

Con el favor y el desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.

Opinión, ninguna gana,
pues la que más se recata,
si no os admite, es ingrata,
y si os admite, es liviana.

Siempre tan necios andáis
que, con desigual nivel,
a una culpáis por cruel
y a otra por fácil culpáis.

¿Pues como ha de estar templada
la que vuestro amor pretende?,
¿si la que es ingrata ofende,
y la que es fácil enfada?

Mas, entre el enfado y la pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos en hora buena.

Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada:
la que cae de rogada,
o el que ruega de caído?

¿O cuál es de más culpar,
aunque cualquiera mal haga;
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?

¿Pues, para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar,
y después, con más razón,
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.

Sor Juana Inés de la Cruz

sábado, 10 de octubre de 2009

La casa del pobre es como un santuario

La Casa del pobre

Rainer María Rilke


La casa del pobre es como un sagrario.
En su interior lo eterno se cambia en alimento,
y al anochecer regresa suave
hacia sí, en un anchuroso círculo,
y se acoge en sí, lento, pleno de resonancias.

La casa del pobre es como un sagrario.

La casa del pobre es como la mano de un niño.
No toma lo que los adultos piden,
le basta un escarabajo con ornadas pinzas,
una piedra ovalada de rodar por el río,
la corrediza arena y las conchas sonantes.
Es como una balanza suspendida,
sensible a la más leve recepción,
oscilando largamente entre los dos platillos.

La casa del pobre es como la mano de un niño.

Es como la tierra la casa del pobre:
esquirla de un venidero cristal,
ya claro, ya oscuro, en su huidiza caída;
pobre cual la cálida pobreza de un establo, -
y no obstante están los anocheceres: en ellos es ella todo,
y de ella vienen todas las estrellas.

Eros, hijo de la pobreza

"Esa tensión continua, esta búsqueda de unión y de compañía, esta lucha entre la pobreza y la riqueza, entre la muerte y la pervivencia, arranca del supuesto desequilibrio en el nacimiento de Eros. Como hijo de la pobreza, está lleno de necesidades, “vive al borde de los caminos” y anda siempre, en su desamparo, buscando cobijo; mas por parte de su padre “está al acecho de lo bello y de lo bueno y es ávido de sabiduría”. Un seguidor eterno de aquello a lo que aspira. Esa búsqueda es, precisamente, lo que da sentido al vivir. La tensión amorosa engaña a los seres humanos haciéndoles creer que va a ser definitivamente suyo aquello a lo que aspiran. Un engaño que, paradójicamente, da aliento y felicidad, porque aunque la indigencia se mantenga a lo largo de cada tiempo, esa insistencia del deseo en el pervivir es una forma memoriosa de dicha." Julia Luzán, Los lil rostros del erotismo (El País Babelia)

A cuatro brazos y cuatro manos. Andrógino perfecto.Cuando Europa era el mundo -

"En el diálogo platónico hay, como es sabido, varios discursos explicando el fenómeno amoroso. Por ejemplo, el de Aristófanes donde se cuenta la historia de una naturaleza humana hecha de extraños seres con cuatro brazos, cuatro piernas, dos órganos sexuales y dos rostros. A esos seres redondos de extraordinaria fuerza e inteligencia, los dioses, por temor a su poder, los partieron en dos. Tal fractura es la razón de que esos seres rotos anden continuamente buscando la mitad perdida. La característica esencial de la vida será, pues, esa sustancial insuficiencia. No somos autárquicos: necesitamos del mundo que nos rodea y de los otros seres que nos acompañan en el camino. Una necesidad que se manifiesta en el amor como expresión de la natural pobreza. Lo mismo que las palabras nos hacen animales distintos de los otros mamíferos y nos posibilitan la mutua comunicación y comprensión a través del universo ideal del lenguaje, el amor nos empuja a otra forma de identificación a través de los múltiples reclamos del bien y la belleza en el cálido universo afectivo de los sentimientos. Reportaje de Julia Luzán Los mil rostros del erotismo, fragmento (el País Babelia, 4-10-2009)

viernes, 9 de octubre de 2009

Space Dementia

Este es un espacio de diálogo que inauguro hoy. Irá en formato carta y llevará el título del grupo musical Muse, Space Dementia.
Por un mundo alternativo que cuestiona desde la antipsiquiatría y la psicolingüística las denominaciones que damos al mundo y el mundo nos devuelve como un boomerang, una pelota, una flor, una carta o un elemento de análisis, y a veces, en el peor de los casos cargado de la pólvora de la lejana China.
Magníficos los fuegos artificiales, deleznable la metralla.


Primera Carta

No, no estamos delante ni detrás de un confesionario ¿o sí?

Cuando te digo que cómo sabes que tu juicio es tuyo no estoy inaugurando una teoría de la esquizofrenia. Sólo cuestiono la educación, por ejemplo, por cuestionar sólo una de las muchas aspas de los muchos molinos del lenguaje, que una persona como Dulcinea podría ver de lejos mientras Quijote creía luchar con gigantes.
Y es que luchaba con gigantes. Sí, el héroe pelea con elementos reales y les da un valor metafórico. Porque hasta un aspa puede ser una metáfora. O un aspa. Una representación del mundo, o de la injusticia del mundo, que el supuesto demente pretende derribar. Es demente porque no se ajusta, pero es cuerdo porque lucha contra la injusticia, es demente porque su lucha en apariencia no tiene un efecto real, o tal vez sí, y si tal vez sí ¿no deberíamos cuestionar la demencia del mundo? Porque la apariencia también vale ¿se lo preguntamos a los políticos?
Es demente el que no sabe lo que hace pero también puede ser demente el que sabe lo que hace.
¿En qué terreno Quijote sabía y no sabía lo que hacía? ¿En que terreno Quijano sabía y no sabía lo que hacía?
Una de las grandes metáforas cervantinas es que la muerte de Quijote es también la muerte de Quijano.
Cuando Cervantes escribió el Quijote quería terminar con las novelas de caballería, y terminó, pero inventó el mejor de los caballeros, si por caballero entedemos el que va a caballo jura honor y defiende a los débiles y no un mercenario de señor feudal.
Después también nos cuestiona la salud mental del muy realista Sancho Panza. Realista en apariencia, pues todo realista debe cuestionarse su salud mental, desde el punto de vista en que también hay que cuestionar esa convención aceptada en el terreno mental colectivo y simbólico que se da en llamar realidad, y que como producto también del lenguaje es algo más de lo que podemos tocar.
Es decir ¿ambicionar Barataria es de cuerdos?

Sin embargo, un artista tiene un espacio para la no demencia, ese espacio que nos "concedieron " Winnicott y Klein.

lunes, 5 de octubre de 2009

Vía Air Mail

OPCIONES CONTRACULTURALES


A) En una noche oscura y en la esquina
al modo iluminado de San Juan de la Cruz.

B) Spencer&Hepburn forever.

C) Ascensor de Marks&Spencer (vía air-mail).

D) A la japonesa, suicidio opcional.

E) Al modo de Petrarca,
si hubiera practicado
con Laura el tantra-yoga.

F) Como Platón sugiere:
A cuatro manos y cuatro brazos,
andrógino perfecto.

G) Al modo iluminado de San Pablo
después de la caída.


Mejor hacha de sílex que sílice virtual.


Suburbia (Vidas virtuales)

Cuando Europa era el mundo

Verónica Pedemonte

Virtudes Virtuales

Los escolásticos aman las vidas virtules


Me dijiste de amarnos, tú tan osado,
en los albores del tercer milenio.
Y te miré a los ojos en la capilla virtual,
tú con el chip en el bolsillo y el escapulario
Microsoft, la foto venerable de Bill Gates.
Y va para tres años que no nos atrevemos,
tanto, que le he tomado vicio a los tornillos,
y mi móvil padece un bypass doble.
Ya no hay carne ni sangre, ni pasión infinita,
sólo un cable muy largo que me ata la lengua
y un calambre cualquiera parecido al orgasmo.


Suburbia (Vidas virtulaes)

Cuando Europa era el mundo


Verónica Pedemonte

sábado, 3 de octubre de 2009

Allegro assai

MATRIX

Dijo Vivaldi que las estaciones eran allegro assai, andante, presto,
allegro, alla breve, allegro allegro. Allegro, largo allegro.
Adagio, allegro, andante alegro, ¿Por qué nos empeñamos
en la tocata y fuga, o tal vez en el réquiem?
¿Es el mundo tan estrecho de miras
o es que nunca escuchó buena música?
Basta oír al corazón, y dejar el reloj sobre la mesa.
Basta abrir la ventana un día de sol
al húmedo jardín en primavera
y notar el gorjeo de los pájaros.
No dejes que te arranquen esta vida
matrices electrónicas.
Ten valor, no abandones la canción
de tu alma en el bolsillo.

Verónica Pedemonte

Cuando Europa era el mundo

El Príncipe

El Príncipe

¿Qué es mejor para el príncipe
ser temido o amado?.
(Nicolás Maquiavelo)



No es la víctima mejor que el verdugo.
Hasta la flor más bella puede ser venenosa.
Benditos los filántropos que soportan sus obras.
Bienaventurados cuando el ego
de alguien les estalla en la cara.
Santos los que se dejan
su piel en las esquinas
y se cubren el rostro con la pasión ajena.
Benditas sean las leyes que ponen apellidos
a las obras bastardas.
Gloria a la Ciudad- Estado, al Príncipe
de Maquiavelo, al elogio de la locura.
Viva la marginalia que aún no es conocida.
Que los dioses permitan que el péndulo derive
de una época a otra, quiero un vals
con los Médicis, que los leones
se coman a los monstruos, probar la uva
del banquete romano, por pésima que sea.
Desea los favores de gladiador etíope
matrona de la era del Apocalipsis.
Vivan los magistrados que duermen más tranquilos
que aquellos que delinquen.
¡Salud a los ociosos que conservan su mente!.
Piedad para las vidas que no alimenta el tedio.




Verónica Pedemonte

Cuando Europa era el mundo

Finalista Premio Internacional Ciudad de Melilla

Primer Accésit Premio Internacional Ciudad de Las Palmas

martes, 29 de septiembre de 2009

Nâzim Hikmet

Tus manos y la mentira

Nâzim Hikmet

Graves como las piedras,
Tristes como canciones de presidio,
Pesadas y macizas como bestias de carga,
Tus manos se parecen
al rostro endurecido
de los niños hambrientos.

Ágiles, laboriosas como abejas,
Pródigas como ubres desbordantes de leche,
Intrépidas lo mismo que la naturaleza,
Bajo su dura piel, tus manos guardan
la amistad y el afecto.

No está nuestro planeta sostenido
por los cuernos de un buey:
Tus manos lo sostienen...

¡Qué hombres, nuestros hombres!
Los mantienen a fuerza de mentiras,
Siendo que andan hambrientos,
Faltos de carne y pan,
Y dejan este mundo, al que cargan de frutos,
Sin poder verlos en la mesa propia
ni siquiera una vez.

¡Qué hombres, nuestros hombres!
Sobre todo los de Asia, los de África,
del medio Oriente, del Cercano Oriente,
los de las tantas islas del Pacífico
y los de mi país,
es decir, mucho más del setenta por ciento
de los hombres del mundo:
Están adormecidos, están viejos,
Siendo listos y jóvenes como lo son sus manos...

¡Qué hombres, nuestros hombres!
Ustedes, mis hermanos de América o Europa,
Tan alertas y audaces,
A quienes, sin embargo, los aturden
lo mismo que a sus manos,
Y les mienten,
y los hacen marchar...

¡Qué hombres, nuestros hombres!
Si mienten las antenas de las radios,
Si mienten las enormes rotativas,
Si miente el libro y mienten los afiches,
Si mienten los anuncios de los diarios,
Si mienten las desnudas piernas de las muchachas
en el teatro y en el cine,
Si hasta mienten las canciones de cuna,
Si miente el sueño, si el pecado miente,
Si miente el violinista de la boite,
Si miente el plenilunio
en las noches sin ninguna esperanza,
Si mienten la palabra,
el color y la voz,
Si miente el que te explota,
el que explota tus manos,
Si todo el mundo y todas, todas las cosas mienten,
a excepción de tus manos,
Es para que tus manos siempre sean
dóciles como arcilla,
ciegas como la noche,
idiotas como el perro del pastor,
Y para que jamás se subleven tus manos

Y para que no acabe jamás tanta injusticia
-Ideal del traficante-
Sobre este mundo nuestro,
este mundo mortal
Donde poder vivir
sería lo mejor.



Versión de Fernando García

viernes, 25 de septiembre de 2009

Iris de Florencia

Iris de Florencia

A mi hija Ariadna, a todos mis hijos.

No vuelvas a Florencia
ya no están los niños más amados
ni las canciones que cantamos entonces.
Tu corazón de iris de Florencia.
La Navidad cerca de un árbol
coronado de astros.
Ariadna crece y el espacio
es un útero vacío,
un corredor del tiempo.
Un lugar sin memoria.
Europa. Un laberinto.

Cuando Europa era el mundo


Finalista del Premio Internacional Ciudad de Melilla.
Primer Accésit del Premio Internacional Ciudad de Las Palmas 2005
Publicado por el Ayuntamiento de Las Palmas de Gran Canaria , 2006

Colonias y otras fragancias

FLOR VALDIVIA

Europa se complace
de su colonialismo.
Llámese Puerta del Cielo.
Sólo son las espinas.
Nómbrese la flor Valdivia,
o Hurtado de Mendoza,
o quizá simplemente
flor de pétalos azules.
América mestiza o flor indiana.
En un jardín de colibríes
acechaban los perros
de tres cabezas.
Europa se desprende
de su colonialismo.

Verónica Pedemonte
Cuando Europa era el mundo (Las Palmas 2006)

La Vie en Rose

La Vie en Rose


Donde el exilio encuentra su condena
tú echas miel y dátiles.
Sobre los nihilistas, arquitectos
virtuales con esquina al suicidio
tu corazón tararea La vie en rose.
Louis Armstrong, Brazofuerte, sonríe,
desde una ventana de los años cuarenta.
Mientras tu padre define la línea del marxismo
del intelectual europeo en Piriápolis.
Mamá hace dulce de leche. Caen lágrimas.


Verónica Pedemonte

Cuando Europa era el mundo

domingo, 20 de septiembre de 2009

Dylan Thomas

Dylan Thomas. en español y en inglés


Y la muerte perderá su dominio...

Y la muerte perderá su dominio.
Los muertos desnudos serán un solo muerto.
Con el hombre en el viento y la Luna de occidente;
cuando se descarnen los huesos y desaparezcan los huesos.
Donde hubo codos y pies aparecerán estrellas.
Y aunque se sumerjan en profundas aguas tendrán que resurgir.
Y aunque los amantes se extravíen perdurará el amor.
Y la muerte perderá su dominio.

Y la muerte perderá su dominio.
Bajo los remolinos del mar
aquellos que yazgan largamente no morirán en la tempestad
retorciéndose en el tormento, cuando cedan los tendones
atados a una rueda no podrán destrozarse;
entre sus manos la fe se romperá en dos
y el Unicornio del mal los atravesará.
Y hendidos por todas partes no se desmembrarán.
Y la muerte perderá su dominio.

Y la muerte perderá su dominio.
Nunca más las gaviotas gritarán en sus oídos
o se romperán las olas tumultuosamente en la ribera;
allí donde se abrió una flor nunca más otra flor
ofrecerá su cabeza a los golpes de la lluvia.
Y aún locas o muertas como clavos
atravesarán la margaritas con sus cabezas de señoras;
irrumpiendo sobre el Sol hasta que el Sol se desprenda.
Y la muerte perderá su dominio.

Versión de Waldo Rojas


And death shall have no dominion


And death shall have no dominion.
Dead men naked they shall be one
With the man in the wind and the west moon;
When their bones are picked clean and the clean bones gone,
They shall have stars at elbow and foot;
Though they go mad they shall be sane,
Though they sink through the sea they shall rise again;
Though lovers be lost love shall not;
And death shall have no dominion.


And death shall have no dominion.
Under the windings of the sea
They lying long shall not die windily;
Twisting on racks when sinews give way,
Strapped to a wheel, yet they shall not break;
Faith in their hands shall snap in two,
And the unicorn evils run them through;
Split all ends up they shan't crack;
And death shall have no dominion.


And death shall have no dominion.
No more may gulls cry at their ears
Or waves break loud on the seashores;
Where blew a flower may a flower no more
Lift its head to the blows of the rain;
Though they be mad and dead as nails,
Heads of the characters hammer through daisies;
Break in the sun till the sun breaks down,
And death shall have no dominion.



Death shall have not dominion (marzo de 1933)
Dylan Thomas

domingo, 13 de septiembre de 2009

El vacío

JUST AN ILUSION


En donde nada es cierto.
El átomo vacío.
Más atrás el Big Bang
emite radiaciones.
Las leyes de la relatividad:
Lo que tú crees ser.
Lo que en realidad sos.
Descubre Salomé los siete velos.
Mas veas lo que veas no pierdas la cabeza.
Te hará falta después
cuando tu corazón
atraviese el vacío.


Verónica Pedemonte
Cuando Europa era el mundo

jueves, 10 de septiembre de 2009

Los venerables ancianos

La Tumba del Soldado ( A Clarisa Pinkola Estés)



Hoy me he sentado a reírme del mundo.

Aquí, en París, en honor de mi padres,

que corrían bajo el aguacero en el 68.

Me he sentado a reírme con ganas

porque ya lloré sobre Santiago y cierra Chile,

los venerables ancianos van en silla de ruedas,

escupen en la tumba de Allende.

He tomado una hoja de hierba y un martini,

es una risa cool, elegante y pausada,

me dejé la aceituna sobre la tumba del soldado.

Me llamaban los héroes anónimos desde los mausoleos:

No des un paso más, dijeron. Observa las estrellas.

En aquella galaxia olvidada habitaban sus sueños,

sueños de amor, pasiones imposibles, vidas pequeñas

donde gigantes se calientan las manos...

Me he sentado a reírme del mundo.

Es una risa obscena, descarnada, maldita.

Es una risa pura, infantil, inocente.

Una risa torpe, de principiante, dispuesta

para la comedia humana y Melibea soy.

Y Verlaine y Gaugin levantaron la cabeza.

Y Jean Paul Sartre levantó la cabeza, y Rousseau,

muy consciente, sacó a sus hijos de la inclusa.

Cuánto me reí, al lado del retrato de Jean Hebuterne,

al final les venciste, dije, mientras un empleado

del museo sacaba brillo al mármol.

Y me senté a reírme en Montevideo,

al pie de la estatua de Artigas, con Juan Gelman y Mario Benedetti.

Los tres pensaron: ¿Dónde estaban las muchachas aquellas?.

Alguien parecido a Borges bailaba un tango

con una joven de navaja en la liga

en algún callejón de Buenos Aires.

Sed felices, decía, tenéis el deber de la esperanza...,

pero ya no era ciego, ni siquiera miope.

Me he sentado a reírme cerca de Auschwich y de Treblinca.

Los muertos tienen derecho a escuchar mi alegría.

Reí y reí, hasta que se me saltaron las lágrimas.

Entonces puse las manos y canté sobre los huesos.



Cuando Europa era el mundo, finalista del premio Ciuadad de Melilla, primer accésit del Premio Internacional Ciudad de las Palmas

Verónica Pedemonte

lunes, 7 de septiembre de 2009

Rainer María Rilke

Canción regia

Debes con dignidad soportar la vida,
tan sólo lo mezquino lo hace pequeña;
los mendigos te podrán llamar hermano,
y tú puedes sin embargo ser un rey.

Aunque el divino silencio de tu frente
no lo interrumpa dorada diadema,
los niños se inclinarán en tu presencia,
los entusiastas te mirarán atónitos.

A ti los días de rutilante sol
te hilarán rica púrpura y blanco armiño,
y, con pesares y dichas en sus manos,
de rodillas ante ti estarán las noches...

Praga, 9 de septiembre de 1896.




La casa del pobre

La casa del pobre es como un sagrario.
En su interior lo eterno se cambia en alimento,
y al anochecer regresa suave
hacia sí, en un anchuroso círculo,
y se acoge en sí, lento, pleno de resonancias.

La casa del pobre es como un sagrario.

La casa del pobre es como la mano de un niño.
No toma lo que los adultos piden,
le basta un escarabajo con ornadas pinzas,
una piedra ovalada de rodar por el río,
la corrediza arena y las conchas sonantes.
Es como una balanza suspendida,
sensible a la más leve recepción,
oscilando largamente entre los dos platillos.

La casa del pobre es como la mano de un niño.

Es como la tierra la casa del pobre:
esquirla de un venidero cristal,
ya claro, ya oscuro, en su huidiza caída;
pobre cual la cálida pobreza de un establo, -
y no obstante están los anocheceres: en ellos ella es todo,
y de ella vienen todas las estrellas.

19 de abril de 1903

Rainer María Rilke

miércoles, 2 de septiembre de 2009

Piaf, esa otra europea

Non Je Ne Regrette Rien

Non, Rien De Rien, Non, Je Ne Regrette Rien
Ni Le Bien Qu`on M`a Fait, Ni Le Mal
Tout Ca M`est Bien Egal
Non, Rien De Rien, Non, Je Ne Regrette Rien
C`est Paye, Balaye, Oublie, Je Me Fous Du Passe


Avec Mes Souvenirs J`ai Allume Le Feu
Mes Shagrins, Mes Plaisirs,
Je N`ai Plus Besoin D`eux
Balaye Les Amours Avec Leurs Tremolos
Balaye Pour Toujours
Je Reparas A Zero


Non, Rien De Rien, Non, Je Ne Regrette Rien
Ni Le Bien Qu`on M`a Fait, Ni Le Mal
Tout Ca M`est Bien Egal
Non, Rien De Rien, Non, Je Ne Regrette Rien
Car Ma Vie, Car Me Joies
Aujourd`hui Ca Commence Avec Toi

viernes, 28 de agosto de 2009

Fahrenheit

Fahrenheit 2001

Amo los libros electrónicos
y las enciclopedias
del Imperio Británico,
he visto a un indio
vender turbantes
a los japoneses,
y navegar el Ganges
en barcos de Internet.
Regresan de sus tumbas
los monjes de Aquitania
para escribir con pluma
a los analfabetos del milenio.
Me enamoré
de un pirata informático,
la reina de Inglaterra
lo ha convertido en Lord.
Yo era un libro,
y lo que he visto
me ha convertido en dos*.

Verónica Pedemonte , Esclavos y libertos, Gerardo diego 2000

* O en veinte (2009)

jueves, 27 de agosto de 2009

Dulcinea a Viridiana

Dulcinea a Viridiana

Paseando por los campos de Castilla
de cuyo nombre no quieren acordarse
ni Buñuel ni Cervantes ni Machado,
(tan sólo de Leonor se acuerda el hombre)
preguntó Viridiana a Dulcinea:
¿Para qué sirve la ética si no tengo amor?.
Y Dulcinea usando el casco de Minerva
(el yelmo de Mambrino era muy poco)
le contestó de este modo a Viridiana:
Amiga mía maltrecha,primero te comieron
los pobres, luego todo lo perdiste al mus,
contra la esquina del suicidio observa
la ética sirve cuando no hay amor.

Verónica Pedemonte

martes, 25 de agosto de 2009

De Cuento

Pequeña florista

Ahora que el abecedario
no tiene secretos para ti,
pequeña florista,
has leído que los mayas
también tenían clase media.
Qué gran sopa de letras
es el mundo,
se codifica y se descifra,
qué hilera misteriosa,
la a como un cordero
esa i como un rayo,
no una mano fenicia,
tampoco un dedo egipcio,
la r como la cabeza de Ra.
Sopa que antes,
ausente entre las flores,
no probabas.
¿Adónde irás ahora,
que tu lengua es dulce
y conoce gourmet
los vocablos de primera clase?
¿Se filtrará a tu corazón
tanta caligrafía,
los poemas de Shakespeare,
las canciones de Horacio?
¿Soportarás el aliento
lleno de zetas rotas
del mozo de la esquina?
¿Habrá en tus sueños
haches como doseles isabelinos?
¿Eses rayadas del tamaño de un dólar?
¿Te darán un lugar
esos que usan el idioma en Ascot,
entre las ancas de sus caballos?
¿Qué harás,
ahora que los filólogos
se enamoran de Borges,
y ya no es tu misión
ponerles zapatillas.

Esclavos y libertos (de Cuento) Gerardo Diego 2000

domingo, 23 de agosto de 2009

Poetas surrealistas

Paul Éluard


Toque de queda

Que íbamos a hacer, la puerta estaba bajo guardia
Que íbamos a hacer, estábamos encerrados
Que íbamos a hacer, la calle habían cerrado
Que íbamos a hacer, la cuidad estaba bajo custodia
Que íbamos a hacer, ella estaba hambrienta
Que íbamos a hacer, estábamos desarmados
Que íbamos a hacer, al caer la noche desierta
Que íbamos a hacer, teníamos que amarnos.

28

Roja enamorada
Para compartir tu placer
Yo me tiño de dolor

Yo he vivido tú cierras los ojos
Te encierras en mí
Acepta entonces vivir.

Todo lo que se repite es incomprensible
Tú naces en un espejo
Delante de mi antigua imagen.


Guillaume Apollinaire


Cuarto poema secreto a Madelaine

Mi boca tendrá ardores de averno,
mi boca será para ti un infierno de dulzura,
los ángeles de mi boca reinarán en tu corazón,
mi boca será crucificada
y tu boca será el madero horizontal de la cruz,
pero qué boca será el madero vertical de esta cruz.
Oh boca vertical de mi amor,
los soldados de mi boca tomarán al asalto tus entrañas,
los sacerdotes de mi boca incensarán tu belleza en su templo,
tu cuerpo se agitará como una región durante un terremoto,
tus ojos entonces se cargarán
de todo el amor que se ha reunido
en las miradas de toda la humanidad desde que existe.

Amor mío
mi boca será un ejército contra ti,
un ejército lleno de desatinos,
que cambia lo mismo que un mago
sabe cambiar sus metamorfosis,
pues mi boca se dirige también a tu oído
y ante todo mi boca te dirá amor,
desde lejos te lo murmura
y mil jerarquías angélicas
que te preparan una paradisíaca dulzura en él se agitan,
y mi boca es también la Orden que te convierte en mi esclava,
y me da tu boca Madeleine,
tu boca que beso Madeleine.

sábado, 22 de agosto de 2009

Los altares vacíos

Los altares vacíos



Estábamos en el tercer milenio,

me pareció obscena toda esa gente ahí

contemplando a Cristo en una cruz

después de la lanzada de Longinos.

Después de Herodes, de Pilatos,

esas mujeres en el suelo plañideras

tantos siglos, me pareció una burla.

Yo sólo tenía un corazón de siete años

apenas con uso de razón y sin conocimiento

de los usos sociales. ¡Blasfemia!, gritaron,

cuando avancé entre la turba

dispuesta a arrancarlo de la cruz.

Creí que era un grito de alabanza

y contenta le arranqué el primer clavo.

La sangre que manaba de sus pies

la recogía con mi pelo. ¡Blasfemia!,

gritaron nuevamente, y más contenta

aún, seguí secando su sangre con mi pelo.

Pero su sangre manaba a borbotones

y en un piélago inmenso

se llevó a los judíos a la diáspora.

No puedes seguir ahí, le dije,

y arrastré su cruz por Palestina.

Y todo era un Mar Rojo abierto en dos

por el caduceo de la vertical,

mientras yo trepaba por su cuerpo

hasta alcanzar su dolor doble .

Mi pelo ya era rojo y nadie me veía

y rojo era mi traje también y mis piernas

pequeñas, mi vestido, mis pies.

Yo soy tu horizontal, le dije,

mientras recorríamos Europa

bajo las bombas feroces y las cruces

enemigas gamadas sobre un rojo perfecto.

Las cruces robadas a los Vedas

por alguna valquiria amiga de Sigfrido.

Y lo seguí arrastrando perseverantemente

entre los genocidios. Los dos éramos

pura hemoglobina que danzaba, giraba.



Me gritaron en varios idiomas

palabras que no entendía

pero supuse de ánimo,

la Humanidad es tan dulce...

Así que continué con Cristo a cuestas

hasta el Mar del Plata.

Pero nadie me vió. Yo era una niña roja

pegada a una cruz de sangre sobre el mundo.

Y allí, pacientemente, comencé a arrancarle

los clavos de las manos, de las manos en un estadio.

Mientras Cristo cantaba en todos los idiomas,

yo me quedé dormida. Dicen que no hay altares

y que las aves del paraíso recorren las estrellas.

Las plañideras muertas, el Gólgota vacío.



Verónica Pedemonte (Los altares vacíos)

jueves, 20 de agosto de 2009

Derechos Humanos. Amnistía Internacional

AMNISTÍA INTERNACIONAL: Honduras: Las fotos y testimonios de los manifestantes muestran el grado de violencia policial
Email Email Imprimir Imprimir Agosto 19th, 2009

AMNISTÍA INTERNACIONAL

COMUNICADO DE PRENSA

Miércoles 19 de agosto

Honduras: Las fotos y testimonios de los manifestantes muestran el grado de violencia policial

Amnistía Internacional ha publicado hoy una serie de fotos y testimonios exclusivos que revelan el brutal trato infligido por la policía y el ejército a manifestantes pacíficos en la capital, Tegucigalpa. La organización ha advertido de que se están utilizando palizas y detenciones en masa para castigar a quienes manifiestan su oposición al golpe de Estado de junio, respaldado por el ejército.

Mientras las violaciones de derechos humanos van en aumento, la necesidad de que la comunidad internacional busque una solución a la crisis política se hace cada vez más urgente.

Las fotos y los testimonios fueron recogidos por una delegación de Amnistía Internacional que se entrevistó con muchas de las 75 personas detenidas en la Jefatura Metropolitana nº 3 de Tegucigalpa después de que la policía, respaldada por el ejército, disolviera el 30 de julio una manifestación pacífica.

La mayoría de los detenidos sufría lesiones a consecuencia de los golpes propinados por la policía con porras y de las piedras y otros objetos que les arrojaron. Cuando los detuvieron, no les dijeron a dónde los llevaban, por qué motivo los detenían o cuáles eran los cargos en su contra. Todos quedaron en libertad al cabo de unas horas.

“Las detenciones arbitrarias en masa y los malos tratos a manifestantes son hoy día motivo de honda y creciente preocupación en Honduras”, ha manifestado Esther Major, investigadora de Amnistía Internacional sobre Centroamérica.

“Las detenciones y malos tratos de manifestantes se están empleando como forma de castigo contra quienes se oponen abiertamente al gobierno de facto, y son un elemento disuasorio para quienes contemplan la posibilidad de echarse a la calle para mostrar pacíficamente su descontento con la agitación política que vive el país”, ha declarado Esther Major.

Entre los detenidos el 30 de julio se encontraban 10 estudiantes. A todos ellos, la policía los golpeó con porras en la espalda, los brazos y la parte posterior de las piernas. Uno dijo: “La policía tiraban piedras, nos acorralaron, nos tiraron al piso bocabajo y nos golpearon. Robaron las cámaras, nos golpearon si levantábamos las cabezas, nos golpearon cuando subimos a los carros de la policía”.

Varias de las personas entrevistadas por Amnistía Internacional dijeron que, durante la manifestación, los policías no llevaban identificaciones visibles. Según afirmaban, algunos policías les dijeron: “no nos miren, hijos de puta”. Otros llevaban el rostro tapado con un pañuelo.

F.M., maestro de 52 años detenido también el 30 de julio, dijo a Amnistía Internacional: “nosotros veníamos pacíficamente. De repente, la policía venía, y yo empecé de correr. Me agarraron y me gritaron: ¿Por qué apoyan al gobierno de Zelaya?. Me golpearon. No me han informado la razón por la cual estoy detenido”. El uso de fuerza excesiva y de detenciones arbitrarias en masa como política para reprimir la disidencia sólo sirve para inflamar aún más las tensiones, y provoca violaciones graves de derechos humanos”, ha manifestado Esther Major. “La fuerza sólo debe utilizarse en las circunstancias más extremas, y desde luego no como método para impedir el derecho legítimo de la población a manifestarse pacíficamente”.

Amnistía Internacional siente asimismo preocupación por el acoso y la intimidación a que se somete a quienes defienden los derechos humanos, y observa con inquietud los límites impuestos a la libertad de expresión y el número de ataques contra periodistas, que incluyen el cierre de medios de comunicación, la confiscación de equipo y materiales, y agresiones físicas contra periodistas y operadores de cámaras que informan de los sucesos.

Fuera de Tegucigalpa, se cree que la situación de los derechos humanos es igual o incluso más grave. Los controles a lo largo de las carreteras principales de Honduras están ahora al cargo de militares y policías que, a menudo, retrasan o impiden la entrada de las organizaciones de derechos humanos a las zonas en las que, según los informes, se están cometiendo violaciones de estos derechos.

Información complementaria

La preocupación por los derechos humanos en Honduras se ha intensificado desde que el presidente, elegido democráticamente, José Manuel Zelaya Rosales fue depuesto el 28 de junio y expulsado del país por un grupo de políticos respaldado por el ejército y encabezado por Roberto Micheletti, ex dirigente del Congreso Nacional. Desde el golpe de Estado ha habido disturbios generalizados en el país, con frecuentes enfrentamientos entre la policía, el ejército y los manifestantes civiles. Al menos dos personas han muerto por disparos durante las protestas.

Podrán encontrar una copia del informe Honduras: Amenaza de crisis de derechos humanos, mientras la represión se intensifica, a partir de las 00:01 horas GMT del miércoles 19 de agosto de 2009 (en inglés) y en los próximos días en español, en:

http://www.amnesty.org/es/library/info/AMR37/004/2009/es

Si lo desean, hay disponibles fotos de las lesiones infligidas a algunos de los manifestantes entrevistados por Amnistía Internacional.

Para más información, pónganse en contacto con:

Josefina Salomón, tel.: +44 207 413 5562, móvil: +44 7778 472 116,

jsalomon@amnesty.org

(Inrormación publicada en Expresión Libre, El Universal, El Diario, Yahoo noticias, etc. )

martes, 18 de agosto de 2009

Los nadies

Los nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos.
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Eduardo Galeano (del Libro de los Abrazos)

jueves, 13 de agosto de 2009

Dulcinea en Manhattan

12 de Octubre


El dios tolteca
me mira de soslayo
y me invita a tomar su postura
de siglos en reposo.
Y yo miro a la piedra y solicito:
Piedad para los vivos.

De Dulcinea en Manhattan

Lucy in the sky with diamonds

Lucy (In the Sky with Diamonds)



Querida Lucy:



Te escribo desde el año 7000 d. A. (después de Acuario). Era donde se descubrió que la capa de ozono no podía seguir adelgazando y los bosques del Amazonas disminuyendo. Me siento a contemplar los hologramas del día en que se quemaron todas las armas del mundo como si fuesen hogueras de la noche de San Juan. A cambio los corazones empezaron a latir a la temperatura de Fahrenheit y todos celebramos el don de la palabra. Los bajos instintos se extinguieron como si fuesen el punto negro de un diamante que ya sólo brillase con las altas pasiones.

El otro día fui al Museo del Espacio y vi tu hueso, Lucy, al lado de la vitrina que conserva la diadema tartésica. Y te imaginé como el punto perenne de materia que según Guenon nos une al mundo. El sapiens sapiens te rescató para nosotros. ¿Qué te hizo alzarte Lucy? .Tu imagen esbelta habría de parir con dolor sin las verdades del pentotal. ¿Eras ya la chica “with the sun in the eyes” que recorría campos de mermelada y bailaba torpemente entre los árboles de las Hespérides?.

Te imagino paseando en un paisaje de la prehistoria camino al infinito. ¿Y quién te cortó el paso? .Las bocas no eran aún maledicentes. Hubo de ser un predador, o quizá un víbora, o una piedra en mal sitio, un escorpión. No los viste. O baya venenosa.¿Qué sabías?. Te dirigías al sol con ojos de caleidoscopio. Alzabas la vista, lejos en el horizonte, más allá de Alfa Centauro.

Y de repente, amada de los dioses, seguiste caminando la senda que conduce a las estrellas de Theillard, sin movimiento en la pelvis, sin golpe feroz de macho hacia la cueva, sin peleas de hembras, sin los juegos de niños, sin (... ). Sin más placer, sin más dolor.

Lucy Dinkenesh (del amhárico : maravillosa) hace tres millones y medio de años, más unas cuantas eras, tus cincuenta y dos huesos nos hablan de tus hijos, nos hablan de tus miedos, nos hablan de nosotros. Lucy de Etiopía, madre afariensis, materia oscura, hueso blanco. In the sky, with diamonds.



Verónica Pedemonte (publicado en prensa)

sábado, 8 de agosto de 2009

"No beses, no des la mano, di hola"

¡Qué sola estabas por dentro!

Cuando me asomé a tus labios
un rojo túnel de sangre,
oscuro y triste, se hundía
hasta el final de tu alma.

Cuando penetró mi beso,
su calor y su luz daban
temblores y sobresaltos
a tu carne sorprendida.

Desde entonces los caminos
que conducen a tu alma
no quieres que estén desiertos.

¡Cuántas flechas, peces, pájaros,
cuántas caricias y besos !


Manuel Altolaguirre

viernes, 31 de julio de 2009

Los hijos y las hijas de la Isla de Wight

Los hijos y las hijas de la Isla de Wight tuvieron hijos (de Dulcinea en Manhattan)


Esta es la canción Across The Universe en versión de Rufus Wainwright,la segunda versión que aparece (youtube, al lado abajo, es con Sean Lennon, también preciosa ).

Copio la letra y la traducción :



Across the universe/A través del universo (Lennon)


Words are flying out like endless rain into a paper cup
They slither while they pass
They slip away across the universe
Pools of sorrow, waves of joy are drifting through my open mind
Possessing and caressing me
Jai Guru De Va Om
Nothing's gonna change my world
Nothing's gonna change my world

Images of broken light which dance before me like a million eyes
That call me on and on across the universe
Thoughts meander like a restless wind inside a letter box
They tumble blindly as they make their way across the universe
Jai Guru De Va Om
Nothing's gonna change my world
Nothing's gonna change my world

Sounds of laughter shades of earth are ringing through my open views
Inciting and inviting me
Limitless undying love which shines around me like a million suns
It calls me on and on across the universe
Jai Guru De Va Om
Nothing's gonna change my world
Nothing's gonna change my world


Las palabras surgen a raudales como una lluvia infinita en un vaso de papel
Se deslizan al pasar
Desaparecen a través del universo
Charcos de tristeza, olas de alegría flotan en mi mente abierta
Poseyéndome y acariciándome
Jai Guru De Va Om
Nada cambiará mi mundo
Nada cambiará mi mundo

Imágenes de luz encima bañando ante mí como un millón de ojos
Que me llaman y me llaman a través del universo
Pensamientos serpenteando como un viento inquieto en un buzón
Tambaleándose ciegamente en su camino a través del universo
Jai Guru De Va Om
Nada cambiará mi mundo
Nada cambiará mi mundo

Sonidos de risas y sombras de tierra resuman en mi vista abierta
Incitándome e invitándome
Un amor imperecedero y sin límites brilla a mí alrededor como un millón de soles
Llamándome y llamándome a través del universo
Jai Guru De Va Om
Nada cambiará mi mundo

viernes, 24 de julio de 2009

A través del espejo

Snob


El corazón del mundo está podrido,
hueco como una manzana con habitantes,
mandan a los intocables a limpiarla
y después no se acercan porque viven arriba,
en la quinta avenida de los afortunados,
en la esquina de los inmortales,
en la calle de los sin tacha,
donde toman el té los que no conocen mácula,
y la blasfemia no forma parte de su diccionario.
Qué ventura pasar por uno de ellos,
merendar a la sombra de los eucaliptos
donde nada más crece, a las cinco de la tarde.
Si no fuera porque no noto el corazón y temo
convertirme en snob y conservarlo
a la sombra de un tilo en una caja fuerte.


Verónica Pedemonte, Esclavos y libertos , Editorial Cervantina, Gerardo Diego 2000, Santander

lunes, 13 de julio de 2009

Tus pies de lentejuelas...

La flor de la canela


Jazmines en el pelo y rosas en la cara.
Eras la prima ballerina y esa tarde
no fuimos al estreno, interpretabas
El Lago de los Cisnes, tu largo cuello
se estiraba hacia el lago donde los cisnes
buscan a sus iguales. Quería ser como tú,
vestir de gasa añil, poder volar.
Mal viento de añangá destruyó el terciopelo
y los frufrús cayeron de bruces a la Nada.
Zapatillas azules y jazmines tempranos
reposan bajo el árbol de canela.
No merecen citarse aquellos innombrables,
que la memoria borre su fama para siempre.
Aún la veo danzar las tardes de neblina
los pies de lentejuelas encima de sus tumbas.

V. P.

Cuando Europa era el mundo

lunes, 6 de julio de 2009

Gitanjali - Tagore

Rabindranath Tagore

Reseña biográfica

Poeta, filósofo y pintor indio nacido en Calcuta en 1861.
Hijo de un líder Brahmo Samaj, fue el menor de catorce hermanos. Recibió la educación básica en casa donde existió un gran ambiente intelectual.
A los diecisiete años fue enviado a Inglaterra para completar su educación; sin embargo, interrumpió los estudios cuando asistía a University College de Londres y regresó a su país para matricularse en escuela experimental en Shantiniketan. La primera parte de su obra está contenida en "Carta de un viajero en Europa" 1881, "Canciones del atardecer" 1882 y "El despertar de la fuente" 1882. Después de su matrimonio en 1883, continuó su larga carrera literaria, destacándose especialmente como poeta, con obras como "Gitanjali" 1912, "El Jardinero" 1913, "Luna Creciente" 1913, "Punashcha" 1932, "Shes Saptak" 1935, y "Patraput" 1936.
En 1912 regresó a Londres, en 1913 recibió el Premio Nobel de Literatura y en 1915 fue nombrado Caballero por el Rey Jorge V.
Falleció el 7 de agosto de 1941.

Gitanjali ( Fragmentos )


No te atormentes por su corazón, corazón mío;
déjalo en la oscuridad. ¿Qué se yo si su belleza es sólo
de su cuerpo, y su sonrisa sólo de su cara? Déjame
aceptar sin preguntas este sencillo sentido
de sus miradas, y ser así feliz.


Igual me da si es un manto de ilusión el que sus brazos tejen
alrededor de mí, porque el manto es rico y raro;
y al engaño se le puede sonreír, y olvidarlo.



No te atormentes por su corazón, corazón mío; conténtate
si la música es verdadera, aunque no se pueda fiar en la palabra;
disfruta de la gracia que danza, como un lirio, sobre la mentirosa
superficie ondeante, y sea lo que fuere de lo que vive allá en el fondo.



Deseaste mi amor, y, sin embargo, no me amabas.
Por eso mi vida se cuelga de ti como una cadena,
que te grita y se te aferra, más dura
cuanto más luchas por ser libre.



Olvidé si tú me avergonzaste alguna vez, volviéndome
tu cara cuando yo te desnudaba mi corazón.
Sólo recuerdo las palabras que tropezaron en el temblor de tus labios;
las sombras de arrebatada pasión de tus ojos oscuros, como las alas
de un pájaro que busca su nido en el crepúsculo.
Olvidé que tú te acordabas, y vine.

domingo, 5 de julio de 2009

Alicia atraviesa el espejo

EL PATRIARCA

En un sillón de cuero recamado
se abandona el patriarca.
A sus pies el cadáver de Gandhi.
Es el fin del Imperio dice uno.
Al patriarca se le va la mano.
El mayordomo de la reina
acude a colocársela.
El león y el unicornio
pelean por la corona,
-No hay caso- dice el rey-
esta corona es mía.
Los ojos del patriarca
se caen de cansancio.
-¡No veo a nadie!, grita.
-Pues Nadie ya es ver mucho-
le contesta Alicia-
yo sólo veo a alguien.
Una legión de muchachas perdidas
atraviesa el espejo.
Mil jóvenes airados se preguntan
dónde poner las pólizas.
Y los sijs desenrendan
su pelo para siempre.
Al pie de la laguna
en donde Shiva se enamora.

Verónica Pedemonte


Cuando Europa era el mundo

Finalista del Ciudad de Melilla
Primer Accésit Ciudad de las Palmas

jueves, 2 de julio de 2009

César contra los golpes

Cesar Vallejo

Los Heraldos Negros

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema

Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!




Los Nueve Monstruos

Y desgraciadamente,
el dolor crece en el mundo a cada rato,
crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,
y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces
y la condición del martirio, carnívora voraz,
es el dolor dos veces
y la función de la yerba purísima, el dolor
dos veces
y el bien de ser, dolernos doblemente.

Jamás, hombres humanos,
hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,
en el vaso, en la carnicería, en la aritmética!
Jamás tanto cariño doloroso,
jamás tan cerca arremetió lo lejos,
jamás el fuego nunca
jugó mejor su rol de frío muerto!
Jamás, señor ministro de salud, fue la salud
más mortal
y la migraña extrajo tanta frente de la frente!
Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
el corazón, en su cajón, dolor,
la lagartija, en su cajón, dolor.

Crece la desdicha, hermanos hombres,
más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece
con la res de Rousseau, con nuestras barbas;
crece el mal por razones que ignoramos
y es una inundación con propios líquidos,
con propio barro y propia nube sólida!
Invierte el sufrimiento posiciones, da función
en que el humor acuoso es vertical
al pavimento,
el ojo es visto y esta oreja oída,
y esta oreja da nueve campanadas a la hora
del rayo, y nueve carcajadas
a la hora del trigo, y nueve sones hembras
a la hora del llanto, y nueve cánticos
a la hora del hambre y nueve truenos
y nueve látigos, menos un grito.

El dolor nos agarra, hermanos hombres,
por detrás de perfil,
y nos aloca en los cinemas,
nos clava en los gramófonos,
nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente
a nuestros boletos, a nuestras cartas;
y es muy grave sufrir, puede uno orar…
Pues de resultas
del dolor, hay algunos
que nacen, otros crecen, otros mueren,
y otros que nacen y no mueren, otros
que sin haber nacido, mueren, y otros
que no nacen ni mueren (son los más)
Y también de resultas
del sufrimiento, estoy triste
hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,
de ver al pan, crucificado, al nabo,
ensangrentado,
llorando, a la cebolla,
al cereal, en general, harina,
a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,
al vino, un ecce homo,
tan pálida a la nieve, al sol tan ardio!
¡Cómo, hermanos humanos,
no deciros que ya no puedo y
ya no puedo con tánto cajón,
tánto minuto, tánta
lagartija y tánta
inversión, tanto lejos y tánta sed de sed!
Señor Ministro de Salud; ¿qué hacer?
!Ah! desgraciadamente, hombres humanos,
hay, hermanos, muchísimo que hacer.

martes, 30 de junio de 2009

Fray Luis de León

Ténganse su tesoro
los que de un flaco leño se confían:
no es mío ver al lloro
de los que desconfían
cuando el cierzo y el ábrego porfían.

La combatida antena
cruje, y en ciega noche el claro día
se torna; al cielo suena
confusa vocería,
y la mar enriquecen a porfía.

A mí una pobrecilla
mesa, de amable paz bien abastada
me baste, y la vajilla
de fino oro labrada,
sea de quien la mar no teme airada.

Y mientras miserable-
mente se están los otros abrasando
en sed insacïable
del no durable mando,
tendido yo a la sombra esté cantando.

Fray Luis de León (de Vida retirada)

miércoles, 24 de junio de 2009

Ellos y ellas

Doña Nadie

Sus pies tenían raíces
de sueños enterrados,
y como cualquier hembra,
a su cobijo, más seres indefensos.
Agarrada a su escoba
un día voló
cerca de sus deseos.
Gobernante que duermes
en la mullida cama
que te hace doña Nadie,
dale una moneda de cambio,
sin I.V.A. ni tantos por ciento,
para que invierta en bonos del tesoro,
de Alí Babá y los cuarenta ladrones.

Verónica Pedemonte, Esclavos y libertos , Gerardo Diego, Santander 2000

martes, 23 de junio de 2009

Allegro Assai

MATRIX

Dijo Vivaldi que las estaciones eran allegro assai, andante, presto,
allegro, alla breve, allegro allegro, allegro, largo allegro.
Adagio, allegro, andante alegro, ¿Por qué nos empeñamos
en la tocata y fuga, o tal vez en el réquiem?
¿Es el mundo tan estrecho de miras
o es que nunca escuchó buena música?
Basta oír al corazón, y dejar el reloj sobre la mesa.
Basta abrir la ventana un día de sol
al húmedo jardín en primavera
y notar el gorjeo de los pájaros.
No dejes que te arranquen esta vida
matrices electrónicas.
Ten valor, no abandones la canción
de tu alma en el bolsillo.


Verónica Pedemonte

Cuando Europa era el mundo

domingo, 21 de junio de 2009

A Janis Joplin

CRY BABY

Has de ser, me dijeron,
como una ciudadela,
la almena de una torre,
una estatua de mármol.
Lista para el asedio
pétrea e imperturbable.
Has de ser corno el Kremlin
roja por fuera y zarista por dentro.
Has de ser todo lo que no fuimos
y no fueron los que llegaron antes.
Un interludio de Chopin,
una polka de Strauss,
un haikú en los jardines de loto.
Me desnudé, y la lava caía
lenta e inexorable
sobre los muros de la ciudadela,
la almena de la torre
y la estatua de mármol.
Lista para el asedio
me dirigí a tu cuerpo
mil veces asaltado.
Como un grito de Janis Joplin,
como una danza india,
como una vietnamita de las letras.


Dulcinea en Manhattan, Kutxa Ciudad de Irún 2002

Se fue con el tirano hacia otra parte

ENCICLOPEDIA BRITÁNICA


Mi enciclopedia sólo llega a la erre:
Reforma. Revolución.
Renacimiento. Rana.
Rebelde. Rebelión.
Y me falta la ese
de salvador del mundo.
Tampoco tiene el tonto
que ha de tener todo poeta.
Por un dólar el cobrador del frac
se lo llevó de nuevo a Londres.
Aunque también para mi alivio
se fue con el tirano hacia otra parte.
Al fin y al cabo, aquí en Manhattan,
no me urge la uve de victoria
( teniendo la libertad que es una estatua)
aunque quizá eche de menos
la uve de Very Important Person.
Tengo un libro de Lincoln en la L
y ya no necesito con apremio
la uve doble de Washington.
La y griega de yo la reduje hasta el máximo
que la zeta de zen me había asignado
antes de convertirse en un tomo moroso.


Dulcinea en Manhattan

Cobradores del frac de las vidas a plazos

Doncella de Orleans


No puedo convivir ya con vosotros.
Fuisteis los esquiroles de la melancolía.
¿Y ahora qué sois? Miraos.
Cobradores del frac de las vidas a plazos.
Estafadores de donantes de sangre.
La rebelión es una doncella muerta.
La justicia lleva la venda sobre el corazón.
Ya no es ciego el amor ni comunista.


Dulcinea en Manhattan

sábado, 20 de junio de 2009

Las canciones que escuchamos hoy y escribimos ayer

LA VIE EN ROSE


Donde el exilio encuentra su condena
tú echas miel y dátiles.
Sobre los nihilistas, arquitectos
virtuales con esquina al suicidio
tu corazón tararea La vie en rose.
Louis Armstrong, Brazofuerte, sonríe,
desde una ventana de los años cuarenta.
Mientras tu padre define la línea del marxismo
del intelectual europeo en Piriápolis.
Mamá hace dulce de leche. Caen lágrimas.


Verónica Pedemonte

Cuando Europa era el mundo
Finalista del Ciudad de Melilla
Primer Accésit Premio Internacional Ciudad de Las Palmas

(Los gritos de la gleba son mi himno)